Estrela da Amadora - Benfica: a magia dos minutos finais

Gosto de jogar às cartas. Sempre gostei. Com amigos, na minha família, sempre tive essa tradição. E nem tenho muitas "manias" ou superstições, ao contrário do que acontece na bola. (curioso o facto de eu não ter NENHUMA com os exames.)
E agrada-me, ao recolher as cartas, esperar mais um segundo antes de levantar a última. Sem reacções exteriores (que ser jogador de cartas é como ser jogador de xadrez), festejo interiormente quando me chega milagrosamente o ás de trunfo e praguejo quando me vem um duque de um naipe ao qual eu estava felizmente "seco". Na bola, os últimos minutos são como o levantar da última carta: já irremediáveis (erros são incorrígiveis e feitos praticamente impossíveis de deitar fora), sentimo-nos como na última vaza. Tudo ou nada. É agora.
Na Amadora, a 10 minutos do fim, comecei a escrevinhar esta crónica. Uma coisa deprimente, estilo guião de cinema francês, preto e branco, guionista com um cigarro em slow motion e frases melancólicas (mas sempre futebolísticas) à mistura. (esta imagética não é original, mas tem sido a minha principal influência nos últimos tempos)
Mas depois tive um flash: Espanha - Jugoslávia, Euro 2000. Vi com o meu Pai, na TVE. Relato do grande madridista Michel (que faz parte do meu imaginário de "La Liga" quando eu era criança, juntamente com o mítico Manolo. Só mais tarde apareceu o "Dream Team" do Cruyff, também ele feliz no 14 de Maio de 1994.) e 2-3 a 5 minutos do fim, com a Espanha a precisar de ganhar para passar. Mendieta empata de penalty e festeja exuberantemente, não se apercebendo que o 3-3 não chegava, enquanto Raul corre para o fundo da baliza. "Hay vida." - disse Michel e a Espanha continuou a carregar. Já com segundos para lá dos descontos e toda a gente enfiada na área, Pep Guardiola (o tal que fez Valdano escrever "joga tão bem e com tal elegância, que os companheiros não deviam dizer: "Tua, Pep!", mas "Sua, Pep!") tem a bola no meio campo. "Hay tiempo para un remate"- sussurrou Michel enquanto o outro comentador relatava histérico. E enquanto o meu cérebro pensava em quão futebolística era a frase e como era possível alguém dizer uma coisa tão eminentemente simples e evidente que provava que já tinha estado em campo, Pep mandou-a mesmo para a área. Urzaiz cabeceou e Alfonso (do "meu" Betis) empurrou-a lá para dentro. 4-3 e a Espanha para os quartos. No dia seguinte a capa da "Marca" era elucidativa: "VIVA LA MADRE QUE LOS PARIÓ!" com um adepto pintado com a bandeira espanhola a berrar.
(Sim, este parágrafo enorme passou-me em flash, nuns segundos, na Amadora.)
E acreditei. Centro, Miccoli de primeira, AAAAAIIIIII, CHUTA MANDUCA! CHUTA! CHUTA! AAAAAIIIIIIIIIIIIII!!!!!
"A vida não é como as recordações..." lamentei-me para mim mesmo. Mas continuei a acreditar. "Perdido por cem, perdido por mil. Se é para ficar chateado, deixa-me sonhar. A desilusão pode ser maior, mas se falharmos prometo a mim mesmo que já não acredito até ao fim do Campeonato." (eu sei que esta promessa parece esquisita, mas é o "acreditar" que me faz sofrer, porque me traz desilusões. Quando eu me mantenho no meu pessimismo, a convencer-me que as coisas vão correr mal, o sofrimento é mesmo muito menor. Daí que este acreditar na Amadora tenha sido um acto de coragem, mas que tenha implicado a promessa "se ficares chateado com a vida, promete ao menos que é a última vez este ano (no Campeonato)".)
E deu-se a jogada clássica. Bola bombeada, um dos nossos amortece e remate de ressaca. Na última carta, um trunfo. E enquanto eu gritava aquele "GOOOOOOOOOOLLLLLOOOOOOO!!!!!" do fundo da alma, vi o Z. a levantar a bandeira italiana com o número 30. O rapaz nem tem feito grande coisa por nós (lesões e, cheira-me, muita malandrice...), mas no sábado pensei, com todas as letrinhas:
"MICCOLI: VIVA A MÃE QUE TE PARIU!"