Diário de um Ultra

Hoje queria ser espanhol

2010-07-11T15:06:00.000-07:00

Ao fim de anos de vida, que nem são muitos, ainda não encontrei coisa que desperte tantas emoções como a bola. Metáfora máxima da vida, a bola é única. Dia 11 de Julho será sempre recordado com um arrepio pelos espanhóis. Para os holandeses, resta manter a camisola vestida, pedir um whisky e acender um cigarro que lhes apague a dor. Chorarão anos e anos a bola de Robben. Vão sonhar mil vezes que o pé de Casillas não está ali.

Não há alegria como a que o futebol nos dá. Hoje, 11 de Julho, não importa se alguém é pai ou mãe, se conquistou o amor da sua vida, só é verdadeiramente feliz quem é espanhol, como só formos felizes nós, os Benfiquistas, quando o 32º Campeonato Nacional foi conquistado.
Hoje, confesso-vos, queria ser espanhol. Para ter gritado o golo de Iniesta como se não houvesse amanhã, para sentir o coração aos saltos como senti quando o Cardozo marcou o golo que assinava o título. Porque a alegria que o futebol nos dá é imensa, é maior que o mundo inteiro.

Prenda de anos!

2010-04-08T10:41:00.000-07:00

Obrigado, do fundo do coração. É a melhor prenda do mundo.
Gosto mesmo muito de ti.

Messi

2010-04-06T14:23:00.000-07:00

Num mundo justo, quem ousasse comparar Messi a Cristiano Ronaldo era imediatamente preso e ficava a pão e água durante meses. Messi fez, depois do Barça - Valência, do Zaragoza - Barça e do Barça - Stuttgart, a quarta exibição maradoniana dos últimos tempos (estamo a falar de quê, dois meses?).
Messi é futebol puro. É o drible, é o pequeno que finta o grande, é aquela anca que mente, mente, mente. É aquele toque maravilhoso antes do segundo golo (quantos supostos craques não chutariam de primeira?), é aquele toque no livre para Pedro, é a raiva do primeiro golo, é a sublime pausa para deixar Eboué "pousar" antes de virar para outro lado.
Messi é um génio. Porra, um génio. Messi está a subir degraus para um Olimpo onde moram poucos (Maradona, Di Stefano, Eusébio, gente dessa estirpe). Messi já não é de agora, deste tempo, é para sempre. Messi é o pós - Zidane, é o jogador mais genial dos últimos anos.
Vê-lo emociona-me. Vê-lo põe-me arrepiado. Eu vi o Inglaterra - Alemanha do Itália 90, o Barça do Cruyff, o 3-6 em Alvalade, aquele golo do Ronaldo em Compostela (e os outros que ele marcou nesse jogo, que acabou 1-4), vi o Savicevic a desfazer o Barcelona em Atenas e vi a França de Deschamps e Zidane. Lembro-me perfeitamente de Romário e Bebeto na frente, dos pontapés de bicicleta de Rivaldo, da reviravolta de filme no Manchester - Bayern em Barcelona. O golo do Gascoigne à Escócia, o de Poborsky a Baía, o renascer do Real Madrid, naquela noite em Old Trafford, quando Redondo e Raul pareciam possuídos. O Euro 2000, tão, mas tão bem jogado.
E depois vi Iniesta e Xavi a trocarem a bola na final do Euro 2008, ao que se seguiu algo que só o tempo nos pode dar a distância suficiente para avaliarmos bem, o Barça de Pep Guardiola.
Neste, Leo Messi. O que hoje vimos, estes 4 golos, num desvario de quem só se quer divertir, de quem só quer brilhar, como se tivesse acabado de se apaixonar, caramba, é história a acontecer à frente dos nossos olhos. Vejo Messi a desfazer o Arsenal e - porque sinto o futebol como a metáfora máxima da vida, da emoção humana - é como se visse o nascer da primeira música, como se lesse o meu primeiro livro.
Messi não é comparável a ninguém. A alegria com que joga transpira em cada jogada. É impossível ficar indiferente. Qualquer um, perceba ou não de futebol, tem de olhar e perceber que está ali a acontecer algo.
Eu vi Messi.

Companheira

2010-03-10T15:05:00.000-08:00

Cresci a ver futebol com o meu Pai. Desde pequenino que foi ele o meu companheiro de bola, e é dele que herdo o meu pessimismo, o meu defensivismo. Foi ele que me explicou os sistemas tácticos básicos, foi ele que me mostrou o Valdo, o Paneira, o Rui Costa. O futebol no rádio velhinho, ligado a altos berros na sala e as equipas de Subbuteo que faziam campeonatos com vencedor antecipado.
Depois veio o TP. Farense convicto, torcia pelo Benfica na questão do vencedor do campeonato. Jogámos à bola juntos a infância inteira e foi com ele que partilhei a facada no coração que foi aquele Verão de 1993. Foi meu colega de carteira durante 9 anos seguidos e "jogávamos de olhos fechados". Hoje, quando o encontro, mesmo separados durante anos, falamos como se não nos víssemos há 5 minutos. E falamos, sobretudo, de futebol. E ainda hoje, talvez fruto de termos feito a formação futebolística juntos, temos opiniões similares. E e muito por ele, pela quantidade de vezes que fomos juntos ao S. Luís, que ainda hoje sigo os resultados do SC Farense.
Seguiram-se o D. e o F. O D. partilhou comigo as viagens a Sevilha para ver o Betis. 3 anos de viagens a falar, sem parar, de futebol. Foi a primeira pessoa com quem falei depois da saída do JVP e temos um Benfiquismo já de tal maneira telepático que, no passado domingo, deu-se o seguinte episódio: o D. foi ver o Paços para uma bancada acima da minha, mas com a possibilidade de nos vermos (percebemo-lo na 2ª parte). Trocámos uma ou duas mensagens, mas houve dois episódios em que sorri por dentro: primeiro, quando o Saviola saiu, olhei para cima e vi aquilo que já adivinhara: o D. foi o primeiro da bancada a levantar-se. Se nunca pudemos gostar do Simão pelo seu passado, se desconfiámos do Miccoli por tantas lesões, com Saviola concordámos imediatamente e partilhamos a veneração por aquele 1,68m de inteligência futebolística. E assim que vi o "30" no marcador sabia que o D. se ia levantar. O segundo foi no terceiro golo. No meio de tanta gente aos saltos, dos cachecóis no ar, olhámos ao mesmo tempo um para o outro, com uma bancada de distância com um ar: "Já está!".
Com o F. falo quase todos os dias do Benfica. Sempre falei, sempre troquei mensagens, e apesar de tantas diferenças que temos (desde o facto de ele ser gordo e eu magro, ele de direita e eu de esquerda), partilhamos de tal forma o amor pelo Benfica que precisamos, quase doentiamente, de falar sobre isso, de saber o que o outro pensa, de respeitar superstições, de querer saber que onze o outro punha a jogar. Estivemos a noite de 13 de Maio de 2005 inteira a conversar. Um dia depois, com o Benfica com o Campeonato no bolso, nem me lembro se falámos ou não. Mas sei que ele estava tão feliz como eu.
Tive vários companheiros de bola. Desde a malta da bancada, até ao R., o Benfiquista silencioso. Até que chego a ti, Catarina.
És a primeira companheira de bola que não é do Glorioso. Mais estranho, odeias o Glorioso. O que às vezes me faz olhar para ti como uma ET. Pedes falta quando claramente não é, não vês os penalties mais óbvios e refilas com árbitros, que era uma coisa que eu não acreditava ser possível, sendo tu do teu clube.
Mas, além de todas as coisas que partilhamos, és a minha nova companheira de bola. É engraçado que apesar do mundo que nos separa - eu defendo o Bem, tu o Mal - temos éne parecenças. A maneira como és a primeira a criticar os teus, o olhar perdido com que ficas quando perdes. A maneira como pedes para os adversários do Benfica não jogarem abertos (não é preciso pedires, isso nunca aconteceu) e como estás sempre a chorar das exibições de um tosco qualquer contra o teu clube (que, nos meus olhos, é o tipo que, ao contrário dos outros, não está a tentar marcar golos na própria).
Eu sempre fui um snob a ver bola. Recuso-me a discutir futebol com quem não sabe (e sim, quem estabele esses critérios sou eu). E contigo isso não acontece. Quero saber o que achas (foste tu que me mostraste que cada bola que vai à baliza do fóculporto é golo), o que é que pensas, o que é que dizes. E, por muito surreal que pareça, não é só para "conhecer o inimigo". Tens mais estádios no bolso do que eu, tens mais bola ao vivo do que eu e se nunca partilhámos o clube - excepto quando ceportém joga - partilhamos, e muito, a paixão pelo jogo.
Não tenho escrito neste blog e acho difícil vir a reabilitá-lo. Não sei se esta é a última página no diário, mas se é, que seja para ti.

Benfica - Académica: obrigado, Saviola (e dois apontamentos)

2009-12-07T11:40:00.000-08:00

Sou doente. Assumida e orgulhosamente doente. Antes da bola, do espectáculo,antes de ver sequer dois passes rasteiros seguidos de pé para pé ao primeiro toque, eu quero que o Benfica ganhe. Um a zero, com a mão, fora de jogo depois de empurrar violentamente o defesa adversário contra o guarda redes, fazendo com que o segundo tenha uma hemorragia interna. Portanto, como já expliquei várias vezes, ver o Benfica é um sofrimento atroz, mesmo que esteja 4-0 a dois minutos do fim com três jogadores a mais. Porque eu só quero que aquilo acabe e que o Benfica ganhe.
Daí que ontem, no meio daquele diluvio, quando Javier Saviola picou a bola e se fez um silêncio sepulcral na Luz, senti que algo tinha mudado em mim. É que, normalmente, assim que ele inclinasse o corpo para trás e metesse o pé debaixo da bola, eu ia insultá-lo. Porque aquela não é a solução mais eficaz, a que mais vezes dá golo. E eu, dali, quero golo. Não quero rodriguinhos nem bonitos. Quero golo, porra. Quero golo e que o Jesus comece logo a pensar em tirar o Aimar porque a época é muito longa. Mas não. Fiquei feliz. E quando a bola entrou mais feliz fiquei. Porra, que coisa linda, que classe, que arrepio. Ainda hoje, a trabalhar, arrepiei-me sozinho a ver a bola entrar outra vez. Que coisa genial.
E isto é errado, porra. Eu, louco convicto, não posso embarcar nestas euforias desmedidas, nestas parvoices de festejar chapéus como se valessem mais que um golo de ressalto. Tenho de manter o criticismo e a obsessão, porque sinto que se me deixo levar me posso vir a sentir culpado se as coisas não correrem bem. Acho que acredito mesmo nisto: que sou a voz da razão do Benfica e que, por isso, não posso descansar e tenho que estar sempre atento.
Agradeço muito ao Saviola pela honra de ter visto um jogador do Benfica fazer aquilo. E ainda me arrepio ao pensar. Mas ontem foram só mais três pontos e a viagem é longa.

1º apontamento: adoro ver os verdes assim, a afogarem-se num oceano de esterco. Como muito bem foi escrito no Tertúlia Benfiquista, os lagartos têm uma existência relativa. Existem em relação a nós. Paulo Bento verbalizou aquilo que toda a gente sabe e que toda a gente soube. E o que me dá gozo é que esta crise deles tem um só culpado: nós. Quando Saviola ontem fez aquele chapéu, milhares e milhares de verde que torciam pela AAC na esperança da 5ª ou 6ª alegria da época ficaram com um nó no estômago. Como lidar com aquilo? Não há fora de jogo para pedir, não há culpa do guarda redes, não há ressalto, só classe. E 41 mil pessoas no estádio no meio de um diluvio porque jogava o Benfica, o maior de Portugal. Como lidar com isso? A crise dos verdes é o nosso bem estar, não é o facto da equipa de futebol deles ser deprimente.

2º apontamento: tenho uma nova casa. O blog será um choque para os leitores do costume (excepto para os que me são próximos e que já sabiam o que casa gasta). Espero que gostem.

O traidor

2009-08-04T08:41:00.000-07:00

Estava um calor do caraças, como hoje. Um tempo seco, eu tinha 9 anos e nem tinha força para jogar à bola. A notícia tinha-nos caído que nem uma bomba no ATL: "Paulo Sousa e Pacheco no sporting". Caiu-me tudo, parei de almoçar, nem sabia o que havia de dizer.
O TP, farense com uma simpatia pelo Benfica, tentava animar-me, mas nem ele acreditava. Até ele sentia a traição. Uma das imagens da minha infância é estar sentado com ele, nos bancos cor de tijolo, em silêncio, e ter-me saído inconscientemente, para surpresa da nossa educadora de infância (pouco habituada a ouvir-me dizer palavrões) um duro e seco: "Que cabrão". Parece-me que aquele momento foi a primeira vez na minha vida em que saí da infância.
O singular era propositado, a mim o que me doía era a saída do Paulo Sousa. Pacheco nem tinha sido titular na soalheira tarde em que vencemos o Boavista por 5-2 e em que aquela equipa atingiu um pico futebolístico inacreditável. Agora, o Paulo Sousa...lagarto? O TP, que odiava o sporting furiosamente (nunca compreendi muito bem porquê, mas talvez o facto de termos partilhado a mesma mesa na escola 9 anos tenha ajudado ao facto) e que nunca lhes dava tréguas, também soltou um desesperado "Que vai ser do nosso meio campo?". (Caraças, já percebíamos de bola à brava)
O resto da história é conhecida e talvez o final feliz de 1994 tenha apagado o ódio que Paulo Sousa merece.
Há uns tempos estava a sair da praia com amigos e namorada. Tudo com aquele ar estoirado de estar horas ao sol. Olhei para trás e vi... o Paulo Sousa. E disse-o. O F., um benfiquista à antiga, deu meia volta, sem perceber que eu o tinha visto no carro atrás de nós (agora que penso nisso, talvez a ideia do F. tenha sido mesmo atropelá-lo). Quando ele percebeu que tínhamos acabado de deixar o carro do Judas passar-nos à frente, foi como se lhe tivesse caído tudo. Tínhamos desperdiçado uma oportunidade de ouro.
E quando já todo o carro se ria a imaginar um excerto de porrada ao Paulo Sousa, ali estava ele. Na berma da estrada, a ir buscar qualquer coisa à bagageira. Ali, à nossa espera. O F. gritou-lhe um traidor! que se deve ter ouvido no país inteiro. Obrigado, F. Por teres vingado aquela minha tarde de Verão de 1993, por teres feito com que esse cabrão saiba que o que fez não tem preço nem desculpa.
Porque o que esses animais fazem quando nos trocam por rivais é fazer com que miúdos de 9 anos fiquem tristes, como se o Mundo fosse uma miséria. O que esses atrasados mentais fazem é baixo, não tem classificação e só merece que, para toda a vida, sempre que pararem o carro, passem outros com gente lá dentro a fazer-lhes um sinal com os dedos e com nojo no olhar.

F. : Obrigado.

Este blog fez, no passado dia 31 de Julho, 5 anos. Cinco. Estou a ficar velho.

Memórias de um Betico (II): Denilson

2009-07-16T09:56:00.001-07:00

Foi logo no primeiro jogo em casa. Betis - Depor 1999/2000. Um daqueles zero a zero que não se vai desatar se algo de mágico não acontecer. E aconteceu.
Denilson era, já o escrevi antes, um daqueles tipos perfeitos para se ver numa equipa com a qual se simpatiza. Louco, craque, muitas vezes inconsequente. O tipo de jogador exasperante que, às vezes, nos leva ao céu e a ter que lhe agradacer, envergonhados pela quantidade de vezes que lhe gritámos para passar a bola.
Foi a primeira vez que foi aquele estádio, ainda me ambientava a tanto verde. Chegámos muito tempo antes e o estádio já devia ter umas 15 mil pessoas. Tudo em silêncio, concentrado em não sei o quê, enquanto eu via com estes olhos que a terra há-de comer o Djalminha (lembram-se?) dar dez toques de seguida...com a canela.
As viagens a Sevilha deram-me isto: três anos de imagens de futebol. Do jogo. Tenho a sorte da minha memória as ter guardado todas, como um caderno velho que posso visitar quando quiser. Desse dia tenho várias. Tenho aquele GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLL! vindo do nada, gritado pelos 15 mil, só com jogadores a aquecer, que o senhor atrás de mim me disse ser do Celta contra o Sevilla.
Mas mais que isso, lembro-me de Deni. Da bola a ir ter com ele, dele a pisá-la e deixar um por terra. E depois meter a bola de um lado, ir para o outro e fintar o guarda redes. Penalty.
Fiquei parvo. Que coisa linda, partiu tudo. O meu pai com as mãos na cabeça, eu com um sorriso. Caraças, que coisa tão linda. Aquilo emocionou-me, mexeu com a minha adolescência. Denilson, o brinca na areia, eterno fora da lei, em acção. Os defesas, como que baleados, pelo chão. O estádio rendido.
Depois, porque así es el futbol (toda una frase, tive eu que aprender), Finidi falhou. Zero a zero.
A quantidade de metáforas que eu podia tirar daquele dia. Foi encantador, a todos os níveis. A primeira vez que eu via bola no estrangeiro, a primeira vez que fui betico. Foi o dia em que conheci Denilson, em que me pude render à irreverência e que me pude (quase) borrifar para se o penalty dava golo ou não.
Lembro-me de, no regresso, o meu pai dizer, quase para si: só aquela jogada fez render estes Km todos.

Tenho saudades de ir à bola.

Memórias de um Betico (I): um abraço, Manolo

2009-06-02T08:04:00.000-07:00

Estávamos em 2001, provavelmente em Maio ou Junho. Betis - Recreativo de Huelva, aos 80 e tal minutos. Desesperávamos na bancada por um golo (Atlético de Madrid e Tenerife estavam a ganhar e o empate significava ficar em 4º antes da última jornada). Um livre lateral, a bola sobra para o segundo poste e Belenguer - o tal que, apesar dos meus avisos aos companheiros de bancada - expulsou Cardozo numa simulação brilhante, rematou no chão. Aquele golo foi um desvario. Com aquele sol de Sevilha, com aquela gente que eu já conhecia, aquele golo foi uma alegria honesta, sofrida, merecedíssima. Betica.
Mas talvez tenha começado a crónica do fim. Ou do meio. O Real Betis Balompie desceu este domingo - para meu grande desgosto e pesar - para o inferno da segunda divisão espanhola. Sim, se eu tenho um segundo clube não é a Roma nem o Farense, clube da minha terra. Se algo a que eu posso chamar "segundo clube", no sentido em que não abdico um centímetro do Benfica, mas que me faz vir à net ver os resultados ou sintonizar a rádio em frequências espanholas, esse clube, apesar do equipamento de uma cor que deste lado da fronteira é proibida, é o Betis.
Tudo começou por culpa do meu pai, que quis ter um programa pai - filho e, ao mesmo tempo, evitar um enfarte certo indo ao Estádio da Luz. Com a cidade a 200 Km e com o convite de colegas de trabalho, foi assim que uma tarde de verão, me foi anunciado que eu era sócio de uma equipa de verde e que, inclusive, tinha carnet. E foi assim que, paulatinamente, me tornei irremediavelmente Betico.
Foram três anos da minha vida onde, religiosamente, de quinze em quinze dias, fui a Sevilha ver jogar o Betis. Com o meu pai e, nos dois primeiros anos também com o ilustríssimo D. (que lucrou do facto de um amigo do meu pai também ter querido fazer o carnet e nunca ter lá metido os pés), ir a Sevilha passou a ser um ritual que passava por cima de tudo. Tenho saudades. Das coisas todas desses domingos, do fazer as sandes antes de irmos, do sintonizar a rádio espanhola para começarmos a ouvir o "carrocel deportivo" da Cadena Ser. Da barraquinha perto do estádio onde comíamos sempre. Do ódio ao Sevilla.
Mas mais que isso, ver o Betis foi também uma fase "futebolística" da minha vida diferente (porque todas as fases da minha vida são, de algum modo, futebolísticas). Comecei a ler a Marca diariamente, a conhecer as manhas do futebol espanhol, as suas expressões, as suas riquezas. Era também - admito - uma maneira de esquecer como o Benfica se arrastava ao ponto de me fazer chorar. Talvez seja exagero, mas quase diria que foi uma maneira de continuar a conseguir ver futebol. Ok, foi exagero.
O Betis, para mim, é também isso: a Marca (ainda com a grande crónica do "Cortador del cesped"), Salva Ballesteros, esse porco sevillista, o Manolo, que a última vez que o vi, depois da segunda Taça UEFA dos rivais me disse, deprimidíssimo: "O que me dói mais é que já cá não vou estar quando virarmos isso.". Era o velho na bancada que gritava sempre "MANO!" em qualquer centro para a área dos adversários, na busca de um penalty. Era o facto de, também, eles serem um clube do povo.
Ouvi a descida em directo, na rádio. Arrepiou-me a descrição das lágrimas da aficcion. Não quis acreditar. Lembrei-me desse golo do Belenguer, da festa da subida que vi, na televisão, uma semana depois e fiquei triste. Foi como se me rasgassem uma fotografia velha de que sempre gostei muito.
Agora que vivo em Lisboa, não posso ir ao estádio, fazer aquela meia hora a pé e entrar no lugar do costume. Vou seguir a coisa pela net e pela rádio, à espera de poder festejar um golo como o daquela tarde de sol, em que fui feliz por ser do Betis. O que me vai custar é não bater com a minha mão na mão do Manolo - um high five clássico - como fazíamos em cada golo do Betis ou cada golo contra o Sevilla.

Um grande abraço para ti, Manolo.

Barcelona, esplendor na relva

2009-04-24T13:17:00.000-07:00

Tenho com o Barça uma estranha relação. Cresci a admirar o Dream Team, a delirar com os golos deliciosos de Romário e com Laudrup a olhar para um lado e a dar para o outro. Mas mal este acabou, virei-me para o Madrid de Raúl para chatear o meu pai e por lá fiquei. Hoje, mesmo preferindo o Madrid ao Barça, é-me humanamente impossível não admirar a orquestra blaugrana. Uma equipa que ameça seriamente tornar-se uma das míticas.
Apesar da globalização, as equipas mantêm uma certa identidade. Não falo apenas do Athletic de Bilbao (esse mostra o dedo do meio à globalização), falo de várias: o Milan é cínico, a Juve chega a ser velhaca. O Liverpool é mítico e o Real Madrid monstruoso. Pensamos no Manchester United e vem-nos um vendaval à cabeça, o Bayern de Munique um exército. E quando pensamos no Barça?
O Barça de Pep Guardiola (um jogador tão brutal que Valdano dizia que ninguém o devia tratar por tu em campo) é uma delícia muito difícil de descrever e está tão afinado que dói. A equipa que faz coisas que, como escrevi sobre a finta de Messi no Calderón, dão vontade de virar a cara por pudor. Um pudor que o Barça já não tem. Em certos momentos, a humilhação do rival chega a dar pena. Acabam de joelhos, cansados, desmoralizados, esmagados.
A bola parece não parar. Minha, tua, tua, minha. Passe longo, passe curto. Um, dois, três e a equipa mexe-se como num tango. Divertem-se todos, disfrutam. Tudo começa em Xavi, um maestro que - passe a heresia - passou o mestre Pep que se senta num banco. Refinou o futebol a dois toques que o mítico 4 tanto amava: parar e receber. A melhor solução está sempre ali: perto ou longe, depressa ou devagar, o arranque fatal ou o passe para trás. A bola sempre com ele, a orquestra a girar. Os rivais desesperam. Depois, há Iniesta, a centopeia (expressão de Jorge Valdano). Um anjo com a bola nos pés. Siamês de Xavi, é como se fosse uma versão mais mexida, mais driblador. A maneira como ontem arrancou entre Carrick e Anderson para o primeiro golo é de uma elegância artística. Repare-se na diferença: Cristiano Ronaldo quando arranca é em força, tipo vulcão. Iniesta ontem pareceu-me que voava.

Por fim destaco, obviamente, Leo Messi. A pulga que nos parece mesmo ter genes de, ele mesmo, Maradona. A bola colada ao pé esquerdo como por encanto, a anca que finta repetidamente, os arranques imparáveis, como se fintasse os buracos da rua onde jogava quando era pequeno e depois tentasse rematar entre baldes do lixo. Messi é o menino da rua que, como li nalgum lado, paarece-nos que chega ao campo de boné para trás e pergunta timidamente se pode jogar.

Mas mais do que isso, este Barcelona revolucionou o futebol. Entregou-o de novo aos artistas. E até a mim, um defensivista, me conquistaram. Honra seja feita a Pep e a Luis Aragonés (que descobriu no Europeu que se desse um trinco - e, logo, a liberdade - a Xavi e a Iniesta dava à equipa a hipótese de poder mesmo passar os 90 minutos com a bola nos pés). O Barcelona que vi esta época fez jus à cidade. Não à parte turística, cheia de ingleses bebâdos. Fez jus aos bares escondidos no Bairro Gótico, onde se fala em catalão de liberdade.

Ver este Barça jogar emociona-me mesmo, como me emocionei a ler o "Por quem os sinos dobram". Arrepia-me ver aquela equipa baixinha, em Roma, trocar a bola rente à relva como se ensina aos infantis. E a alegria com que toda a gente se mexe e descobre um espaço e passa e arranca e a maneira como todos disfrutam. Ontem, em Roma, ganharam os bons. Os príncipes, os artistas. Aqueles a quem normalmente se reservam as vitórias morais. O Manchester, mais alto e mais forte, talvez lhes ganhasse todas as provas de atletismo. Mas ontem, a beleza do futebol - aquela que Nélson Rodrigues descreveu antes de todos os outros e Valdano continuou - revelou-se toda, num jogo que sintetizou uma época que será sempre falada no Bairro Gótico.

Este Barça não é uma equipa, é uma orquestra. Um sinfonia, um hino, arte. Quando Xavi lançou aquela bola celestial para Messi, percebi logo o lance e arrepiei-me. Arrepiei-me mesmo, como se um calafrio me passasse. A bola é divina, é perfeita, há um momento - como diz o jornalista do As - em que até parece que se atrasa para chegar à cabeça de Messi, como se tudo fosse combinado.

Não sei se este Barça da bola no chão e tabelas e passes vai durar muito. Se num futebol cada vez mais fodido pela globalização, cada vez mais rápido a consumir-se, se vai durar o suficiente para marcar a década. Mas a mim, que cresci com o jogo e que me apaixono por toda a vida, toda a história que ali se faz, já me marcou.

Foi como se me apaixonasse. Este Barça é o Esplendor na Relva.

El gol lo marcó Messi, pero lo inventó Xavi. El centrocampista colgó un centro al área y el balón tuvo la virtud de citarse con Messi, que volaba a su encuentro. Si contactaron por teléfono o telepatía lo ignoro, pero hubo un instante, y se observará en las repeticiones, que jugador y pelota se esperaron hasta coincidir, acelerando uno y retrasándose el otro. El tanto fue soberbio, pues descubrió al más pequeño por el aire, como si viajara en la onda expansiva de una explosión o cayera de algún sitio, del cielo seguramente. El gol, por cierto, también incluía un mensaje, como las galletas chinas. Decía Balón de Oro.

lagartos - Benfica: ensaio sobre a tesão (ou a falta dela)

2009-02-22T12:30:00.000-08:00

No outro dia estava a ver o Daniel Negreanu, grande jogador de poker, a dizer que havia momentos do jogo em que ele entrava in the zone. A mítica expressão que Michael Jordan representava na perfeição. Being in the zone era um estado transcendente. Um estado onde a concentração do atleta/equipa é tão forte que é uma concentração relaxada, onde tudo é fácil, onde tudo vai correr bem. Um género de força mental que, segundo Michael Jordan, fazia o cesto maior.
O que me custa no Benfica é que eu já não peço este estado de graça (desaparecido desde a noite de 14 de Maio de 1994). Eu já só pedia concentração competitiva, garra, querer. A que se viu no Dragão foi um bom exemplo, mas faltou-lhe killer instinct. Mas, sendo sério, quantos jogos nesta época se apresentou o Benfica como no Dragão? 4, 5 no máximo? E nos últimos anos?
O problema é que ao Benfica falta tesão a jogar. Tesão, porra. Uma palavra barata, para ser dita em conversas brejeiras. O Benfica é mole, é fraco psicologicamente, deixa-se abater. O Benfica comporta-se como uma equipa mimada a quem tudo tem de correr de feição (marcar primeiro e depois jogar em contra-ataque, esperar por um lance de bola parada..). Como se fossemos uns meninos ricos com o rei na barriga, a achar que tudo nos vai cair do céu.
Custa-me, aflige-me, envergonha-me até à ponta dos pés que o meu Benfica, o das camisolas berrantes, o que se canta nas bancadas que "nosso destino é o de vencer" não dê tudo num jogo como de ontem. Num jogo vital para a conquista do título, num jogo que independentemente disso vale o coração dos seus adeptos, o Benfica voltou a claudicar, a deixar-se ir sem lutar, como o menino que não quer brincar mais quando a brincadeira lhe começa a ser chata.
O Benfica não tem (mas devia, porra) que ganhar os derbies todos. Mas tem de meter o pé. Tem de lutar, tem de sangrar. Os jogadores têm de dar o que têm e o que não têm e se isso não chegar (o que pode acontecer), têm de chorar de impotência em campo, distribuir porrada, o que for.
Este Benfica é tão fraco emocionalmente que nem mau génio tem para mostrar que está chateado. Ao menos que fossemos o puto mimado que derruba o tabuleiro quando está a perder, sei lá. Mas não, a equipa baixa a cabeça e olha para o relógio para ver quanto falta para tudo aquilo acabar, com uma lágrima no canto do olho. Faz-me impressão que a equipa não tenha um olhar vivo, não tenha alma, não tenha nada. Não têm prazer nenhum, não desfrutam de jogar com a camisola mais linda do mundo, não a honram, não têm brio, nada.
Ao Benfica falta tesão, falta orgulho, falta jogar de cabeça levantada, sem complexos, sem medos. E isso não é uma coisa intermitente, cultiva-se, ganha-se.
Ontem percebi que estamos muito longe de estar in the zone. Tive vergonha que fosse aquele bando de meninos a vestir a camisola do meu clube.

andrades - Benfica: e que tal esquecermos os últimos 15 anos?

2009-02-15T06:28:00.000-08:00

Sábado à noite. Jantamos vários Benfiquistas e um lagarto e bebem-se cervejas e pessimismo. Amanhã vamos ao porto. Vamos perder. Sim, por 2 ou 3. Ou 3 ou 4. É sempre a mesma merda. Vamos ser roubados. Este ano nem é preciso. Não jogamos um caralho. O Hulk é grande jogador. O Aimar não corre e o Di Maria devia ser vendido por 10 euros.
Há anos que a coisa é assim. Vamos para lá por baixo. A cabeça a olhar para os pés, um olhar de cães abandonados à sua sorte. Antes do jogo chegámos a temer - imagine-se - a chuva. Quando chove lá, perdemos sempre. Como se ir ao Porto fosse uma descida aos infernos, uma má tarde a passar, uma sina que invariavelmente acaba mal para nós.
A culpa é nossa, que caímos no truque. Há anos que nos deixamos papar pela ascendência deles. Preferimos (mea culpa) gozar os vizinhos do lado, com o seu ar inofensivo de aristocratas sem fortuna que ainda acham que a monarquia está no poder. E não percebemos que para sair deste ciclo temos de ser ratos, temos de nos unir. Até podemos ir com a cabeça baixa e um ar de coitadinhos, mas o olhar deve ser vivo e acutilante.
É como se cada vez que fossemos lá, tivéssemos que viver a merda - a grande merda - que têm sido os últimos 15 anos futebolísticos. Como se fosse uma sessão de psicanalista onde temos de ir confessar os nossos pecados, chorar porque a culpa é do Damásio, do Vale e do Artur Jorge. Como se tivéssemos que ir perder, cumprir o que está escrito, o que nestes 15 anos se decidiu. Vamos sem meter o pé. É sábado à noite e eles já estão a ganhar.
Precisamos de, ao fim destes anos todos, andar para a frente. Para viver sem esperança, bastam os aristocratas dementes. Para viver com uma esperança idiota e impossível de realizar, também bastam eles. Temos de ser espertos, temos de ser valentes. Temos de deixar de querer ir ao Porto dar 3 e ao mesmo tempo achar que vamos levar 3.
Quando, a ganhar 0-1, atacávamos devagar e Aimar parou a bola, altivo e insolente em pleno Dragão, pensei que podíamos virar a história. Podíamos todos levantar a cabeça e começar a berrar. Erro meu. Temos de ser mais espertos. A questão é que Aimar pisou a bola altivo porque desconhece os últimos 15 anos. Porque não os viveu. Se Aimar os tivesse vivido como nós, os Benfiquistas de sábado à noite, chutava a bola para a bancada e fugia lá para trás à espera que o jogo acabasse.
Estou farto de ir lá a pensar nos últimos 15 anos. Estou farto de estar sempre em depressão antes de lá irmos. Estou farto de pesadelos como o da época passada e de só ter o Mantorras para me fazer gritar um golo como se não houvesse amanhã.
Quero que o meu Benfica (e eu, como doente) possamos esquecer o inferno que os últimos anos têm sido. E isso faz-se pisando a bola num ataque quando se está a ganhar. Bola ao lado, nas calmas, fazê-los correr. Cabeça levantada, olhá-los nos olhos: estamos aqui.
E quando isso acontecer regularmente podemos deixar de pagar o psicanalista. Podemos deixar de alternar entre as depressões e as fases maníacas. E podemos voltar a ganhar.

PS: como devem ter reparado, este blog tem andado muito por baixo. A culpa não é só da falta de tempo, é da minha relação com o Benfica. Um arrufo de namorados que não me dá força para ir ao Estádio. Eu sei, a culpa é minha. Eu sei, é nesta altura que lá devemos ir. Mas também eu tenho as minhas contas de psicanálise. O meu muito obrigado a quem, pacientemente, me chateia todos os dias para voltar a escrever aqui.

Messi (porque ainda não me apetece escrever sobre o Benfica)

2009-01-10T11:01:00.000-08:00

Estou a escrever no dia 10 de Janeiro de 2009 e ficaria espantado que a jogada do ano não estivesse já decidida, com concurso encerrado. Messi, no Vivente Calderón, fez uma coisa tão linda que só um morto não se emocionaria a ver.
A primeira finta é demais. É genial, é monumental. É um flash de um iluminado. Um para um, sem balanço, só com simulações de corpo, Messi humilhou o defesa. Humilhou, gozou. Foi como se lhe cuspisse. A primeira vez que vi a jogada, virei a cara. Por pudor. Sabem quando têm vergonha por alguém? Eu tive vergonha por aquele defesa. Fiz um ar enojado. Aquilo é demais, é criminoso, é desumano. E quando voltei a olhar, Messi tinha passado mais dois. Mas esses foram mesmo ignorados. Como se Messi não lhes passasse cartão. Vais para aí, eu vou para aqui. Sempre com a bola colada ao pé e com o corpo a mentir, sempre a fingir que vai para um sítio errado. Tem 21 anos, é baixo e fraco. E goza.
E quando o mundo inteiro ainda não acredita que aquilo não foi golo, Iniesta encontra-o sozinho na área. Como escreveu o jornalista do As, Messi toureou Coupet. A última dança (mas com a simplicidade de quem podia passar o dia naquilo). E, golpe final, de volta ao primeiro defesa que num último gesto de humanidade, tenta guardar a baliza, redimir-se. Mas se Casillas, no último Barça - Madrid, quando viu Messi pela frente, aguentou-se em pé como um mordomo (palavras de Jorge Valdano) e o astro argentino teve que meter a bola no único sítio onde ela cabia, o defesa atlético foi novamente humilhado. Com o seu pior pé, Messi picou-lhe a bola sobre a coxa. O defesa cai, humano e desamparado. Se não virarem a cara por pudor, vêm que o pobre rapaz cai. Rebola. Indefeso.
Messi, esse, voa. Quando acabei de ver esse lance senti um arrepio. O futebol tem uma capacidade incrível de me fazer feliz.

(A jogada, aqui)

Derby de São Brás

2008-12-04T15:18:00.000-08:00

Depois de meses de hibernação, de um exame horroroso, de um período sinistro da minha vida onde beber um café antes de estudar era considerado um "evento social", o primeiro jogo de futebol - vários meses depois - a que assisti ao vivo foi... o GD Machados - Sambrasense.

A pedido da minha irmã - directora do Sambrasense (jornal) - fui enviado como reporter para o jogo. E não podia ter sido um regresso às origens melhor.

Não fomos com um espírito totalmente "Liga do Últimos", o que até seria fácil. Aliás, a abordagem foi a inversa: a reportagem teria que ser séria e que motivasse as pessoas da terra para a compra do jornal.

À chegada, a minha irmã e o F. (que viu o seu primeiro jogo de futebol ao vivo na vida e ia curiosíssimo) ficaram pasmados com o que se lhes deparou: há pessoas que, a um sábado à tarde, vão ver um jogo jogado num pelado completamente inundado, numa bancada mínima, com um frio bestial e à chuva. E não são assim tão poucas.

O que se seguiu foi o típico do futebol distrital: porrada a campo inteiro, dois passes seguidos eram considerados uma jogatana, um tipo que até dava uns toques, mas que por isso levava mais porrada dos outros. Enfim. E a malta...a ver bola. A insultar o Garrana como se fosse o Zidane a jogar pela equipa adversária. A aplaudir o Lino como se fosse o Messi. Mas tudo com aquele toque típico da terra: desde o sotaque ao "sei onde é que moras!" que tinha o seu quê de ameaça verídica. Enquanto a minha irmã e o F. se riam e tiravam fotos, eu tirava apontamentos tácticos e sentia-me, meses e meses depois, em casa. Ali, à chuva, com um frio diabólico, sem sequer ter visto mais de duas jogadas de futebol à séria. Soube-me bem. E isso tem o seu quê de triste e de fantástico.

(Não sei porquê, mas este post não foi colocado quando o escrevi desde casa. Agora estou em Praga e vamos ver se isto cola. Quando voltar, chegam as crónicas regulares. Obrigado por terem vindo cá espreitar. Um abraço)

4 anos e até já

2008-07-31T12:22:00.000-07:00

Este blog faz hoje 4 anos. Parece impossível. Um dia, a sair da praia, só a pensar no Benfica, vim para a net e escrevi.

Correu muito melhor do que estava à espera. Em 4 anos, nem 200 posts escrevi. Nunca tive paciência para relatos meramente jornalísticos e eu queria escrever porque gostava (e gosto) muito do Benfica, muito de escrever e na altura gostava muito de claques (hoje, posso dizê-lo, gosto menos). Escrevi sempre que me apeteceu e porque me apeteceu. Pelo prazer de partilhar a fé no Benfica e a magia do jogo.

Agora vou mergulhar (ou afundar-me, porque mergulhar já mergulhei há muito) num exame chato que me vai tirar todo o tempo até Novembro. Se já tenho vindo a escrever menos, agora torna-se impossível.

Este Diário, pelo menos por 4 meses, está fechado. As páginas anteriores abertas, para quem as quiser ler.

Foi um prazer muito grande ir escrevendo por aqui. Pela carolice. Por trocar linhas com pessoas que sempre gostaram disto tanto quanto eu. Por tentar verbalizar aquilo que lhes ia na alma enquanto viam os seus clubes jogar.

Muito obrigado a todos aqueles - e tenho a vaidade de dizer que foram muitos - que sempre me incentivaram a escrever.

Obrigado e até já a todos.

Rep. Checa - Turquia: porque é que eu não perco estes torneios

2008-06-15T14:50:00.000-07:00

Porque é que uma pessoa que não acha especial piada à selecção e que só se enerva com a possibilidade de lesões dos jogadores do seu clube vê o Europeu?
Porque nunca nos perdoaríamos perder um jogo histórico.
Há uma altura, a meio de um jogo de duas equipas que nos são indiferentes, em que percebemos a magia. Percebemos que, naqueles minutos que faltam, se está a passar uma coisa que daqui a 50 anos ainda será falada. Eu lembro-me, como se fosse hoje, de como empolguei no Inglaterra - Alemanha de 1990, e tinha 6 anos e não estava a torcer por ninguém. As bolas ao poste, o ritmo frenético, o choro do Gascoigne.
Há uma altura, mesmo não sendo adeptos de nenhuma , em que o jogo passa a ser um bocado nosso. Porque o vivemos, porque nos empolgamos, porque apreciamos a paixão. É difícil de explicar a quem está de fora, mas é uma coisa tão intrínseca, tão visceral.
O facto dos jogos serem importantes é culpa nossa, dado que este é um torneio de 6 jogos e é bem possível ganhar o menos regular. Mas a importância que os adeptos lhe atribuem faz do torneio uma coisa transcendente, passível de uma recordação imortal.
Um grande jogo em jogos desta importância faz-me sinceramente feliz. Um daqueles jogos diabólicos, em que os jogadores percebem - como nós - que é daquele que se vai falar. Sente-se no ar. Sente-se em cada lance, em cada cruzamento, em cada remate. Lembro-me de outro Inglaterra - Alemanha, o de 1996 - o único grandíssimo jogo desse Europeu - em que os ingleses falham bolas de baliza aberta, onde sentem os eternos inimigos alemães vulneráveis ali mesmo, em Wembley. Parecia que toda a gente queria entrar em campo e jogar. Parecia que, se a Inglaterra marcasse, o mundo seria eternamente fantástico.
É isso. É como se todo o Mundo ficasse suspenso no jogo. A sensação é essa. Adoro esse estado de espírito. O de estar a ver um jogo que sei que ficará para a história e que - naquele momento, em que me apercebo disso - estou a vivê-lo. Estou a fazer parte dele. Daqui a uns anos poderei dizer eu vi esse jogo com a pessoal tal e até adivinhámos o golo... O Mundo está ali. Não há coisa mais importante, mais decisiva, do que sabermos quem vai ganhar, quem vai ser o herói, quem vai ser o vilão.
Portugal - Inglaterra de 2004? O arranque de Rui Costa, a abnegação dos ingleses, o estádio num grito constante, numa montanha russa vertiginosa e deliciosa. E o mundo ali, a ver. Parado naquel rectângulo, mesmo que se estivesse a borrifar para quem ganhava.
É por isso que me é impossível perder um destes torneios. Nunca me perdoaria. O Turquia - República Checa já ninguém me tira.

O futebol é a nossa desculpa para sermos felizes. Jorge Valdano

Recordações dos Europeus: o hino ao anti-futebol.

2008-05-31T12:24:00.000-07:00

Começo esta rubrica adiantando que se há algo que me intriga na minha vida, é a amnésia que tenho do Europeu de 92 (só me lembro das meias e da final), quando todo o Mundial de 1990 me é cristalino e a época de 92/93 uma das que sei com mais pormenor.
Já o Euro 96 , o de 2000 e o de 2004 são-me bastante familiares.
De todos, o meu preferido foi o de 2000. Pela espectacularidade de vários jogos, pelas grandes equipas que desfilaram e pela quantidade de momentos marcantes. E de todos eles, o jogo que entrou para sempre na minha memória foi o Itália - Holanda do Euro2000. Sempre fui um enorme fã da selecção italiana e do futebol cínico e mordaz do seu campeonato. O prazer dessas meias finais foi doce e inesquecível. No meio de um Europeu espectacular, a azzurra resolveu lembrar que adora estragar festas. E hoje - e isto diz muito da minha maneira de ver bola - posso dizer que o jogo que mais me marcou num Europeu acabou em 0-0.
O jogo foi na Holanda (arena de Amsterdão?), o estádio cheio e com a moral elevada depois de 6-1 aos jugoslavos. Os italianos, como sempre, entram em campo como se fossem umas vítimas. À meia hora, Zambrotta vai para a rua. E aqui, qualquer equipa do mundo entra em pânico. Qualquer equipa do mundo entrava em desespero. Em casa de um adversário moralizado, com um ataque espectacular, estão com 10 e faltam 60 minutos. Qualquer equipa de nível de meias finais num Europeu, jogaria honradamente com um avançado a descer um pouco mais no meio campo. A Itália limitou-se a meter Del Piero como defesa direito.
O que se seguiu foi qualquer coisa do mais fantástico de sempre. Um jogo de andebol à entrada da área italiana. Os azuis rodavam com a bola, sempre concentrados, obedecendo a Maldini. Toldo ia buscar todos os remates. Os holandeses começam também a enervar-se. Os italianos, sempre com ar de vítimas, continuam a sua lenga-lenga. Mal atacam. Até parece que não querem.
Até que há um penalty para a Holanda. Tudo se pode resolver. Os italianos estão com aquele ar de quem já esperava. Como se não fosse nada com eles. Mas Toldo vai buscá-la. E os holandeses sentiram que estavam num filme de terror.
Enervei-me o jogo inteiro como se fosse italiano. Defendi com eles. E apercebi-me que estava a ver a maior metáfora de sempre dos italianos: aconteceu um jogo onde tudo estava contra eles e onde foram obrigados a defender o jogo inteiro. Hoje percebo que nada lhes podia ser tão favorável.
Quando Kluivert partiu para um segundo penalty, acho que nem ele acreditava que tinha ali o jogo na mão. A bola vai ao lado. Os italianos exultam. Os seus dois únicos erros defensivos foram desperdiçados. E tudo o resto morria num Toldo que parecia uma parede. Com o tempo, a moral invertia-se cada vez mais. Os italianos até já trocavam a bola. Os holandeses percebiam que estavam em areias movediças. O catennaccio no seu esplendor.
Vi o jogo na TVE, com comentários de Michel. Os comentadores espanhóis têm um sentido de humor que os de cá não têm, e uma forma muito mais lírica de comentar o jogo. Michel, com o desenrolar do prolongamento, não se aguentou: se há penalties, eu tenho um favorito.
E quando o árbitro apitou o fim dos 120`, os italianos começaram a festejar. Tinham aguentado uma hora e meia com dez. Tinham tido a sorte que só os italianos têmd e ver um adversário falhar dois penalties, tinham tido um guarda redes a fazer o jogo da vida e uma defesa pura e simplesmente genial. Aquilo que eu nunca tinha conseguido verbalizar e ver, estava ali: defender bem é bom futebol. Defender mesmo muito bem, como os italianos defenderam, para mim, foi espectacular. Foi uma delícia, uma aula.
Nos penalties, os holandeses falharam mais três em quatro. Totti marcou à Panenka e só um esgotadíssimo Maldini falhou pelos azuis. Mas que interessava isso depois daquela aula de cinismo e, porque não dizê-lo, calma e classe?
Aqueles italianos foram mais que bravissimos, foram históricos. O mais fabuloso zero a zero que eu vi em toda a minha vida. O olhar dos adeptos holandeses era todo um quadro. Foi das tardes futebolísticas mais fantásticas da minha vida. Afinal tinha razão. Afinal, o meu cinismo, o meu defensivismo, era mesmo a vanguarda. Quanto aos outros? Os espectaculares, os dos dribles e magias? Naquela tarde não quis saber deles. E se enfrentassem aquela Itália, só poderiam acabar como os holandeses e exclamar Porca Miséria!

A cruz de John Terry

2008-05-27T15:58:00.000-07:00

Terry vê o filme outra vez. Van der Sar já caiu para o lado errado, é só meter no outro. Enquanto pensa, o pé esquerdo dói-lhe. Escorrega-lhe. Pára de pensar, pensa a meia dúzia de banalidades que o treinador e colegas lhe disseram. Tudo está bem. E depois volta a pensar e o pé esquerdo dói-lhe. Olha para o pé. Pisa o chão com força com o pé esquerdo e não escorrega. Pensa porque é que não foi assim, porque é que não pensei nisto antes? e volta a olhar para o vazio. Van der Sar já se levanta a festejar.
Sempre gostei do drama dos penalties, não tivesse sido o Itália 90 o meu primeiro Mundial. Sou demasiado novo para me lembrar da alarvice do Veloso e do estúpido do Silvino que não adivinhou um lado.
Há no momento dos penalties todo um fado que se desenrola. Quem se lembra de quais foram os italianos que marcaram contra o Brasil em 94? E quem não sabe que Baresi, Massaro e - claro - Robby Baggio falharam?
Como dormem Aldo Serena e Donadoni quando pensam em Goycochea?
A Terry espera-lhe um pesadelo que dificilmente apagará. Stuart Pearce, depois de mandar a bola para as nuvens em 1990 contra a Alemanha nas meias finais teve que esperar 6 longos anos até marcar não um, mas dois penalties no Euro. Se no primeiro, contra a Espanha, sorriu e venceu o fantasma, no segundo, contra a mesmíssima Alemanha, chutou-o para a rede e devolveu-o a Southgate.
Mas para Terry, só outra final com o Man Utd, consigo a poder marcar o decisivo é que apaga o que se passou. A queda deve-lhe aparecer no pensamento como uma metralhadora. O pé escorrega e volta para trás, o pé escorrega outra vez e a mesma imagem repetida até à eternidade, o golpe seco da anca no chão e a explosão de alegria dos adeptos rivais a emplodirem-lhe o cérebro.
Raúl foi tri-campeão europeu pelo Madrid, mas ninguém lhe perdoa o penalty que falhou contra os franceses, aos 90`, com 1-2 no marcador, nos quartos de final do Euro 2000. (Aliás, até na sempre parcial imprensa de Madrid apareceu um cartoon venenoso, com o avião da selecção espanhola a regressar a casa e a ver a bola de Raúl a passar ao lado...)
Porquê eu? deve massacrar-se Terry. A cruz vai ficar sempre consigo. E Terry perde o seu olhar outra vez, tenta pensar na vida, que há coisas piores, que aquilo era só um penalty, mas dói-lhe o pé, dói-lhe a anca de ter caído e quando dá por si, teve outro arrepio na espinha.

Jorge Valdano

2008-05-20T15:04:00.000-07:00

Jogou com Diego Armando Maradona no Mundial de 1986. A famosa mão de Deus bate nele antes de ir para aquela confusão entre Shilton e El Pibe. Imaginem isso: um dos momentos mais míticos do futebol mundial acontece à vossa frente, com a vossa intervenção. Marcou um golo na final. Foi um craque do Madrid e ainda lançou um tal de Raul Gonzalez.

A mim, que não o vi jogar, chegou como cronista. O melhor de futebol que já li. Se há "futbólogos" que falam bem de táctica, outros dos casos e alguns, ainda que poucos, do jogo em si, Valdano distingue-se porque esteve lá.

E isso faz toda a diferença. Ajuda o seu sentido de humor, a quantidade de histórias - metáfora que tem sempre prontas a saltar da carteira, a leveza com que escreve (chego a murmurar parece fácil), mas mais que isso, há um toque escondido que é difícil perceber. Há ali qualquer coisa deliciosa, que só quem gosta mesmo muito de futebol pode perceber.

Valdano com a bola foi um craque que marcou um golo na final do Campeonato do Mundo. Mas com a caneta na mão, na minha humilde opinião, é quase um Maradona (porque Deus só há um).

Deixo-vos com a sua crónica sobre o mítico Inglaterra - Argentina de 1986, que começa só e apenas assim:

My entire qualification for writing this column is that on that day, at that time, I was there.

Deliciem-se.

Rui Costa

2008-05-12T15:30:00.000-07:00

Cresci contigo. Era pequenino, tinha 9 anos, e conheci-te quando marcaste 3 golos ao Espinho numa tarde de Sol na Luz, mais iluminada pelo facto do Famalicão ter ganho nas Antas na jornada anterior. Eu era um miúdo feliz. Estupidamente feliz. Quem podia não ser feliz com João Pinto, Futre, Mozer, Paulo Sousa, Schwartz, Isaías, Águas e Paneira e tu na mesma equipa?
Temi quando não te vi no 11 que entrou a 14 de Maio de 94 em Alvalade. Mais que pela cabeça do Toni, pela minha. Fomos Campeões. Fui um puto feliz.
No Verão de 94, estava em casa da minha avó. Brincava muito com os meus primos e ia à praia. O meu pai, com ar de quem me vai mostrar uma coisa má, mostrou-me n`A Bola que nos ias deixar. A tua fotografia no jornal era triste. Não ias bem. E eu - e nós - não ficámos bem. Nunca mais.
Desde que te foste embora que isto aqui ficou mal. Péssimo. Daquela equipa onde tu estavas, onde te conheci, pouco ou nada sobrou. A equipa dos meus olhos, que me fez um puto feliz. Nas horas vagas, farto de ver o nosso Benfica levar porrada, via-te em Itália. A fazer outros miúdos felizes, mas com o coração cá.
Cresci à tua espera. Triste com as coisas cá. Rodeei-me de música, de livros, de amigos. E via-te ao longe. Como uma tarde em que os viola deram 4 ao Milan a compasso teu (no último golo fingiste assitir o companheiro isolado e chutaste sem olhar, o meu pai e eu fomos ao chão), ou quando ganhaste a Champions e até marcaste um golo que te foi mal anulado. E nós, por cá, à espera. E tu também. Via-se nos teus olhos que querias ter ficado cá.
Saíste pela porta que querias, que era a da Luz. Não foi a grande, porque os tempos são maus (são-no desde que saíste, Rui). Mas obrigado. Obrigado por teres cumprido a promessa de voltar. Obrigado por sempre que perdemos ou empatamos ficares tão lixado como nós.
Um obrigado muito grande por teres sido - e aqui vai um cliché - o meu ídolo da adolescência.
Eu sempre quis escrever como Fernando Pessoa e desenhar como Picasso, mas mais que tudo, sempre quis jogar à bola como tu, Rui Costa.
Ontem não pude ir ao estádio e, na televisão, não consegui ver tudo até ao fim. Despedir-me de ti seria despedir-me da minha infância e da minha adolescência. De ti levo aquele Benfica - Parma, o jogo fabuloso que fizeste contra a Inglaterra em 2000, o facto de teres uma baliza tua num Estádio de sonho e de teres sido um daqueles unânimes, que até adversários aplaudem.
Mas mais que isso, levo aquela imagem que vou associar a anos da minha vida: a cabeça levantada, a bola colada ao pé, o olhar elegante. A poesia em movimento.

O dia em que o meu clube tentou divorciar-se de mim

2008-04-18T15:02:00.000-07:00

Tschc, tschc. O isqueiro falha. Nem um cigarro consigo acender. Quando levanto os olhos, a visão que antecipei quando o jogo acabou: o olhar paternalista dos meus amigos assim que chegasse a casa. Tens que largar isso.
E aí percebi. Foi como se um grupo de amigos me dissesse que tinha que ser, que eu tinha que aceitar o divórcio. Que aquela não era a mulher para mim. O paralelismo fazia todo o sentido: imaginem o cenário da chuva lá fora a bater na janela, eu com um cigarro que não acendia e amigos a dizerem-me que eu não podia sofrer tanto. Parecia um divórcio.
E no fundo, foi como se fosse. Um quero o divórcio, assim a seco. Como se fosse possível deitar estes anos todos de relação profunda fora. 24 anos depois, o meu clube quis deixar-me. Tudo bem, já tínhamos tido discussões e arrufos, mas nada assim tão grave.
Foi terrível. Não consigo descrever a sensação. Foi muito pior do que tudo o que já senti na vida. Foi orgânico, visceral, doentio. Às tantas, uma sensação de calma, como se esperasse morrer no segundo a seguir. E depois, as recordações. Como numa relação, depois de levarmos o adeus tão repentino, tão lancinante, ficamos a ver os momentos bons a passar em repetição. Foi igual. Vi o meu Benfica, o Benfica que eu amei desde pequenino, em imagens, como se fossem fotografias a serem rasgadas pela gentinha que usava as camisolas que eu aprendi a amar. A amar. É de amor que se trata. Com as letrinhas todas.
Tens que deixar isso. Mas como é que se deixa o amor? Há um botão? Dá para desligar? É só dizer: ok, então cada um segue a sua vida, ficamos só amigos ?
Como é possível? Como é possível a vida poder ser tão má? Imaginei-me aquele amante desesperado que se humilha mas eu amo-te, eu perdoo-te, podemos ser felizes e a seguir se enraivece vai-te embora! nunca mais voltes! que grande estúpido fui! e que, por fim, se desfaz em lágrimas, de joelhos, no chão. O degredo absoluto. Não chorar, apenas. Soluçar, de tanta raiva, de tanto desespero, de tanta mágoa.
Vá lá, há coisas piores. E por muito chocante que isto pareça, não consegui nomear uma - só uma - no meu cérebro.
Foi horrível. Foi demasiado mau. Perceber que o meu Benfica, o das camisolas vermelhas, o do Paneira e do Mozer, foi substituído por...isto, foi uma coisa demasiado dura para vos conseguir descrever. Foi uma revelação - apesar de tudo o que se passou nestes últimos 15 anos, porque isto é o mais fundo que me lembro de bater.
Quando o cigarro finalmente se acendeu, fiquei parado a olhar para o vazio. O meu Benfica, lá ao fundo, olhava para mim. E percebi, cabal e fatalmente, que nunca nos vamos poder divorciar, e que estou sujeito a todos estes maus tratos. Até que a morte nos separe.

Trágico e belo

2008-04-10T17:27:00.001-07:00

Getafe 3 Bayern 3.
Que coisa tão tremenda. O futebol, nestas ocasiões, parece maior que a vida. Quantos anos chorarão este jogo os adeptos do pequeno Getafe? É impossível um adepto verdadeiro não ficar tocado. Foi como um grande filme, com um final trágico.
É assim a vida, Getafe. É assim o futebol.

Ha sido injusto, pero por eso el fútbol es tan bonito

Cosmin Contra

20 anos de roubo. De A a Z.

2008-04-09T08:58:00.000-07:00

O post que representa o meu estado de alma acerca dos 6 pontos. Porque eu me estou a cagar para o Beira Mar - Porto e Porto - Estrela. Mas lembro-me de 92/93, do Amaral e do Kandaurov.
Porque até no futebol, não há povo que resista sem memória.
Com a devida vénia ao blog Benfiquista Vedeta da Bola, que juntou momentos fantásticos do futebol português, dos 100 metros de José Pratas aos quinhetinhos, passando pelo mitíco Guarda Abel.
Eu, da minha parte, mostro este lance, que é a coisa mais surreal do mundo: http://www.youtube.com/watch?v=QXu7kU-BHFY
E deixo a pergunta: alguém se lembra de um Benfica - Porto com os azuis prejudicados?

Piadinha de ocasião

2008-03-25T12:41:00.000-07:00

Parece que houve um tipo que casou em alvalade.
À noite falhou os penalties todos.

Just like the wrestling

2008-03-18T10:42:00.000-07:00

A propósito disto, lembrei-me da frase de Bobby Fischer acerca da corrupção do xadrez e que se aplica perfeitamente:

Just like when you go to watch a wrestling match, right? Saturday night wrestling. They are very good wrestlers, but anybody with half a brain knows it's almost all prearranged.

Benfica - Leiria/ Getafe - Benfica: sem espaço

2008-03-15T11:15:00.000-07:00

A equipa mais medícore dos últimos tempos, sem alma, com menos vontade de jogar à bola que miúdos de 5 anos, mata-me lentamente. Tento sempre acreditar e ter fé e dizer "É hoje que jogamos à bola.". Na quarta feira acho que levei o tiro mortal desta época. Dei por mim, durante o jogo, a fugir recorrentemente para uma imagem bonita. Em alvalade, a equipa, com respeito, veio ao nosso sector e fez-nos a nossa saudação, a vénia do 11 de vermelho, só ao nosso sector. Foi das poucas imagens de respeito pela camisola desta época. Das únicas, mesmo.
Dou por mim a pensar numa crónica de Duda Guennes, fabuloso cronista d`"A Bola", que citou uma vez alguém e escreveu esta coisa linda (com sotaque brasileiro):

A arte do amor está, como no futebol, em abrir espaços onde não há.

O meu drama é que este Benfica não dá espaço nenhum.

6 anos em alvalade (como isto mudou)

2008-03-03T10:27:00.000-08:00

Com os meus cumprimentos ao D`Arcy, um dos Tertulianos.

Foi o meu sexto derby consecutivo em alvalade, sempre na bancada Benfiquista. Em 6 anos a seguir o Benfica (nem sempre com uma fidelidade por aí além ou que justifique o título deste blog), foi a única deslocação que nunca falhei.
Tudo começou na época 2002/2003. Era a primeira vez que ia pisar o terreno dos velhos rivais. Para um caloiro, para alguém que não fazia a mínima ideia do que era uma claque, a deslocação foi um conto de fadas. A concentração na velha Catedral foi óptima e quando os No Name passaram à frente da sede dos Diabos, deu-se uma confraternização que marcou alguma quebra da tensão com que se vivia na altura. O caminho para o estádio foi maravilhoso, como se de um passeio se tratasse. Lembro-me bem de termos discutido todas as frases antes e de termos tido respostas para tudo o que eles levantavam. Zahovic e Tiago marcaram e fomos altamente superiores. Cheguei a casa como a pessoa mais feliz do mundo.
No ano a seguir, numa tarde de sol, lá fui outra vez. Senti de imediato a diferença que o Euro 2004 nos trouxe. Éramos terrivelmente menos. As grandes invasões (e eu nem imagino o que terá sido o caminho da Luz a alvalade a 14 de Maio de 1994) tinham acabado. Ainda assim, rodeados da mística que a morte de Feher, foram os melhores 20-30 minutos que vi da curva vermelha. Quando DV e NN coincidiram, foi uma loucura que culminou com o golo de Geovanni. Foi um dia à Benfica, cuja melhor imagem foi o festejo de Álvaro Magalhães.
Nos dois anos a seguir, levei 2-1. No primeiro, foi o regresso do meu amigo Isso me envaidece... de Barcelona e a minha fé inabalável no Trapattoni. Percebi que se nem perdendo o derby eu contestava o senhor, nada mo faria fazer. E ainda bem que, em certas coisas, sou teimoso como a Velha Raposa. 2005/2006 foi marcado pelos célebres confrontos de Telheiras. Nesse dia, vi com os meus olhos como toda a "cena" tinha mudado. No espaço de alguns anos, o cortejo mais pacífico do mundo passava para uma inacreditável incompetência da polícia e uma chuva de pedras e muitas histórias de internet. Mas mais que isso: com o passar dos anos, os cachecóis e as t-shirts dos grupos foram desaparecendo e ficando em casa. Apareceram as roupas de marca, os bonés, os grupos mais pequenos que procuram os outros grupos pequenos. A influência do Euro 2004 no seu esplendor.
Farto de perder no estádio dos queridos inimigos, o ano passado foi uma delícia. A concentração respirava confiança e o cortejo foi dos mais divertidos que fiz (muito por culpa das pessoas que me deram o megafone e me fizeram dizer as expressões "CSKA", "Moscovo", "Peseiro", "E você, esteve na final da Uefa?" vezes demais). Os 0-2 souberam-me a pouco. Mas esse foi o meu derby. Houve também a concentração de skins propositadamente marcada para esse dia. As coisas foram sempre subindo de tom, paulatinamente.
Este ano, a chegada ao estádio foi a mais complicada dos últimos 6 anos (no ano de Telheiras a entrada para o estádio foi pacífica, antes é que não). À minha frente, cai uma garrafa de cerveja. Não estou sequer prevenido, pensava que isto era alvalade. Imediatamente, o gajo à minha frente responde: acende uma tocha e manda-a para o meio dos lagartos. É logo apanhado. Na entrada, nota-se que os polícias estão ainda mais tensos que o costume. Empatámos 1-1. Soube-me a pouco. Faltou-me o golpe de teatro à Geovanni ou a superioridade clara do número 30 de Tiago ou Miccoli.
As coisas estão muito diferentes, desde que comecei a ir à bola. É-me quase embaraçoso a maneira despreocupada como antes andava com uma t-shirt dos DV em dia de derby. A maneira como não me preocupava. Ontem, o tema das facadas era recorrente e atrevo-me a dizer que os cachecóis raros. Eu, por exemplo, não levei.
Se o derby de Lisboa tem qualquer coisa de imutável, o facto de o seguirmos sempre também nos pode, paradoxalmente, fazer reflectir como observadores externos. Ontem, com o F. e o T. antes do jogo, a olhar à volta, percebi como o mundo dos adeptos deu uma volta em seis anos. Como as coisas mudam, apesar da paixão ser a mesma.
Dia 16 de Abril há mais.

Nuremberga (+ Luís Filipe) - Benfica: Para burro só lhe faltam as asas

2008-02-22T08:30:00.000-08:00

Atentem aqui que aquele atrasado mental, aquele monte de merda (escrever esta crónica sem palavrões é-me impossível) que veste a camisola 2, OLHA para o adversário antes de fazer aquela borrada que entrou para a história do clube. O homem OLHA! Ele VÊ que tem um adversário atrás (atentem no lance e fixem-se nele e verão como ele vira a cabeça para verificar) e vira-se na mesma para aquele lado.
Rojas e Dudic são memórias praticamente gloriosas junto a este homem. A camisola pesa-lhe toneladas e toneladas e apesar daquele olhar tão pouco inteligente, ele já percebeu que há quem se proponha a pagar quotas extra como garantia que ele nunca mais joga. Os comentadores chamaram ao lado direito "mina", "via verde", chegaram a dizer que ninguém o ajudava, mas não há que enganar: o homem não é rápido, não sabe cruzar, não sabe passar a bola, não se sabe colocar, é péssimo no um para um e, cúmulo!, depois de verificar que tem um adversário atrás, dá-lhe a bola. Rua com ele, por favor. Rua, rua, rua. Já. Ou vendam-no para a Grécia. Eu é que já não o aguento. Chega. O Benfica não pode ter um gajo como este no plantel, muito menos no onze.
Para burro só lhe faltam as asas.
(E de repente lembro-me que foi o primeiro jogador a marcar no estádio verde. Não há coincidências.)

Naval - Benfica: the eternal sunshine of the spotless mind

2008-02-18T14:32:00.000-08:00

The eternal sunshine of the spotless mind é daqueles filmes que me apanhou de surpresa. Estava com boas expectativas, mas superou-as. The eternal sunshine of the spotless mind é um filme sobre se vale a pena arriscar o amor. Passaríamos nós por uma relação outra vez se a mesma foi espectacular, mas acaba mal?
É um filme bonito e triste. No fundo, sabemos que apesar de Jim Carrey e Kate Winslet acabarem a rir, porque querem apostar tudo outra vez, sabemos que a coisa vai correr mal.
Quando Rui Costa entrou no jogo da Figueira e fez aquele passe para o Nuno Assis, foi entrar no filme. Jim Carrey (Joel) namorou com Kate Winslet (Clementine). Acabaram e através de uma invenção estilo ficção científica, conseguem ambos esquecer a sua relação. Mas, por mecanismos inconscientes, Joel tem resquícios da relação na sua memória e desata o filme.
Quando vi o passe do número 10, foi como se regressasse à minha relação com o Benfica. Com o meu Benfica. Foi um resquício daquilo que eu já tive, daquilo que eu já vi, do Benfica pelo qual, como dizia o F., me apaixonei. Um Benfica que, por ficção científica ou realidade demasiado violenta, se foi embora.
Rui Costa, sem precisar de se mexer, é muito melhor da merda que lá anda (Luís Filipe ultrapassa o desespero). E aquele passe, porra, eu já tinha visto aquilo, eu afinal não sou louco quando exijo um Benfica diferente, um Benfica com um plantel com qualidade e que iluda, que faça sonhar.
No meio deste tédio insuportável, da falta de ideias e organização, vale-nos Rui, the eternal sunshine of the spotless mind.

Doença e treinadores

2008-02-14T05:50:00.000-08:00

Percebi ontem que não tenho recuperação possível ou imaginária. Não há volta a dar, sou demasiado doente pelo Benfica. Apesar do meu pessimismo crónico, de conseguir somar 2 e 2 e dizer que a equipa está uma lástima, percebi que há coisas que me superam.
A auscultar uma doente, plenamente concentrado (juro!), ocorreu-me de repente e sem pedir licença, que com o Makukula e o Cardozo na frente é obrigatório que o Binya jogue a defesa direito (tirando definitivamente o Luís Filipe do onze) para que os lançamentos sejam todos perigosos. E pronto, depois continuei a ver a doente.
Li que Peseiro pode vir para o Benfica. Tudo bem que o homem tem currículo e já nos deu alegrias inesquecíveis.

Mas há limites. E num clube que vai fazer 3 anos sem ser campeão (e um título não chega para esquecer aquela seca), penso que teríamos que ter um treinador com outra dimensão e que não viesse, como Santos, já completamente queimado.
Isto é mesmo uma doença. À noite lá estarei.

Portugal - Itália: o puto e os homens

2008-02-07T06:59:00.000-08:00

Discutia há uns dias com o Lupin IV que a diferença é que em Itália o campo parece mais pequeno. Tudo se joga num espaço muito mais curto porque a pressão é imensa. Se repararem em Itália não há extremos pelo simples facto do jogo ser tão asfixiante que ninguém consegue ir à linha centrar (há excepções, mas se repararem, até Figo se tornou muito mais interior do que um ala aberto na linha).

Confesso que agora simpatizo mais com a equipa portuguesa do que antes. Scolari agrada-me porque transformou os patinhos da "geração de ouro" (ou o maior bluff de sempre da história do futebol português) numa equipa que passa os jogos à pancada, que é má como as cobras e tem sorte. Basta pensar no Portugal - Holanda do passado Mundial.
Mas, daí a ser um adepto da selecção vão duas voltas ao mundo e devagarinho. Daí que ontem, após as várias discussões que tenho tido acerca de Cristiano Ronaldo, tenha apostado muito do meu ego de treinador de bancada naquele jogo. E foi um prazer.
Apesar de toda a propaganda dos comentadores - e neste jogo ouviu-se desde um "ontem perguntaram a Ronaldo se o golo de livre tinha sido o melhor de toda a história do futebol" a um amnésico António Tadeia (por quem até tinha alguma consideração) dizer que ninguém faz o efeito à bola que Ronaldo faz no livre (Juninho, o craque do Lyon, foi ignorado e esquecido - e para quem acha que Ronaldo é mesmo o melhor marcador de livres da actualidade, aconselho seriamente um clique aqui), os italianos deram-me a alegria de confirmar a conversa com o Lupin.
Foi sublime ver como Ronaldo não tinha espaço. Como não conseguia arrancar porque havia sempre alguém. Foi ver o Milan - Man Utd outra vez. Houve um lance simplesmente delicioso em que Ronaldo recebe mal a bola e esta fica ao nível do peito. Oddo, rápido, despacha-a com um remate para longe a centímetros do peito de Ronaldo, sem deixar a bola cair no chão, para espanto do "puto". Cá em casa, foi o delírio. Pois é, meu caro, uma coisa é o Wigan outra é a selecção italiana. Um jornalista mais matreiro do DN escreve hoje: "Ronaldo em dia difícil, à procura dos espaços ingleses que nunca há com a Itália, que joga como um bloco e em velocidade de bola a correr, que é bem diferente de correr com a bola."
Cá está, meus caros. A diferença é só e só esta: é que o que Kaká faz e nos assombra é no meio destes campos impossíveis, dos esquemas tácticos detalhados e dos Oddos. E o Pato também.

PS: a todos os Benfiquistas: como muito bem nos é alertado aqui, há por aí asneiras que se vão repetindo até parecerem verdade.

Sobre a Bola de Ouro - visão de um tipo do contra

2008-02-01T05:48:00.000-08:00

Eu não aguento o Cristiano Ronaldo. Pronto, já disse. Não o suporto.
Eu sei que o puto é um craque que faz impressão. O golo deste fim de semana é incompreensível. Mas eu sou teimoso e e um velho do Restelo (salve o que eu não gosto dos pastéis). Para mim devia haver uma lei que proibia a entrega de Bolas de Ouro a jogadores da Premier League. Eu sei que o futebol é engraçado de se ver, que é rápido e há grandes golos, mas aquilo soa-me sempre a falso. Fora Liverpool e o Chelsea (o de Mourinho, este, sinceramente, não tenho visto) ninguém defende. Não me lixem, ninguém defende a sério.
Lembro-me do último Milan - Man Utd para as meias da Champions. Fui ver a um centro comercial com sporttv e estava um fanático do Cristiano Ronaldo ao meu lado. Daqueles lagartos anormais que fazia "vrrrummmm" quando ele pegava na bola. Eu, doente, contorcia-me. Não me aguentei e quando Kaká pegou na bola larguei um cínico: "Lá vai o melhor do mundo". O lagarto pegou-se e chamou-me estúpido. O Kaká enfiou duas batatas e enfiou-lhe o estúpido num sítio que eu cá sei. Durante todo o jogo, Gattuso moveu uma marcação impiedosa a CR e cada vez que lhe roubava a bola eu fazia "vrrrummm" enquanto me ria.
Fui para casa satisfeito e meti "Cristiano Ronaldo misses next match" no nick do Messenger só para chatear.
Eu não suporto estas parolices. É-me fácil admitir que hoje ninguém está em melhor forma e que o golo de livre é à Eusébio. Mas ser Bola de Ouro é mais que ser o melhor marcador na Premier League. É decidir quando a coisa é a sério (leia-se Champions e Europeu). Coisa que o Cristiano nunca fez. Os Bolas de Ouro decidem os jogos a sério, não os contra o Portmouth e contra o Reading.
Como tipo do contra, como mula teimosa Trapattonista, só dou o braço a torcer se o miúdo assim o fizer. E tenho a secreta esperança que este é dos poucos anos em que o português vai na pole position. Basta ver Pato no Milan para sentirmos que há já outro espectro Kaká-milanizado a rondar o prémio individual mais desejado. Se há coisa que me faria vomitar era ver Sócrates a dar os parabéns a Cristiano Ronaldo com o aval de todos os fãs da Selecção e do ceportém.
A Bola de Ouro não pode ser para gajos com penteados daqueles. Muito obrigado, Kaká.

Benfica - Leixões: Love will tear us apart

2008-01-13T04:47:00.000-08:00

No fim do jogo, na bola do Petit, ouvi dentro de mim os primeiros acordes de guitarra da "Love will tear us apart" dos Joy Division. Os problemas de Ian Curtis e a sua mulher reflectidos na letra de uma das canções que mudou a história da música indie contemporânea espelha na perfeição os atritos entre mim e o meu Benfica.
O problema é que este Benfica não é meu. É o Benfica entregue aos bichos, sem rei nem roque.

When the routine bites hard
And ambitions are low
And the resentment rides high
But emotions wont grow
And were changing our ways,
Taking different roads
Then love, love will tear us apart again

Este Benfica é mau demais, do princípio ao fim. LFV tem que acabar com o discurso parolo-propagandista, de quem nada teme e nada deve, como se tudo fossem maravilhas e o Benfica funcionasse. O Benfica não funciona. Em nada. Desde a política de contratações à de dispensas, desde a pré - época deitada fora até ao lance Katso - Luisão que nos pode custar a venda de um dos poucos jogadores de excepção nesta equipa, tudo corre mal. Routine bites hard.
Mas o mais espantosos - e isto corrói-me a alma, tira-me o sono, mexe mesmo comigo - é a normalidade que tudo isto passou a representar. O rei vai nu e ninguém diz nada. Empatamos em setúbal com um dos golos mais inverosímeis que me consigo lembrar, e com o nosso "defesa direito" a chegar 15 minutos atrasado ao lance (ver uma das crónicas anteriores). A coisa é vista como se nada fosse. Das duas uma: ou os azuis serem tri - campeões em Dezembro é uma coisa planeada ou somos todos parvos e acreditamos que isto faz tudo parte de um plano maquiavélico em que recuperamos tudo nas últimas 5 jornadas. Ambitions are low.

Why is the bedroom so cold
Turned away on your side?
Is my timing that flawed,
Our respect run so dry?
Yet theres still this appeal
That weve kept through our lives
Love, love will tear us apart again

A equipa é confrangedora. Para o ano, Rui Costa nem vai lá estar. E até Camacho nos trai. Acabou-se o treinador que berrava, gesticulava e suava. Parece entediado. E põe o Nuno Assis à esquerda e o Di Maria à direita. Envergonha-me tudo aquilo. Our respect run so dry?

Do you cry out in your sleep
All my failings expose?
Get a taste in my mouth
As desperation takes hold
Is it something so good
Just cant function no more?
When love, love will tear us apart again

Hoje acordei como se tivesse tido um desgosto amoroso. Aquela dor de barriga e a vontade única de adormecer outra vez para nada ser verdade. Gosto demasiado do Benfica para me livrar disto. A equipa não tem raça, não tem mística, o presidente engana-nos, os sócios nem refilam. E o meu Benfica onde está?

(para ouvirem a música: http://www.youtube.com/watch?v=K0dfd_L4tDk)

Do Benfica - Porto de 92/93 até aos dias cinzentos de hoje. Reflexões de um fanático racional.

2007-12-14T13:21:00.000-08:00

(para o Isso me envaidece..., pelas milhares de conversas Benfiquistas que já trocámos)

Tinha 9 anos e estava na cozinha, a ouvir o jogo na rádio. A tensão do jogo sentia-se. Lembro-me que estava sozinho e que me mexia de um lado para o outro, sempre nervoso quando não tínhamos a bola. Sentia-me o corpo todo também a jogar, enquanto olhava para cima do frigorífico, à espera que o rádio me desse boas novas. Sentia-me mal, como se também eu sentisse a pressão do antigo tribunal das antas.
Timofte marcou de livre para meu desespero. O Benfica, com 10, empatou por Mostovoi mesmo à beira do fim. Os 30 minutos de prolongamento foram um massacre azul e branco como escrevia o Record (penso eu) no dia a seguir e acabei o jogo a suar, cansado, tanto que nem consegui logo contar o jogo ao meu Pai quando chegou a casa.
Uns dias depois, o Benfica, numa doce exibição (penso que no jogo de apresentação do Futre) ganhava 2-0, com um golaço do Profeta Isaías e um penalty de Yuran.
Vi os dois jogos na RTP memória, há uns dias, e foi como percorrer 14 longos e dolorosos anos.
O futebol era diferente e, para mim, bem melhor. É certo que os 14 anos a perder ajudam, certamente, a tal avaliação. Mas mesmo para os azuis, há ali uma mística, um jogar "à Porto" que nem os de Mourinho tiveram. O futebol era diferente. O português então, nem se fala. Sem a lei Bosman, os três grandes portugueses e mesmo o Boavista, eram temidos na Europa. Os Benfica - Porto e Porto - Benfica eram escaldantes, era uma coisa demasiado séria para poder ser recordada sem a tensão daquela tarde nas Antas e na minha cozinha.
O Benfica alinhou nas Antas com Neno, José Carlos, Mozer, Hélder, Veloso, Schwartz, Kulkov, Isaías, Paneira, JVP e Rui Águas. Chega a doer, mas a doer mesmo, que ainda restavam no banco apenas e só Paulo Sousa, Rui Costa, Yuran, Mostovoi e ainda nessa época Futre. Pensar que José Carlos era o elo mais fraco da equipa, dado que nos enterrou em Camp Nou, é uma brincadeira de mau gosto. Nos anos negros e até hoje, só um rapaz que hoje joga num clube espanhol talvez tenha feito tão bem o lugar. Quanto ao resto, estamos a falar de craques.
Aqueles que levam gente ao estádio, que fazem do futebol um desporto mágico.
Mas o meu respeito por aquele jogo engloba uns rivais que - apesar de toda a "fruta" que os fez subir na vida - eram gente que jogava com uma garra deles, para defender os deles. O Porto daquela altura era uma equipa cínica, com uma defesa dura e com a dupla Kostadinov/Domingos, que tanto ódio me deu.
Vi aqueles jogos e senti uma coisa diferente. Um Benfica - Porto era um jogo que os jogadores sentiam, que era jogado nos limites, com entradas inacreditáveis, com ódios pessoais entre os jogadores. O nervosismo do jogo era pessoal, era como se não gostassem mesmo uns dos outros. Como dizem os espanhóis, havia morbo. E isso dava prazer, era único. Os golos não se festejavam para a televisão, festejavam-se porque marcar-lhes é a melhor coisa do mundo.
O futebol mudou. Muito. Muitíssimo. As equipas portuguesas deixaram de ser os colossos que eram, a globalização chegou aos estádios e um Benfica - porto (agora já com minúscula) como o que perdemos já não é o mesmo. A rivalidade existe, mas não é tão romântica. Quaresma também é odiável, mas ao contrário de Kostadinov, não jogou nos verdes. Rui Costa e Baía ainda continua nas fileiras, mas já velho. Baía ainda começava a carreira naqueles jogos e foi a última recordação desses tempos. Mas mais que isso, com a lei Bosman acentuou-se uma diferença grande entre eles e nós. E em 92/93, isso já se via.
Por incrível que pareça, esse Benfica de craques estava em crise. A época foi marcada por expulsões e indisciplina, ganhou-se a Taça, mas a crise financeira era tão gritante que Pacheco e Sousa fugiram no Verão. Eles não tinham tantas estrelas, mas eram organizados, tinham um estilo. Com esse filtro de selecção que foi a Lei Bosman, nós caímos e eles subiram.
Aqueles tempos não vão voltar. Paneira, Semedo, Couto e Mozer são personagens do nosso imaginário, para recordar nos jantares de revivalistas. Mas é possível, num futebol vendido ao capital, que o Benfica possa voltar a ser forte e consistente como os azuis são. Basta gestão e organização. Quando o futebol passa a viver de dinheiro, o facto do Benfica ser uma marca forte é um bónus que bem aproveitado, fará que com que o Benfica, darwinisticamente, se chegue outra vez à frente. E para isso é preciso calma e organização. É preciso deitar fora o populismo do "melhor plantel dos últimos dez anos", é preciso agarrar todo aquele que possa ser um símbolo, é preciso um director desportivo, é preciso um novo contrato televisivo. É precisa a disciplina que já em 93 não havia e eles tinham, é preciso calma quando os reforços chegam (a propósito da contestação inicial a Cardozo, alguém se lembra da primeira temporada de Liedson?), é preciso não trocar de treinador todos os anos.
Estes 14 anos passaram dolorosamente. Hoje continuo a ser um doente do Benfica. Continuo a sofrer, a ficar lixado com tudo. Mas a racionalidade tem disto, faz-nos ver coisas clarinhas, que aos 9 anos não se percebem. O Benfica é uma paixão. É uma cegueira. De besta a bestial, aqui, é em segundos. Feitos em cacos, com uma equipa de miúdos e com o único jogador verdadeiramente desequilibrador com 35 anos, acreditamos. Porque somos o Benfica.
Não quero que o Benfica perca a sua mística. Não quero deixar de ser o clube do povo. Adoro isso. Mas quero que o Benfica seja bem gerido. Quero que nos adaptemos definitivamente aos tempos e voltemos a ser o Benfica que marca golos, que mete medo. O Benfica que ganha.

Benfica - andrades: Luís Filipe vs. Bidon, estudo comparativo

2007-12-03T13:44:00.000-08:00

Depois do banho de bola (sim, banho de bola, não há outro nome) de sábado e de ter passado todo o caminho para casa a falar mal do número 2 do Benfica com todos os sócios que encontrei, resolvi fazer o seguinte estudo comparativo: quem teria jogado melhor no Benfica - porto, Luís Filipe ou um bidon (é assim que se escreve?)?
Vou tentar ser o mais imparcial possível e lembrar-me de todos os lances marcantes de Luís Filipe no jogo:
- 1º minuto de jogo: centro de Luís Filipe para falhanço de Nuno Gomes (5 golos numa época que está a ser excepional, tendo conseguido falhar uma oportunidade claríssima com o ceportém e duas com os andrades, oportunidades decisivas para o decorrer - arrisco-me - do campeonato). O bidon não conseguiria um cruzamento tão bom, admito. Luís Filipe 1 Bidon 0.
- Os três ou quatro cruzamentos que Tarik sacou facilmente do seu lado. Arrisco-me a dizer que Tarik conseguiu semrpe cruzar sem oposição do Luís Filipe. Com um bidon, havia a hipótese de ele bater lá uma vez. Vantagem para o bidon. LF 1 Bidon 1.
- Tentativa de passe fácil na linha, na primeira parte, para um contra ataque. LF, sozinho, conseguiu mandar a bola fora. Um Bidon conseguia, no mínimo, dar a bola ao central ao lado. Mais uma vantagem do Bidon, que vira assim o resultado. LF 1 Bidon 2.
- 2ª parte: lance clássico que mede a inteligência de um defesa direito: contra ataque adversário pela esquerda com centro para o segundo poste. Quaresma falhou o golo com LF a milhas. Um Bidon teria percebido melhor o lance. LF 1 Bidon 3.
- Tentativa de drible de Luís Filipe a Fucile, um lance que merecia todo um estudo psiquiátrico desta personagem. Fucile foi abalroado, na medida em que achou inocentemente que LF podia ser perigoso se estivesse sozinho com a bola. O drible do Bidon seria meigo e teria maiores probabilidades de perigo. LF 1 Bidon 4.

Por último: um Bidon com a camisola do Benfica era uma coisa previsível. Sabíamos que podia ser perigoso para o fora de jogo, mas sabíamos que era preciso compensar aquele lado. E não havia o risco de alguém lhe dar a bola na esperança que algo de bom pudesse acontecer. Grande vantagem para o Bidon: 1-5.
Proponho então, que se não pudermos ter mais nenhum jogador naquela posição, que a defesa do Benfica tenha além de Leo, David Luíz e Luisão, um Bidon. Penso que saímos a ganhar tanto em consistência defensiva como na capacidade ofensiva.
Luís Filipe é o responsável por aquelas teorias em que se acredita que é possível jogar melhor com 10 do que com 11.

2 meses sem escrever

2007-11-26T03:24:00.000-08:00

Muito trabalho, outros projectos, inspiração nula.
E ainda uma semana de dor a rezar para que não seja o Luís Filipe a marcar o Quaresma.

Muitas desculpas a quem cá tem vindo e não vê novidades. Vou tentar voltar em breve.

O AC Milan e George Smiley

2007-09-26T06:39:00.000-07:00

Regressado das minhas viagens, escrevo-vos depois de tanta água ter passado debaixo da ponte. Lamento, mas não me apetece comentar o estado actual do Benfica pormenorizadamente até porque este se resume bem: Vieira errou ao dar tempo a Fernando Santos de destruir mais pré-época e foi um cúmplice brutal no assassinato da mesma ao não ter tido a coragem de dizer imediatamente: "Não se conte com Simão e Manuel Fernandes". O resultado é óbvio: não há milagres. Vamos começar já a dar o campeonato e vamos torcer para nos endireitarmos a tempo de lutar por qualquer coisa.
Entretanto, neste mês a viajar, alternei os passeios e os jogos do Benfica com a companhia dos livros de John Le Carré e da sua exemplar personagem, o espião George Smiley. Para quem gosta de ler, e para quem gosta de policiais, recomendo vivamente. Le Carré é um génio dos enredos e Smiley é uma personagem que merece a pena ser lida. Enquanto assistia ao AC Milan - Benfica, algumas semanas depois de ter trocado uns mails com o meu pai acerca do AC Milan - Sevilla, não pude deixar de começar a fazer paralelismos elogiosos entre os rossoneri e o espião britânico.
Passo a explicar, Smiley é o anti - herói. A antítese pura e dura de James Bond. Smiley é gordo, baixo, usa óculos, não tem sentido de humor, está sempre a suar. Quando olhamos para o Milan, é a mesma coisa. Pronto, há craques como Kaká, mas parece possível aguentá-los. À primeira vista não há extremos, o ponta de lança não é particularmente alto e forte e tudo parece ser lento (quase nos atrevemos a dizer: previsível). A defesa só tem velhotes. Afinal, quantos de nós sonhamos com Ambrosini como reforço? Não tem muita técnica, não é rápido, não chuta muito bem... O Milan, penso ser esta a sua principal artimanha, dá-nos a impressão de ser humano.
Nos livros de Le Carré há também uma série dificuldade em definir as qualidades de Smiley (apesar dos elogios dos outros solitários espiões que dizem sempre "Smiley é o melhor"). O sujeito parece incapaz de lutar e, para cúmulo, a mulher é-lhe tão infiel que é de domínio público. Mas, como o AC Milan, tem uma memória fabulosa. Joga de cor e salteado. E, como os jogadores do AC Milan, não procura protagonismo, não tem aspirações a medalhas, joga para algo maior.
Qualquer equipa se deixaria emocionar pelo drama de Puerta e pela primeira parte fabulosa do Sevilla. Com 1-0 no marcador e o rótulo de heróis nos sevillistas, perguntei-me, durante o jogo, como poderia o Milan, com Kaká controlado, desequilibrar. Mas, como em Munique o ano passado, o Milan não teve pressa. Como Smiley, sabe que é preciso primeiro dar corda ao relógio e só quando a equipa adversária se acalmar (é incrível, mas mais cedo ou mais tarde, todas as equipas caem nessa ilusão) é tempo de abanar a árvore para colher o fruto. Sem pressa, sem barulho, sem os gadgets do 007. Sem golear. Sempre com um ar sonso e vulnerável.
Fiquei absorto nessa final e no banho de bola que nos deram. Foram simpáticos, lembraram-se certamente que Rui foi um deles e que meter cinco era chato para as nossas contas finais no grupo. São os meninos que limparam duas Champions em cinco anos e só por uma vez não chegaram às meias finais. Os elogios não são unânimes como foram para o Barça de Ronaldinho. Smiley também sofre para convencer os americanos (terna e cinicamente tratados como os primos) que é preciso colocar Jerry Westerby, o venerável espião, no terreno.
Para quem gosta de policiais e de futebol é obrigatório ver este Milan e ler John Le Carré. A suprema ironia de ver Ambrosini, esse soldado desconhecido, a levantar uma taça europeia como se fosse só mais um dia na sua vida, faz-me lembrar o toque britânico de Le Carré, como se ele e o Milan conseguissem sempre passar por amantes ingénuos e sentimentais.

Outros interrogadores, diz Toby, teriam concedido a Grigoriev uma alternativam dando-lhe a possibilidade de recuperar a obstinação russa que nele existia e o pendor russo para a auto-destruição; esses mesmos impulsos, segundo ele, que atrairiam a catástrofe. Outros interrogadores, insiste ele, que atrairiam a catástrofe. Outros interrogadores, insiste ele, teriam proferido ameaças, levantado a voz, recorrido a gestos histriónicos, aos maus tratos até. Mas George não, diz ele, nunca. George representou o papel do discreto e zeloso funcionário e Grigoriev, como todos os Grigorievs do mundo aceitou-o como destino inalterável. George obviou completamente a alternativa, diz Toby.

Smiley`s People - John Le Carré

Choque cultural

2007-08-18T12:10:00.000-07:00

Estou em casa de familiares na Africa do Sul (teclado sem acentos!) e ha mil canais de bola, o que me deixa ver o futebol portugues. Os comentadores - em violacao clara daquilo que se passa em Portugal - descorrem o seguinte dialogo, enquanto analisam o plantel do Braga:
- O Braga com varios ex-jogadores do Porto.
- (tom altamente ironico) Pois, o Porto sempre gostou de emprestar jogadores...
- Especialmente a clubes do Norte!
- Sim, tem todos muito boas relacoes...

Benfica - FC Copenhaga: A Lei de Murphy

2007-08-15T17:39:00.000-07:00

Quando achamos que uma coisa vai correr mal, ela corre ainda pior.

O que se passou no Benfica - FC Copenhaga foi o cumilar lógico da ausência de gestão a que temos assistido. Não é má gestão, é a falta de uma. Uma equipa com tantas caras novas e tão poucos jogos treino não podia fazer mais do que fez ontem.
No Benfica ninguém se mexe. Está tudo parado, o do lado que se desmarque. Não há velocidade, não há nada treinado ou combinado. Há patetices como o primeiro golo (como é possível o Luisão não se ter atirado para o chão se já tinha feito sinal ao banco para sair?!) e miúdos como o Adu, ainda habituados ao ambiente NBA da MLS, são atirados a 55 mil espectadores que pedem a cabeça do seu treinador.
Rui Costa e Cardozo foram as únicas notas positivas de uma noite para esquecer. E o pior é que ganhámos. Tenho a sensação que com o 1-1 mudávamos de treinador e tínhamos mais hipóteses de passar a eliminatória.

Foi bom voltar à Luz. Às caras conhecidas. Às bocas ao Fernando Santos, à bifana antes da bola, ao humor do grupo. Caramba, já são alguns anos naquela bancada.

(crónica escrita em cima do joelho, lamento imenso. Amanhã vou viajar e serão pelo menos 3 semanas sem escrever. A boa novaé que o Benfica costuma ganhar comigo no estrangeiro.)

3 anos

2007-07-31T07:59:00.000-07:00

3 anos de blog.
A escrever irregularmente, à espera que um dia alguém pinte na parede uma frase que tenha surgido por aqui.

Obrigado a todos por terem a teimosia de aparecerem e me obrigarem a escrever cá.

A analogia da namorada (Simão outra vez)

2007-07-27T19:41:00.000-07:00

A propósito deste post do excelente Encarnado e Branco, apeteceu-me voltar à carga:
Simão foi, durante estes 6 anos, a namorada perfeita. A rapariga com que sempre sonhámos. Vem desgostosa de uma relação (que era de uma divisão incrível), mas vem ter connosco. Voamos, como é óbvio. É a rapariga dos nossos sonhos. Tem sentido de humor, é lindíssima, o sexo é fantástico. Mas, sabemo-lo bem, não está apaixonada por nós. É óbvio. É só olhar. É só ver a maneira como ela ainda pensa no seu desgosto amoroso e como quer voltar a ter rapazes daqueles. Depois, quando lhe tocamos no ombro, faz um ar paternalista: está tudo bem. E nós fingimos que acreditamos. O sexo é cada vez melhor, já a apresentámos aos pais e eles gostaram, temos todos os gostos em comum. Mas ainda, assim, sazonalmente, vemos aquele olhar de quem quer partir.
E agora, que até já sonhávamos em casar e ser felizes para sempre, ela diz que não vai dar. Tem um namorado novo, que não gosta tanto de cinema e teatro como nós, mas tem mais dinheiro para a levar a viajar. Depois vem aquela frase fantástica: "Mas gosto muito de ti, podemos continuar amigos."

Há dois tipos de comportamento: há os que metem na cabeça que ela estava mesmo, mesmo, mesmo apaixonada por nós e que isto a vida é mesmo assim, mas vamos sempre ser amigos e trocar mensagens fofinhas, e há os outros, como eu, que lhe chamam logo p... e que só vão ter saudades do sexo.

Simão

2007-07-25T19:16:00.000-07:00

São três e um quarto da manhã, estou de férias e volto a este blog depois de uns tempos de ausência. E volto com a má notícia que os jornais a esta hora já me confirmam: Simão foi-se embora.
É uma má notícia, até pelos valores apresentados, mas sê-lo-ia independentemente dos mesmos. Saiu Simão Sabrosa, abono de família da equipa e símbolo máximo da saída da maldita crise dos 10 anos.
Eu devia agradecer-te. A esta hora, ainda me é fácil lembrar que os grandes festejos da minha vida no estádio foram por tua culpa: o segundo golo ao porto na final da Taça de 2004. O 3º golo aos lagartos no fantástico jogo da Taça. O penalty no Bessa. And so on. Mas sabes, Simão, apesar de racionalmente saber que te devo isto tudo - e que se não fosse "isto tudo" - a minha vida futebolística era uma merda muito maior do que eu já a sinto - não me consigo forçar a agradecer-te. Pela simples razão de nunca te ter sentido do Benfica. Foste o maior craque que eu vi com a camisola vermelha nos últimos anos - é pacífico. Mas nunca senti um dos meus, um dos nossos.
Porque havia sempre esta birrinha no início do ano. Porque havia sempre uma lesão quando a época já não dava nada. Mas, muito mais do que isso, porque nunca senti que pudesses chorar como eu, que pudesses sofrer como eu. Às vezes acho que o Luisão pode começar a chorar quando perdemos um derby, como eu quando era pequenino (e ainda hoje, que já sou grande, mas tenho que me esconder para ninguém ver). Sinto isso. Sinto que ele um dos nossos, um Benfiquista. E senti que o Miccoli estava a começar a ser. E que até o David Luiz, pela raiva com que joga, pela forma como nos quer agradecer por ter sido escolhido para jogar num clube tão grande, o virá a ser. Mas tu, Simão, nunca.
Era uma coisa tua e só tua, não era? Via-se nos teus olhos. Quando marcaste em Anfield e em Old Trafford, lia-se nos teus olhos que já lá te vias para o ano (e nem te importava se eram os Reds de um lado ou outro). Era uma coisa pessoal. Importava era que te aplaudíssemos e gritássemos o teu nome (sempre me esforcei por não o fazer contigo porque nunca me esqueci de onde vinhas), mas era-te indiferente se éramos nós - os do Benfica - ou outros a fazê-lo. Sempre te estiveste a cagar. Deste-nos muito, muitíssimo. Mas não o fizeste por nós, era por ti.
Podias ter sido um dos grandes, sabes? Um daqueles de quem falaríamos nas viagens para uma deslocação longínqua, um daqueles que íamos sempre aplaudir de pé quando entrasse outra vez na Luz. Tu não percebes a profundidade disto, pois não? Por exemplo, tu nas antas - ou no dragão, encolhias-te sempre quando eles te assobiavam. Porque - mais uma vez - era pessoal. E tu não gostavas que não batessem palmas, não era, Simãozinho? Se fosses um dos nossos (e podias ter sido, era fácil, caraças, era tão fácil) ias amar aqueles assobios. Ias perceber que só te assobiavam porque tinhas a nossa camisola. Mas não, eras tu, tu e tu. Nunca viste mais além do teu umbigo.
E agora vais-te embora. Assim, sem dizeres sequer um "Até já", a dares cabo de uma preparação da temporada, sem teres o mínimo de brio de quereres sair como campeão. Querias mesmo mudar de camisola, nem que fosse para uma feia, mas que tivesse mais gente que te pudesse bater palmas. É engraçado pensar na tua ida não como para o Atlético de Madrid, mas como para o Campeonato Espanhol. Porque para ti é isso, não é? É mais gente a ver. Ser capitão da equipa com mais sócios do Mundo não te chegava.
Deste-nos muito, Simão. Muito mais do que pensava quando te foram buscar. Podias ter voado alto, podias ter-te eternizado cá (acredita, neste clube, há quem saia de cá eterno sem jogar tanto como tu jogaste), mas preferiste vender-te.
Deste-nos tanto, tanto, tanto. Mas não chegou para me arrancares o "Obrigado". E o que é mais frustrante é que tu nem disso queres saber, meu cabrão.

Espanto

2007-05-30T16:04:00.000-07:00

Não escrevo há mais de um mês, não tenho tido motivação, mas não posso deixar de salientar:

- 25, 5 milhões pelo Nani?!?!?!?!?!?!?!?
O que é que se passou na cabeça daqueles gajos?

Entretanto, acho que este ano vou ao jantar dos blogues Benfiquistas, num simpático convite que me tem sido sempre feito.

Entretanto, a ver se volto.

A morte melancólica do Benfica e outras histórias

2007-04-22T05:30:00.000-07:00

Tudo o que se passou nestas semanas em que não escrevi - do "jogo do título" até à vitória de ontem na Madeira passando por uma eliminação estúpida da Taça Uefa e dois empates demasiado estúpidos para serem verdade - lembrou-me um dos meus livros favoritos: A morte melancólica do Rapaz Ostra e outras histórias do brilhante Tim Burton.
A morte melancólica do Rapaz Ostra e outras histórias é um conjunto de histórias em poema acerca de crianças estranhas e diferentes e dos seus destinos bizarros e de rejeição. Desde a história de amor falhada entre o Stick Boy e a Match Girl (ou Rapaz - Palito e Rapariga -Fósforoa na tradução portuguesa que não é, supreendentemente, má, mas a versão original é demasiado boa para ser comparada.) até ao Toxic Boy passando pela morte melancólica do Rapaz Ostra.
A história deste Benfica não anda longe das bizarrias burtonianas e era prevísivel. Os tons quase dramáticos foram pintados com a pontinha de sorte que nos permitiu chegar até aquela fase da temporada, mas, sejamos sinceros, a coisa tinha demasiado mau prognóstico à partida.
Tudo começa com uma má preparação da época. Escolher um treinador cujo currículo é ser um bom rapaz e que já passou nos dois rivais é mais de meio caminho andado para os adeptos não darem o mínimo de espaço. Permitir uma novela tão longa e desgastante como a de Simão para o Valência / Liverpool/ whatever, dá cabo do planeamento da equipa. Se a isto somarmos a teimosia em jogar derbies na pré - época (para existir logo pressão na única fase do ano em que supostamente há tempo e espaço para experimentar) temos um resultado esperado: o Benfica 2006/2007 nasceu torto, sem táctica definida, com um treinador em xeque, a principal estrela da equipa contrariada e os adeptos com o humor bestial com que se fica depois de se levar três secos dos rivais. A morte estava anunciada.
A derrota no Bessa e o empate com o Paços foram o prenúncio de tudo aquilo que se viria a suceder. Em três jogos do Campeonato, o Benfica partia logo atrás. E ao 5º jogo fora, uma vitória, um empate, três derrotas.
N` A Morte Melancólica... o Rapaz Ostra também é gozado pelos vizinhos e tem pais que vivem infelizes (inclusive chamam-lhe Sam / or "that thing that looks like a clam"). O Benfica, também ele estranho e fora do comum para um candidato ao título, dava-se ao gozo dos rivais e, mais do que isso, separava-se dos seus adeptos.
Seguiu-se uma fase de milagre. As vitórias começaram a aparecer e começámos a jogar uma competição europeia para equipas do nosso nível. Os adeptos começaram a acreditar. Mas a armadilha do Benfica está também nas suas massas, também elas bizarras. Rapidamente se perdeu o norte e o sentido crítico. A criança que nasceu estranha e desigual era já o aluno brilhante de quem se contam feitos que ainda não foram alcançados. O erro foi crasso.
O erro foi crasso e estrondoso porque dentro da Ostra - Benfica havia mais Rapazes Estranhos. Desde Quim, o guarda redes que não segura uma única bola e que treme de medo dos cruzamentos. A Nélson, o rapaz a quem disseram que parecia o Miguel ou o Roberto Carlos e que acha que deixar o extremo esquerdo cruzar não é mau (vide dois golos com o Beira - Mar, o 3º do RCDE... Enfim.). Anderson, o central que vivia com medo. E, last but not least, Nuno Gomes. Nuno Gomes chega a ser estranho demais até para uma história de Tim Burton.

Nuno Gomes tem, segundo o site do SL Benfica 6 golos em 22 jogos. Nem 1 em cada 3 jogos. Nuno Gomes conseguiu, ontem na Madeira, nem sequer atirar à baliza uma assistência perfeita de Miccoli à entrada da área, zona frontal, sem nenhum defesa à frente. Nuno Gomes falhou contra o RCDE, na Luz, o golo que daria o acesso às meias finais. Não foi uma "extraordinária defesa" do guarda redes adversário. A baliza estava escancarada, era só encostar, mas Nuno Gomes conseguiu atirar a bola para o únco sítio onde o guarda redes podia falhar. A arte e o engenho de falhar golos, é o que esse lance representa. Nuno Gomes cultiva há muito a imagem do goleador sentimental, do avançado "que não é bem ponta de lança", do jogador que faz muitas (?!) assistências. Durante anos, jornalistas e joralistas esfarraparam a desculpa de que "Nuno Gomes precisa é de alguém que jogue ao seu lado". E agora, que Nuno Gomes deixou de jogar fixo entre os centrais, em que também Miccoli é alvo de marcação, chegámos a isto (vou repetir, para ficar bem clarinho): um avançado centro do Benfica - que joga teoricamente para ganhar todos os jogos do campeonato marcou 6 golos em 22 jogos. Mas o mais grave é Nuno Gomes ser a criancinha estranha e claramente diferente que continua a ser acarinhada como se fosse o Drogba.

Depois é baralhar e voltar a dar. O treinador insiste em não rodar a equipa e em fazer substituições só aos 92` quando vence 3-1 o Paços de Ferreira em casa. Os 11 estranhos rapazes são espremidos até não terem forças e os seus defeitos saltarem mais à vista do que nunca.

O resultado final foi esta semana que não escrevi. A morte melancólica recheada de bolas ao poste, de jogadores que não correm, de jogadas exasperantes.

Para o ano há mais. Foi mais uma no de merda, cheio de erros de gestão, erros tácticos e erros de jogadores. Um desastre.

Custa-me escrever isto. Custa-me rever todo este ano, todos os sonhos que cheguei a alimentar e ter a percepção claríssima que assim não vamos lá.

(deixo-vos com uma das perturbantes e estranhíssimas short stories de Tim Burton)
The Boy with Nails in his Eyes

put up his aliminium tree.

It looked pretty strange

because he couldn`t really see.

Telegrama

2007-04-05T15:07:00.000-07:00

Época de exames STOP Pouco tempo para escrever STOP Preparação física zero STOP Primeiras partes miseráveis STOP Resultados males menores STOP Há esperança STOP Estou pessimista STOP

Calúnias e homens a sério

2007-03-18T15:46:00.000-07:00

Corre cá em casa a horrenda difamação que eu festejei um golo do ceportém. Confesso que disse a palavra "golo", mas sem me levantar do sofá, sem levantar os braços e sem levantar a voz. Não houve em mim pingo de alegria ou mesmo qualquer outro sentimento bom. Disse "golo" da mesma maneira calma, neutra e meramente contemplativa que digo "guarda chuva" quando vejo um.
Já o meu pai, homem coerente, mandou-me a seguinte mensagem no final do jogo "Meti outra vez a televisão a preto e branco [a primeira foi no ceportém - fcp de 2004/2005...] e torci pelos gajos de riscas horizontais. Agora é ganhar segunda."

Benfica - PSG: pessimismo (o meu, o de sempre)

2007-03-17T06:04:00.000-07:00

Cheguei a casa e fiquei a pensar que são os pormenores a decidir uma época. Por exemplo, Nuno Assis, não sendo um génio, é claramente melhor que Coimbra. E contando com a incapacidade da equipa médica da Luz em ter Rui Costa sempre pronto, angustia-me que o primeiro médio centro suplente seja o João Coimbra (o que me lembra sempre o exasperante Bruno Aguiar na época do título).
E esse pequeno pormenor (alguém na Luz contou com a absolvição de Nuno Assis) vai condicionar-nos tudo. Porque vamos estar sempre nos limites, a desesperar com cada castigo ou lesão. E se assim é quando se joga uma competição, quando se joga duas para ganhar tudo se torna macabro.
Na 5ª feira, além do banho táctico que levámos, tornou-se demasiado evidente que o Benfica não tem pernas. Acabámos o jogo de gatas e aquele penalty foi um milagre. Dei por mima pensar na irritação que tenho quando em todos os jogos do campeonato, as subsituições só vêm aos 91` e por aí adiante. Eu bem sei que o homem tem o Beto e o Paulo Jorge no banco, mas serei mesmo louco por achar que o Miguelito merece uma oportunidade a interior esquerdo?
Irrita-me a porcaria do optimismo generalizado. A UEFA já cá canta e o campeonato também. Não, não, não. Dizer isso é o primeiro passo para não ganhar nada. A malta tem é que se calar e fazer-se de estúpida. Irrita-me que se faça a onda aos 27 minutos de um jogo. Irrita-me que toda a gente esteja contente quando eu ando tão nervoso e perturbado com estes detalhes todos.

Isto é um problema meu, eu sei.
Segunda feira há mais sofrimento. Até lá.

Contras

2007-03-12T16:07:00.000-07:00

Chego a casa depois do Benfica - Leiria, ligo a televisão e pumba. Rui Santos (com o seu penteado Michael Jackson) no Prós e Contras. Não vou ver o programa, mas tenho a certeza que estaria do outro lado.

Aves - Benfica: goleada de 1 a 0

2007-03-05T15:24:00.000-08:00

É uma chatice tentar escrever sobre um jogo assim. Tão feio e tão mau.
Fazemos antes assim: eu depois conto-vos que tal foi ir ao derby de Sevilha (e depois de ter estado no Roma - Dinamo Kiev em que o Frisk leva com o isqueiro, estar no derby deve-me ter colocado na lista de adeptos perigosos da UEFA) e não escrevo sobre etse, boa?

0-1 e basta. Foi à Trap.

Mão ao ar, europa!

2007-03-02T12:01:00.000-08:00

Descobri um blog do ceportém com piada. É verdade. Li várias vezes os textos para confirmar se não estaria doente, mas é mesmo oficial: há um blog de lagartos com piada. Chama-se Mãos ao Ar e podem chegar lá por aqui. Mas, como qualquer blog de lagartos, o tema é inevitável: o Sport Lisboa e Benfica.
Os rapazes têm, de facto, muita piada (e digo-o sem ironias). Mas são do ceportém, coitados. E isso é algo que não se pode perdoar.
O GR1904 (o blog dele está aqui) vai ficar chateado por eu dedicar um post aos adversários, mas eu não resisto. O meu anti - ceporténguismo existe e tenho orgulho nele.
O ceportém dá-me asco. É uma coisa visceral, que vem de dentro e é impossível controlar. O ceportém é como o dantas, cheira mal da boca e inocula concubinos (lagartinhos loiros e de olhos azuis). Tenho nojo aquilo. Deliro quando perdem. Nem sequer consigo ter pena daquele ar de sofrimento, que me faz sempre lembrar o coyote quando não apanha o outro pássaro rápido.
Foi o meu pai que me incutiu este ódio todo, porque jogava basket na Académica de Moçambique e rivalizava com o ceportém local (que, pelos vistos, tinha vários genes em comum com o da metrópole, pois perdia várias finais). O meu progenitor não consegue ver um jogo de petanca com lagartos sem torcer pelo adversário (e nem interessa se o mesmo cometeu crimes contra os Direitos Humanos. É um adversário do ceportém e estamos com ele.) e passou-me isso. Desde pequenino que cresci a torcer contra os verdes e o facto de ter nascido numa terra onde os azuis são tão raros como as taças europeias do ceportém, fez-me aprimorar este espírito anti - verdes.
O ceportém foi, é e será sempre o anti - clímax. O ceportém é mesmo, a meu ver, um clube impotente. O clube que nunca conseguirá ter orgasmos. No mãos ao ar, os autores parecem mesmo aqueles gajos em meia idade que se dedicam a coleccionar comboios e coisas assim. E como tal, dedicam-se a escrever sobre o Benfica (o que não é lá muito terapêutico).
Mas não fosse já isto estranho, os rapazes têm o desplante de maldizer acerca da história europeia do Benfica. E foi aqui que a minha paciência se esgotou e resolvi responder:
A primeira vez que me lembro de me ter de concentrar para torcer contra eles lá fora foi no ceportém - Inter nas meias finais da Taça Uefa (quando digo Taça Uefa pensamos todos no mesmo, não pensamos?). Foi genial. Oceano, esse cérebro do meio campo (que teve a melhor assistência da sua carreira para Poborsky no célebre chapéu do Euro 96. Está aqui.) falhou várias vezes isoalado à frente de Zenga, confiante que o 0-0 em casa é sempre um bom resultado. Não foi. A velha raposa e o trio alemão aliviaram-nos e o ceportém via a sua grande prestação europeia falhar.
Felizmente, o ceportém é pouco dado a estas coisas (a única competição europeia que ganhou já acabou - porventura pela vergonha de ter um clube daqueles na história) e foram poucos os sustos europeus que tive com o clube da cor do ranho.
Divertimentos, esses, foram incontáveis. Como esquecer a mágica prestação do Costinha em Salzburgo? Ou a expulsão do Dani e os 4-0 em Viena?
Não podemos esquecer, claro, as fantásticas prestações na competição europeia máxima. Depois de um 3-0 ao Mónaco em casa (com o relvado num estado deplorável por causa dos fungos. Perdão, foram os U2. OS fungos foram depois. Os parasitas ainda lá estão, mas nos camarotes.) que lhes deu automaticamente não um, mas cinco títulos de campeões europeus (porque dada a raridade, as vitórias em alvalade para a europa dão automaticamente títulos. Por exemplo, o golo do Caneira ao Inter - claramente sem querer - deu outros 5 títulos de campeões europeus e duas taças europeias porque o Moutinho tirou fotografias ao colo do Vieira no fim do jogo), o ceportém lançou-se numa campanha fantástica que só colossos como o Lierse foram capazes de parar.
Houve ainda a fantástica jornada de um empate caseiro contra o Real Madrid (onde ainda por cima jogava aquele fulano que os odeia e que festeja os golos contra eles como eu... Como é que ele se chama? Ai... Ah! Figo! É isso, é o Figo.) que não deu direito a título europeu, mas a acesso a duas finais. Porém, Schmeichel e seus amigos foram os primeiros a sentir a ameaça dos russos(que para os lagartos são feios e muito maus, como aparecem no MacGyver) e depois de 3-1 em Moscovo, tiveram mesmo muito azar (não há outra razão!) e levaram 0-3 no inviolável estádio de alvalade. Ah, grande ceportém.
Apesar de ser sempre um prazer recordar a forma simples como equipas como o Viking ganharam aos verdes, há um fim de tarde que nunca, nunca, nunca, é demais recordar: 18 de Maio de 2005.
Nesse dia, o ceportém ia finalmente jogar uma final europeia (depois dos 53 títulos europeus que a vitória ao Mónaco tinha significado) e logo em casa. Contra uns russos quaisquer, que cheiravam mal e que até tinham eliminado o Benfica (o mesmo Benfica que quatro dias antes lhes tinha tirado o campeonato, se bem que Douala e Peseiro - a matemática nunca foi o forte deles - ainda acreditavam). Pfff, estava no papo. Nenhum clube do mundo consegue perder duas competições em quatro dias. É impossível não ganharem, e ainda por cima em casa e estávamos a falar de uma equipa que, segundo as conversas de café no Picoas Plaza, era a melhor do mundo.
Rogério - Picanha marca primeiro e alvalade rejubila. As betas fazem um "ai, que chique!", a Juve Leo tem o bom senso de não invadir o relvado e o Dias da Cunha dança dentro da camisa de forças. Afinal, nem todas as esperanças europeias leoninas estavam depositadas numa putativa presença da Maria José Valério na Eurovisão (com o Clímaco a comentar, claro). 1-0 ao intervalo. Já ganhámos - pensaram eles.
Em minha casa, três Benfiquistas com barretes russos e camisas do Glorioso estão preocupados, mas confiantes. É o cenário perfeito para os lagartos perderem. Estar a ganhar ao intervalo de uma final da Taça Uefa em casa é uma coisa o mesmo que não ter sexo há meses, sair com a Isabel Figueira e ela implorar para ir para a cama connosco. Só um impotente recusaria.
Peseiro, provando o seu Benfiquismo puro, não reforça o meio campo nem aposta no contra ataque. Eu acredito que o insconsciente do homem jogou muito a nosso favor nesse dia. E, como por magia, o ceportém brilhou. Aquela estrelinha que sempre os fez um clube "diferente" (como eles dizem) cintilou. 1-1. 1-2. A vodka, em minha casa, começa a rodar. Mas eis senão quando, há um momento que define toda a história daquele clube: a jogar em casa uma final da Uefa, Rogério - Picanha consegue atirar ao poste uma bola que estava centímetros da baliza. Cerca de 20 segundos depois, no contra ataque, surge o 1-3 para explosão de alegria Benfiquista e russa. Contou-me um amigo que na bola do Rogério, amigos lagartos que viam o jogo no Rossio num ecrã gigante, festejaram como se tivesse entrado e festejavam o golo no chão. O meu amigo, Benfiquista, continuava de pé e disse-lhes que a bola não tinha entrado. Mas os outros não acreditaram e, no chão e em lágrimas, gritavam: Toma lampião! Toma! Vamos ganhar esta merda! Ceportéééééém! Eu pagava do meu bolso para ver a cara deles quando se levantaram.
O jogo acaba, a Taça Uefa vai para o CSKA, Liedson continua Levezinho de Títulos, mas Douala ainda acredita virar a final em Moscovo, apesar dos 3 golos sofridos em casa. Assim se escreveu uma bela página de história.

Finalizo a minha provocação ao mãos ao ar, lembrando ao Sancho Urraco, que quando escreve " sabes qual foi o primeiro clube português a participar na taça dos campeões? O Sporting, por convite. É que só os clubes prestigiados eram convidados a participar naquela competição. Estas informações são gratuitas, dou-as de borla - aproveita." (aqui.), há outra informação a acrescentar - e também lha dou gratuita:

O Ceportém foi a primeira equipa de sempre a ser eliminada da Taça dos Campeões Europeus, usando o seu único atributo (a supracitada impotência) para entrar na história das competições europeias. O site da Uefa mostra-nos que o Partizan de Belgrado foi o pioneiro de uma longa história à qual o último lugar no grupo este ano acrescenta só mais uam linha. Está aqui.
Mãos ao ar!

Bento

2007-03-01T10:08:00.000-08:00

Lembro-me que estava à baliza no infantário - eu, que nunca jogava à baliza - e fiz uma defesa. O meu pai, que me tinha ido buscar, disse-me no carro que eu tinha parecido o Bento. E contou-me como o Bento tinha sido um guarda redes valente, que se atirava cheio de garra e num jogo até tinha havido pancadaria com os lagartos e o Bento tinha estado lá no meio. Engraçado como sem nunca o ter visto jogar, ele me pareceu real e magnífico. Fiquei orgulhoso de ter tido o melhor guarada redes português de sempre (segundo o sempre imparcial meu pai) no meu clube.
Nunca o vi jogar. Mas era fácil perceber que estava ali parte da história do Benfica. Aliás, bastava olhar para ele, para o bigode farfalhudo e para o ar de carregado de honestidade e valentia.
Até sempre.

Dínamo Bucareste - Benfica: Medeia (no Chapitô)*

2007-02-23T11:41:00.000-08:00

Estava nervoso, confesso. Senti que o Benfica me ia colocar à prova. Os bilhetes estavam marcados, teatro às 22.00, mas tinha que apanhar os bilhetes às 21.30. O jogo é na Roménia e isso é bom. Começa às 18.45, acaba às 20.30, dá mais que tempo. Vou levá-la ao teatro e tudo parece correr bem.
De repente, ocorreu-me: e se formos a prolongamento? Caramba, 1-0 é um resultado repetível. E se ficar 1-0. Prolongamento e penalties... Ora, isso dá mais uma hora, descontraidamente. O que dá 21.30 e impede o teatro. Merda.
Ela gosta mesmo de ir ao teatro e eu gosto mesmo de ir ao teatro com ela. E ela vai ficar chateada se não formos. Muito chateada. Conheço-a o suficiente para saber que se não há teatro, há problemas. Merda.
O que é que faço? Conto a verdade? Explico-lhe tudo e mostro que sou tão doente que seria incapaz de ir ao teatro sabendo que o meu clube jogava um prolongamento europeu? Ou escondo? Mas se ficar 1-0 e se for para prolongamento, o que é que faço? Digo que estou doente? Vou e fico com olhar ausente e sempre ao telemóvel, à espera que o meu pai me relate os penalties?
Temos de marcar. Um golito cedo, que arrume logo a eliminatória e que me garanta logo que não há prolongamento. Marcar. Um lance de contra ataque, uma coisa rápida e cínica. Porque é que eu me meto nisto? Porque é que não marquei os bilhetes para sexta? Vou sofrer que nem um animal. O pior é que conheço suficientemente bem o Benfica para saber que há uma grande probabilidade de ficar 1-0. O Benfica tem por prazer sádico testar-me. Ver se eu me entrego ou não. Como uma namorada ciumenta, que quer sempre saber que é ela e só ela senão há birra. Tenho medo. Tenho medo que isto vá a prolongamento e eu ceda e invente uma desculpa parva e lhe diga que não quero ir ao teatro. Tenho medo da minha doença. Tenho medo que seja verdade e que eu ceda às birras do Benfica.
Por favor, Benfica, porta-te bem desta vez. Porta-te bem. Marca cedo. Não me encostes à parede. Eu gosto dela e quero ir ao teatro. Eu sou um rapaz saudável que consegue conjugar várias coisas. Uma pessoa pode gostar de futebol e de teatro, não pode? Porta-te bem, Benfica. Por favor.
A minha dedicação toda tem que ter um prémio, uma recompensa. Força Benfica.

*texto pensado no quarto de hora antes do jogo. Aconselho vivamente o Medeia e já agora, obrigado Benfica!

Dia Bom

2007-02-17T11:31:00.000-08:00

Tinha duas páginas para escrever para um Dia Bom. E escrever só duas páginas sobre a tarde em que fomos Campeões ou sobre o derby do Luisão seria criminoso. Escrevi então sobre um derby em que me senti orgulhoso de pertencer a um grupo de apoio organizado. Em que senti que fiz parte da vitória do Benfica.
E, já agora, com a mudança para o New Blogger, passo a assinar com a minha inicial. Espero que gostem (do texto, não da inicial).

Força Benfica! lalalalalala (ao ritmo do refrão detestável “I love you, baby!”) cantavam mil e poucas almas, no estádio dos verdes. Em uníssono e cheios de força, ajudados pela cobertura do estádio, o cântico saía forte e sem dar mostras de poder parar. Estávamos a 25 minutos do fim do derby que decidia quem ia à pré - eliminatória da Champions do ano seguinte e o sector Benfiquista arrancou para uma das suas grandes exibições dos últimos anos.
Não consigo explicar o que ali se passou sem recorrer à cobardia do exemplo, como diria Álvaro de Campos. Acho que só o concerto de uma vida, ou uma daquelas noites mágicas com os amigos se podem equiparar ao que se passou.
Força Benfica! lalalalalala, estávamos todos aos saltos e com os pulmões cheios de ar. O Benfica tinha conseguido chegar à final da Taça (podendo conquistar o primeiro título vários anos depois) e estava unido como nunca devido à morte de Fehér.
Força Benfica! lalalalalala (e quando acabávamos o refrão, a pausa servia para encher o peito e continuar a cantar sempre com mais força) Cantávamos como se tratasse do último jogo das nossas vidas. Alvalade era maioritária, mas não tinha hipótese naquele dia. Eu sei que isto parece faccioso, mas – e isto não é bem uma explicação lógica, roça mesmo a religião – como explicar que aquele Benfica bipolar ganhasse ao Porto campeão da Europa umas semanas depois? Acho que aquilo foi uma espécie de transe.
FOR – ÇA BENFICA! (sempre em crescendo) E pela primeira vez na minha vida, não me enervei num derby. Parece estranho, mas estava demasiado entretido a apoiar o meu clube. Aliás, acho mesmo que foi a única vez que me diverti de facto a ver o Benfica (e os verdes massacraram-nos o jogo todo). Sim, é verdade, normalmente não me divirto com futebol. Limito-me a sofrer. Aliás, duvido que alguém se divirta mesmo a ver o seu clube, já que olhando à volta num estádio (estilo: tirem uma fotografia ao público) só se vêm esgares de dúvida e dor. Confesso que o meu limite para um real alívio num jogo do Benfica (ou seja: sensação quase certa que o Benfica já não vai dar cabo de tudo) é estar a ganhar por três, com um jogador a mais, a cinco minutos do fim. Tudo o que seja abaixo desse limite faz-me sofrer. Mas naquele dia não. Gozei um jogo decisivo, que esteve empatado a zero a maior parte do tempo.
Lalalalalalalalalala... Força Benfica! Lembro-me de nem ver bem o jogo. Recordo-me da bancada dos verdes saltar com vários quase - golos e de nós continuarmos a cantar como se nada fosse. E, daí a analogia banal e adolescente com o concerto, comecei a fazer uma retrospectiva de todo o meu Benfiquismo – tal e qual o adolescente que recorda a vida com a banda sonora.
Porque um clube pode mesmo fazer paralelismos, como fazemos com livros, músicas e namoradas. Lembrei-me de derrotas horríveis como uma Supertaça contra os azuis em casa do meu tio (também ele azul), ou o telefonema para o meu pai depois da horrível jornada em Vigo. Olhei para o D., que ao meu lado, cantava comigo. Ele, que partilhou comigo vários estádio, amarguras e vitórias.
Força Benfica! Lalalalalala Apercebi-me naqueles minutos que os clubes são mesmo as máquinas do tempo de nós, os doentes. Durante aquele cântico (lembro-me perfeitamente do Sokota – hoje jogador rival – cerra o punho para o nosso sector quando ganhou um canto) percebi que seguir uma equipa todos os fins-de-semana cria, inevitável e irremediavelmente, um paralelismo com a nossa vida. Hoje (nem toda esta reflexão foi feita em menos de meia hora, afinal aquilo era um derby!) admiro mesmo a paciência da minha mãe e o modo como ela aprendeu a não telefonar depois de uma derrota. Lembro-me do meu avô e de ouvirmos os dois na rádio um Benfica – Beira – Mar (1-0, Vítor Paneira de penalty no último minuto!) e associo vários aniversários, casamentos, dias em que comecei a namorar e tudo o mais que possam imaginar ao Benfica.
Um adepto do Liverpool, que escreveu sobre o que vos disse em cima, finalizou o raciocínio com o mais maravilhoso cântico de um estádio de futebol (e que os adeptos do Liverpool têm a sorte que cantar): being a fan means you`ll never walk alone. Eu acabo o meu texto e este 3 em 3 com aquele golo.
Faltavam três minutos e nós continuávamos a cantar na bancada. Os verdes passaram o jogo a falhar golos e nós sempre a defendermo-nos. De repente, sem pedir licença a inguém, Geovanni chuta a uns vinte cinco ou trinta metros. Há um silêncio terrível em alvalade. Nós também nos calamos, todos nas pontas dos pés, olhos muito abertos e respiração suspensa. Lembro-me de ouvir (o silêncio, naqueles nanossegundos, era brutal e imenso) a bola bater na rede. No meio daquela histeria toda (berros, braços no ar, abraços…) lembrei-me do quanto gosto disto. Acho que também eu, por ser tão doente e por gostar tanto disto, apesar de não ser do Liverpool, nunca caminharei sozinho.

Dia Normal

2007-02-06T03:05:00.000-08:00

Encontrei o primeiro texto da trilogia! Desculpem a demora, mas ando mesmo ocupado.

Espero que gostem:

Agora que chegou a altura de passar o meu texto do papel para o computador, tenho algum desdém pela introdução original deste texto. Explicava, com um paternalismo evidente, o que é (para mim) ser “Ultra”, donde vem a palavra (não posso deixar de referir que é oriunda do maravilhoso “Clockwork Orange” escrito por Burgess e realizado por Kubrick), etc.

A questão é que entre a data do texto original e esta transcrição para o computador, acabou a Fossa Dei Leoni, grupo Ultra do AC Milan. Um grupo com 37 anos de história (que eu nunca estimei especialmente dada a minha afinidade com Ultras de outro clube italiano), com erros e feitos, já com uma posição veemente dentro do próprio clube e com um historial que a comunidade Ultra – amigos e inimigos – sabe que nunca acabará.

A Fossa acabou (diz-se! Porque nestas coisas nunca se sabe verdadeiramente) pelo mercantilismo que começava a tomar conta de si e por ter perdido a sua faixa principal para um grupo rival.

Bem - vindos a um Mundo onde perder uma faixa significa o fim de um grupo.

Bem – vindos a um Mundo onde quem vende a palavra “Ultra” como se fosse um artigo de supermercado perde o respeito até dos grupos do seu próprio clube.

Marcaram-me vários dias da minha (ainda curta) “Vida Ultra” e dói-me só poder escrever três textos sobre a mesma quando só sobre cada derby podia escrever mil.

O primeiro texto será então sobre um dia (quase) banal deste modus vivendi. Espero que gostem.

Tudo se passou há precisamente um ano, num U. Leiria – Benfica, um dia absolutamente normal. Nos últimos quatro jogos do campeonato só tínhamos ganho um, tínhamos levado três secos em Estugarda numa exibição paupérrima, mas lá fiz eu os Km que me separavam de Lisboa – encurtando drasticamente um fim de semana familiar – para fazer, já com os restantes Ultras, os que nos separavam de Leiria. Era um dia normal, ou seja, não ia estudar, não ia estar com a minha família, com os meus amigos (apesar de, claro, ter grandes amigos nos meus companheiros de bancada), não ia ler um livro ou ir a um concerto (ah! Já agora, é possível gostar de futebol e de música e de leitura, tudo ao mesmo tempo!), mas ia ver o meu clube a vários Km de casa, quando este dava na TV.

Um dia normal, um domingo qualquer.

Fomos de carro, sempre a rir, com as private jokes que todos os grupos têm. Aconteceu-nos de tudo: desde negociar, numa estação de serviço, com muito jeitinho, as bolas de futebol que só eram grátis com os menus infantis (não, não usámos qualquer espécie de violência e pagámos as refeições) até ao carro que não pegava e pôs a malta fazer exercício.

Um domingo qualquer.

Seguiram-se os rituais futebolísticos de sempre: ver as barraquinhas dos cachecóis e as das bifanas, os miúdos que vão ver o Benfica pela primeira vez e que não calam o entusiasmo, o levar das faixas e das bandeiras para o estádio, etc. Tudo com um sorriso nos lábios, com o prazer que os rituais que fomentamos nos dão.

Lembro-me de tirar montes de fotografias antes do jogo (a máquina era nova e eu andava maníaco) e da boa disposição geral.

Era um domingo qualquer, como tantos outros.

No momento sagrado que é a entrada das equipas em campo levantámos uma frase para chamar a atenção dos nossos jogadores: “Nós queremos ser Campeões! E vocês? Força Benfica!”. Vivemos na ilusão que, como adeptos, como crentes da religião clubística, ainda podemos mudar o mercantilismo futebolístico insustentável e recuperar o amor à camisola (o mesmo que nos move). Se somos loucos? Pior, somos Ultras.

Levámos 1-0, não jogámos nada, nada, nada. A bancada, completamente desmoralizada, fazia-se ouvir pelo silêncio e pelos teimosos cânticos que aqui e ali ainda tentavam persistir.

Ao intervalo, naquele domingo qualquer, morreu um senhor que caiu do topo do estádio. Nenhum jogador, nenhum daqueles milionários, se dignou sequer a vir ver o que se tinha passado. Naquele domingo normalíssimo, em que eu fiz mais “éne” Km para ver as camisolas vermelhas, para satisfazer este vício que me corrompe, os privilegiados que têm a honra de a vestir nem sequer olharam para alguém que tinha acabado de morrer.

O jogo acabou sem os jogadores agradecerem a nossa presença (como se algum deles se importasse com os Km que fazemos e o dinheiro que gastamos…).

Jantámos, rimos muito e voltámos a casa com um estranho sabor a dever cumprido. Tinha sido mais um domingo das nossas vidas.

O que é que nos leva a isto? Porque é que eu tenho uma incrível sensação de dever cumprido por ter gasto o meu tempo e a minha voz, a apoiar 11 meninos mimados que se arrastaram em campo e que nem se dignaram a olhar para a bancada de onde caiu um homem que lá foi para os ver? Pior: porque é que eu tenho a certeza que faria tudo de novo?

Porque, como diz o “Ser Benfiquista” de Luís Piçarra: “Sou do Benfica e isso me envaidece”. E porque sou eu do Benfica? Porque o meu Pai assim o quis e porque temos uma necessidade tão brutal quanto humana de crença religiosa, de sentimento de pertença, de tribo e – porque não dizê-lo? – de sublimação da violência. Já Camus dizia que nunca aprendera tanto sobre a natureza humana como a ver o comportamento humano durante jogos de futebol.

Esta é a minha análise racional e a que eu digo com ar sério em jantares formais. Mas é mais grave do que isso. Eu, apesar de saber que poucas hipóteses tive na escolha do meu clube, orgulho-me doentiamente do mesmo. Sofro com as derrotas (e com os empates, já agora), chegando ao cúmulo de ficar sem falar e comer. Amo cada pedacinho da nossa história (como o facto de termos sido o único clube com um Presidente assumidamente anti – fascista durante o Estado Novo), da nossa glória (indiscutivelmente os maiores e melhores de sempre de Portugal e um dos sete clubes do Mundo com mais de 10 milhões de adeptos…) e da nossa identidade (orgulhosamente “o clube do Povo”!).

E como tal, a minha (Ultra) dedicação é a extensão natural de toda esta irracionalidade que me permite amar as “camisolas berrantes” e ficar furioso com os jogadores que as envergonham.

Daí que aquele domingo em Leiria tenha sido só mais um na minha vida.

Daí que eu viva num Mundo onde perder uma faixa significa desonrar esta dedicação toda, esta pureza que carrega a palavra “Ultra” (apesar de, como é sobejamente conhecido, a usarem sem ter nada a ver com ela…).

Porque “Sou do Benfica e isso me envaidece”.

Dia Mau

2007-01-20T11:54:00.000-08:00

Este texto é o segundo de uma série de três sobre claques, futebol e todas aquelas coisas que em horas a pensar nisto acabam por aparecer. Começo pelo segundo pelo motivo estúpido de não encontrar o primeiro. O seguimento normal seria Dia Normal / Dia Mau / Dia Bom. Mas não encontro mesmo o primeiro.
Espero que gostem.

“Eu sei, A tua vida foi, Marcada pela dor de não saber aonde dói, Mas vê bem: Não houve à luz do dia, Quem não tenha provado, O travo amargo da melancolia”

Manuel Cruz, Ornatos Violeta – “Dia Mau”, no albúm “O Monstro Precisa de Amigos”

Chove a potes e o céu está negro feio. Que merda. Os azuis, do outro lado, exultam e cantam. Filhos de uma grande puta, odeio-os.
Para cúmulo, o Deco, na linha de canto, goza o Petit com requintes de malvadez, fintando-o três vezes. Parece aqueles pais a andar com a bola à volta dos filhos enquanto estes à correm em círculos, qual cão à procura da cauda. Que deprimente.
Somos uns mil na bancada do sector visitante do antigo Estádio das Antas contra todo o restante público. Um estádio que nos odeia, que nos insulta, que canta “olés” para humilhar. Um estádio que está em orgasmo desde o 2 – 1 deles (golo do Deco, depois de se atirar para o chão mesmo à nossa frente. Em vez de ir ele para a rua com um (justo) segundo cartão amarelo, foi o Éder, nosso defesa direito que até fez o 1 – 1 na própria baliza.), golo esse em que vi velhotes a atirarem-se para as redes que nos rodeiam lateralmente praguejando coisas indecifráveis no meio de tanto ódio e perdigotos, ao mesmo tempo que o Deco nos mostrou o dedo do meio (facto que, segundo Benfiquistas que tiveram a inteligência de ficar em casa, não apareceu na TV). Ainda se tenta cantar, mas no meio de mil pessoas, talvez estejam uns vinte pares de braços no ar e uma bandeira tímida e encharcada a esvoaçar, derrotada. No nosso sector, parece que chove mais.
Depois de uma chegada ao estádio…"quentinha”, de sobrevivermos a todos os abusos policiais, resta-nos aguardar que o jogo acabe (estamos com menos um, além da desvantagem no marcador, portanto não há grandes esperanças que a coisa possa dar a volta), que eles cantem mais um bocado contra nós (hoje já ouvi três mil vezes a versão insultuosa do Glorioso SLB e o “Nós só queremos Lisboa a arder”, portanto acho que estou dessensibilizado e preparado), esperar pacientemente uma hora no estádio (à chuva…) e fazer as horas de comboio até Lisboa. “É só mais um dia mau…” - cantaria o Manuel Cruz.
E enquanto estamos sozinhos no estádio, já ensopados, a pensar em torturas ao árbitro, ocorre-me que só ali estou porque quero. E se eu quero ali estar é porque gosto daquilo. E se assim é, algo de grave se passa em mim.
Na altura – quem percebe de futebol sabe que isto não foi ontem – não cheguei a qualquer conclusão e limitei-me a apanhar uma grande molha, mas hoje acho – acho! – que já percebi:
A minha lógica filosófica não acredita no hedonismo puro como forma de vida. Acredito que os grandes momentos de prazer só são possíveis quando intercalados com momentos de sofrimento. Chegando a esta conclusão, impõe-se rapidamente a pergunta: então devemos submeter-nos ao rodopio dos grandes prazeres e grandes sofrimentos, ou devemos ser estóicos? O problema é que, no futebol, não há esta discussão. O estoicismo é uma miragem.
Aquele jogo e aquelas horas foram uma dor atroz. Ver os azuis todos aos saltos, a cantarem e a gozarem o meu clube, sentir os nossos onze jogadores pequenos, lentos, impotentes face aos adversários foi uma angústia torturante. Eu sei que isto parece parvo, mas experimentem ouvir quarenta mil pessoas (salvo erro) a insultarem uma coisa de que vocês gostem mesmo. Tentem sonhar semanas com uma vitória num estádio que não nos aparecia desde 1991, chegar ao mesmo e ver uma vantagem de 0-1 fugir-nos sem que possamos fazer nada. Mais cruel ainda: tentem cantar e não conseguir ouvir a vossa voz, porque do outro lado eles são mais e têm nas gargantas a genica de quem tem o resultado a favor. Acreditem em mim: é duro.
Nesse dia sofri muitíssimo. Foi das metáforas máximas de dez anos horríveis (ocorrem-me mais uns jogos, mas já custa muito escrever sobre um). E hoje, com mais de três anos sobre esse jogo, percebo que tudo aquilo foi necessário. Que me tornei mais adepto e mais Benfiquista por ter lá estado.
Perder faz parte da vida, mas infelizmente faz ainda mais parte do futebol. E quando está em nosso jogo a nossa camisola, o nosso símbolo (por muito medieval que isto pareça, isto é mesmo muito…) tudo parece pior. A questão é que se na vida há a hipótese de sermos como Ricardo Reis, no futebol não. Nós, os fanáticos, temos que nos submeter à montanha russa e à vertigem de se estar sempre presente, seja neste dia como no do fim de semana seguinte ou no do anterior. Para nós não há estoicismo nem racionalizações. Estamos sempre lá, na linha da frente, no limbo entre estar agarrados à rede a festejar com um dos nossos jogadores ou a ver o dedo do meio do Deco subir devagarinho enquanto o restante estádio insulta as nossas Mães.
Partindo do inquestionável princípio que nasci Benfiquista, estou há vinte e um anos sujeito a isto. É certo que a chuva, o preço dos bilhetes e as horas de viagem para acompanhar a equipa só surgiram mais tarde (tendo agravado bastante a questão), mas vocês não imaginam o que isto é. Quando o Benfica foi Campeão choveram-me telefonemas como se eu fosse jogador. Quando perdemos ou empatamos eu sou a pessoa mais massacrada do meu ano. Tudo porque nunca tive a opção de escolher a estabilidade emocional (clubística).
Portanto antes de gozarem os adeptos de futebol por serem “rudes e alienados”, lembrem-se que nós temos menos opções filosóficas do que na vida real. E talvez aí tenham noção da magia e tragédia do jogo.

“Football is not a matter of life or death. It`s more important.” Bobby Robson

Benfica Vintage III

2007-01-18T06:45:00.000-08:00

O Monstro Sagrado do Futebol Português

Sentido de humor

2007-01-08T14:42:00.000-08:00

Estes gajos têm mesmo piada.

Benfica - Oliveira do Bairro: a festa da Taça

2007-01-07T13:05:00.000-08:00

Que mais pode uma pessoa querer depois de fazer um exame de manhã do que ir à Luz ver um jogo à tarde?
Depois de tanto tempo fechado em casa, a Luz pareceu-me mais vermelha que nunca. E, para gozo da minha nostalgia permanente, vi aquilo que só me lembro de ver no Domingo Desportivo: o sol a bater no relvado.
A tarde foi calma e festiva. A festa da Taça com os milhares dos adeptos do Oliveira do Bairro a fazerem mais festa do que os Benfiquistas que, ainda com um trauma jesualdano, desconfiam de todas estas pequenas equipas que chegam a fazerem-se de coitadinhas.
Dada a pouca pressão, permiti ao meu pessimismo himself, descontrair-se e observar os pequenos pormenores mágicos que só num dia destes podem acontecer. Para já, a primeira parte do Kikin. Bem, o rapaz é esforçado, vê-se que quer mesmo agradar, a malta agradece-lhe isso, mas pronto, não dá mais. Chegámos a suspeitar de uma goleada por oito em que ele não marcasse. E o lance em que o Kikin sozinho, sem ninguém à volta, tropeça na bola sozinho é um monumento a todos os cepos esforçados. Para cúmulo dos paternalismos, os sócios da central levantaram-se a aplaudi-lo.
Depois, o guarda redes do Oliveira do Bairro, que me cheirou a lagarto ao longe logo quando o vi aquecer. Enquanto treinadores levavam filhos e alguns jogadores faziam adeus para a bancada, o keeper parecia ter entrado numa espiral diferente, pronto para fazer a exibição da sua vida. Em cada bola que defendia no aquecimento, atirava-se para o chão e ficava uns bons segundos com a mesma na mão. Parecia a final do Campeonato do Mundo.
Por último, uma entrada com o pé direito dos Diabos, que levantaram uma frase para um jogador que eu não conhecia. Um momento hilariante, que dará piadas até os Diabos acabarem.

Um abraço ao D., que foi hoje tio. É pena que o miúdo não tenha nascido antes da madrugada para ser num dia de uma vitória Benfiquista, mas uma alegria atlética também me parece uma boa premonição de Benfiquismo.

Benfica Vintage II

2006-12-27T15:37:00.000-08:00

Wembley, 1963. Eusébio e, a tentar cortar o lance, um tal de Giovanni Trapattoni.

Bom ano!

2006-12-27T10:09:00.000-08:00

Porque não tenho tempo para escrever, porque estou cansado de estudar e porque acredito mais nas passas do que nesta equipa, cá vai a lista para ninguém se enganar na passagem de ano. Até estou a pensar escrever e praticar para não me enganar.
Se arranjarem algo melhor para o 12º desejo, deixem o registo nos comentários (pensei descer ainda o Belenenses).

1. Benfica Campeão 2006/2007
2. Benfica vencedor da UEFA
3. Benfica vencedor da Taça de Portugal
4. Pinto da Costa preso
5. fcp na 3ª divisão com menos 35 pontos (já com os perdões da Liga)
6. 7 - 1 no derby da Luz
7. 5 - 0 ao porto na Luz
8. ceportém na segunda divisão, a descer na última jornada
9. Ganhar ao ceportém caso ainda joguemos com eles em 2007 na época 2007/2008
10. Ganhar ao porto caso ainda joguemos com eles em 2007 na época 2007/2008
11. Acabar 2007 à frente do campoenato 2007/2008
12. Paz no mundo, acabar com a fome, essas coisas.

Bom ano para todos!

Benfica Vintage I

2006-12-19T14:11:00.000-08:00

Valdano

2006-12-16T16:20:00.000-08:00

Jogou com Maradona (ele di-lo de uma forma mais poética, sempre do terreno do jogo - paixão: "Eu joguei com o Michael Jordan. Era gordo e baixinho. Chamávamos-lhe Maradona.") e marcou um golo na final do Campeonato do Mundo. Para felicidade suprema de pessoas como eu, continuou a jogar à bola a escrever.
É mágica a maneira como escreve. Tem aquele toque sul - americano delicioso, um humor refinado e um conhecimento de causa que não permite qualquer ataque. Escreve sobre a essência disto. Escreve bem, simplesmente bem, desenvergonhadamente bem, bem como eu gostava de um dia escrever.
Deixo-vos com o seguinte excerto que saiu hoje n`"A Bola":

A loucura emocionante
Um duelo entre históricos do futebol argentino como o Boca Juniors-Estudiantes de La Plata (1-2) é uma festa hipnotizante que não pode comparar-se a nenhuma outra. O jogo ainda não começou e parece-me mentira que o espectáculo vá desenrolar-se em baixo quando lá em cima, nas bancadas repletas e ardentes, estão a acontecer tantas coisas. Troncos nus, braços ao céu e um grito que é um canto coral e apaixonado, que nunca pára de animar. E depois corre uma bola e correm os jogadores atrás dela e correm os olhos ansiosos da multidão atrás de bola e dos jogadores... Que simplicidade, não é verdade? Tem o poder de fazer esquecer a pobreza, a frustração, o desespero. Chama-se futebol e não é preciso dizer mais nada.

PS: (esta é à Valdano) Y ademas lançou um tal de Raúl para o mundo do futebol.

Man Utd/ Naval - Benfica: This is the end.

2006-12-16T03:57:00.000-08:00

Sem tempo e sem vontade para escrever. Tirando as razoáveis hipóteses de fazer qualquer coisa na Uefa (o que é bem diferente de dizer "já ganhámos"), conseguimos dar cabo de nós próprios antes do Natal na competição mais importante.
Se sobre Manchester há pouco acrescentar ao óbvio não temos cabedal para isto, o que se passou na Figueira foi a sequência lógica do filme do costume: má preparação da época, uma equipa médica que devia ter processos na Ordem e uma série de equívocos que impedem o funcionamento de qualquer projecto.

Lamento ter pouco tempo para escrever, mas estou em exames.

(só para manter as sugestões culturais e justificar o título: ouçam Doors)

RTP Memória

2006-12-05T14:17:00.000-08:00

Duas cenas favoritas, que adorei repetir:
- Quando eles quase fazem o 2-2.
- O ar de incrédulos no 1-3.

Priceless.

ceportém - Benfica: A Canção de Lisboa

2006-12-02T04:37:00.000-08:00

E há quem diga que nunca foi boa
A canção de Lisboa...

Começa a chover com força no cortejo de volta à Luz, mas não faz mal. Estávamos de alma cheia, purificados. A verdade, enfim, reposta. Nós melhores que eles. Ganhar em alvalade rejuvenesce até um eterno pessimista como eu. As semanas que se seguirão serão marcadas pelos nossos sorrisos calmos e cínicos quando eles começarem a reclamar outro resultado, outro jogo, etc. O Mundo voltou a correr normalmente.
Ontem, já algumas horas depois de ter acordado, pensei pela primeira vez no derby. "Estranho." - pensei. Normalmente durmo mal e ando ansioso. Mas ontem não. O F. telefonou-me de Inglaterra tão pouco nervoso como eu. "Vai ser fácil." - concordámos. E foi.
Há várias coisas a saborear num jogo destes. Primeiro, a deliciosa assobiadela de quando começamos a cantar. Aquela sensação de são eles outra vez. Mas melhor, é quando o sector encarnado continua a cantar, ciente de que - como era patente na concentração na Luz - este era um daqueles dias em que tudo ia correr bem, porque o Mundo é assim mesmo, há coisas que são fatais e irreversíveis: os bebés afinal não vêm das cegonhas, o Paulo Bento não é bom treinador e o Benfica é um clube superior ao ceportém.
Foi natural. Foi uma coisa tão arrumadinha, tão fácil, tão o que tem de ser tem muita força, que quase nem deu gozo (ok, mentira, deu muito gozo). Foi à Trap, honra te seja feita, Engenheiro. Fomos tão cínicos, tão filhos da mãe que até a Velha Raposa deve estar orgulhosa.
O derby é isto: continuamos atrás deles, mas a glória de ganhar é tanta que hoje na rua, quem sorrir é porque é do Benfica e quem não sorrir é deles.
Adoro isto. A sensação de voar nas ruas, de ver que quem comprou desportivos é porque é do Benfica. O Mundo voltou a girar normalmente, com as coisas no sítio certo. A começar por Lisboa.

PS: não resisto à provocação de escrever aquilo que gritei a todos os lagartos que passaram pelo cortejo:
DERBY HOJE, MOSCOVO A MEIO DA SEMANA, JÁ VI ESTE FILME!

O mau aluno

2006-11-26T15:43:00.000-08:00

É confrangedor ver o Benfica a jogar. É impossível disfarçar que ainda ninguém percebeu muito bem o que é que é para fazer, quando e como. Em casa, pela coincidência de terem sido adversários mais fracos e por ser a Luz, a coisa vai-se disfarçando com o Miccoli como artista de quem já temos saudades e com o Katsouranis como assassino silencioso.
Fora somos sempre comidos. A equipa entra já com vergonha, a ver se os 90 minutos passam depressa e se ficam todos mal na fotografia sem ninguém se afundar por aí além. Perde-se a bola à mínima de pressão e se se vislumbra momento ou jogo decisivo (daqueles em que se vê quem pode ir lá e quem não pode) é o descalabro.
O Benfica parece-me aquele aluno que quando tem que responder não pára de gaguejar e que lá vai dizendo umas coisas. É óbvio que não há estudo, que não faz os trabalhos de casa e que ou a coisa muda ou não se faz o curso (ou campeonato).
Não ando contente, não.

Movimentos II: Pirlo

2006-11-20T16:17:00.000-08:00

Pirlo nunca percebeu porque é que aquela gente corre tanto. Porque é que há gente que se esfola, que faz correrias desnecessárias e, heresia das heresias, porque é que há médios que insistem em levar a bola até aos pés dos avançados. Há médios que, entre a azelhice e o paternalismo, insistem em entregar a bola quase no pé do avançado, sendo mais um obstáculo a linhas de passe, arranques, remates, tudo.
Pirlo é um tipo calmo que acha que é a bola que deve correr. Para quê furar um muro se há um buraco no mesmo onde a bola cabe? Para quê ir lá à frente entregar a bola "ao domicílio" quando se pode entregá-la daqui? Pirlo é um jogador de espaços (ocupa-os e encontra-os) e chega a ser difícil imaginá-lo num lance de choque. É o médio clássico que joga de pantufas, o último dos intelectuais.
Num campo cheio de trânsito, de médios que têm que correr por dois e onde encontrar espaço para estar já é difícil (espaços para movimentos, nem se fala), Pirlo é um homem "old school", que decidiu que não se deve ir de carro nem de transportes públicos. Manda-se a bola entre essa gente toda (a assistência para o golo de Grosso, nas meias do Mundial) e é muito mais rápido.

Movimentos I: Kaká

2006-11-17T14:20:00.000-08:00

Para Kaká o movimento é sempre em frente. Kaká parece não se esquecer do fundamento mais básico disto: é marcar golos e não sofrer. Pediram-lhe para cumprir a primeira parte e Kaká, como se tivesse algo mais importante para fazer do que aquilo, cumpre-o da forma mais rápida.
Kaká é um predestinado que, porventura, nem percebe a admiração que temos por ele. Parece tudo fácil, tudo rápido. Kaká é prático e simples. É para marcar golos? Então a resposta é correr para a baliza. Ora, se para uns tal é uma missão impossível com as muralhas defensivas que se montam, para o drible curto e a potência física de Kaká o caso muda de figura. Se há muita gente à frente, chuta-se. Se não há ninguém corre-se até ao golo (vide Brasil - Argentina em Londres).
Há movimentos e movimentos. Mas para Kaká tal nem sequer faz sentido quando há um caminho masi rápido e mais curto. O que Kaká não entende, é que aquela via é só dele. Os outros têm mesmo que ir por estradas secundárias.

Valência - Roma

2006-11-12T10:31:00.000-08:00

Velho Estilo e Grupo Manks presentes em Valência, junto aos Ultras romanos.

Foi mais um jogo "para a colecção". Mais uma cidade e mais um estádio.
E os Ultras romanos, que mesmo não cantando por aí além, são o espelho de que nós vivemos numa realidade muito, muito distante. Num jogo com confrontos com a polícia, numa curva onde a tensão é quase palpável e quase, quase insuportável, os líderes de cada grupo estão sempre a reunir-se. A discutir. A tentar chegar a uma solução melhor para todos (e todos inclui todos os que pensam que forma diferente).
Porque há dias em que nem é preciso eles cantarem mais alto para mostrarem que estão à nossa frente.

Coisas que eu detesto neste Benfica II

2006-11-11T02:23:00.000-08:00

A incapacidade do Nuno Gomes ganhar uma bola dividida.

Coisas que eu detesto neste Benfica I

2006-11-03T12:49:00.000-08:00

A maneira como o Quim nunca agarra a bola num cruzamento.

(sim, a minha senilidade obriga-me a escrever este confessionário)

Benfica - Celtic: Estado terminal

2006-11-02T16:44:00.000-08:00

Chego a casa e pergunta-me: "Quanto ficou?"
"Ganhámos três zero." - e deito-me no sofá como se não tivesse nada a ver com a pergunta. Mudo os canais da televisão sem procurar os golos.
"Mas jogaram bem? E o Manchester?"
"Não jogámos nada de especial. Perderam 1-0, está tudo em aberto para nós."
"Isso é bom, não é?"
"Yup." - e levanto-me para procurar um CD para a ouvir.
Não, não estava particularmente chateado. Nem me aconteceu nada extra-futebol que justificasse tanta placidez. Acontece que, como a pessoa com quem tive este diálogo me disse, eu sou um toxicodependente em fase terminal.
O Benfica, avidamente consumido por mim, precisa de impossíveis para me fazer disparar de alegria. Como uma droga da qual abusámos e que já não dá prazer. Para mim, que sou um crítico apertado, o Benfica nunca joga bem, o Nuno Gomes nunca será bom - mesmo com dois golos no Dragão - e torna-se claro que só velhas guardas italianas se podem sentar no banco. Tudo o resto é sempre insuficiente, mau e não chega. O Benfica só me faz sorrir quando vence um rival ou quando é perfeito a toda a linha. Tudo o resto não é mais que a obrigação do Benfica. Sou como um pai detestável, que mesmo que o filho tire 19,8 pergunta para onde foram as outras duas décimas.
Não é que isto me dê menos prazer, nada disso. É a incapacidade orgânica de sentir prazer. Com a insuportável certeza que, além disso, não posso deixar isto. Como um drogado que ressaca e que só quer a droga por alívio.
A nós, os drogados, resta-nos o sofrimento. O Benfica, concluí ontem, é isso. É um sofrer constante, todos os fins de semana e noites europeias. Como um filho que dá problemas em casa.
Quando o Benfica marcou o 2º ao Celtic, senti-me imediatamente aliviado (porque apesar de 2-0 aos 20 minutos não garantir obrigatoriamente a vitória, conheço tudo do Benfica e o suficiente do Celtic para saber que esta já não foge) e com a sensação de missão cumprida. Já cá vim sofrer e a minha angústia já vai ser aliviada. Foi como comprar mais uma dose e aperceber-me que era um bom produto.
Sou um condenado. Resta-me continuar este sofrimento constante até uma alegria a sério, daquelas que só ocorrem poucas vezes por ano. Mas entretanto, não há como fugir. Este fim de semana há mais.
"Mas não devias estar contente, aos saltos?"
"Sim. E não percebo porque é que não estou."

"Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a big fucking television, choose washing machines, cars, compact disk players and electrical tin openers...choose DIY and wondering who the fuck you are on a Sunday morning. Choose sitting on the couch, watching mind-numbing, spirit-crushing game shows, stuffing junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing your last in a miserable home, nothing more than an embarassment to the selfish, fucked-up brats you spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life. But why would I want to do a thing lke that? I chose not to choose life. I chose something else. And the reasons? There are no reasons. Who needs reasons when you've got heroin?"
Irvine Welsh
TRAINSPOTTING (1996)

"Heroin: imagine the best orgasm you have ever had and
multiply it by a thousand and you're still nowhere near it"
'Mark Renton' in TRAINSPOTTING

3-3

2006-10-30T10:45:00.000-08:00

É importante retirar os pequenos lucros dos grandes prejuízos.

Aves, Leiria, Estrela e outras coisas

2006-10-23T15:13:00.000-07:00

É contraditório, mas dui aos três jogos. Ando é sem tempo para escrever aqui. Porque tenho escrito para outros lugares e feito outras coisas.
O Benfica, esse, segue naquele caminho bipolar a que já nos habituou. Entre o marcar 11 golos em 3 jogos no campeonato e levar 3 em Glasgow a jogar bem. As análises são difíceis numa equipa que teima em não ter um estilo próprio, uma ideia.

Entretanto, a vida de adepto segue. Nem tinha muita vontade de ir ao Benfica - Estrela, para ser sincero. O facto de se fazer uma coisa vezes sem conta acaba por tirar-lhe alguma da sedução inicial.
E quando, debaixo da chuva miudinha, entrei na porta 25 contra o Estrela, lembrei-me que já cá estou há algum tempo. Longe de um estatuto de "Velha Guarda" ou coisa que o valha, mas já com tempo suficiente para ter algo a dizer.
(E sim, tenho disto. Ao entrar na porta 25, no domingo, tive um flash back desde que comecei até agora. Uma daquelas paragens de tempo, entre o revivalismo gasto e a melancolia de Outono.)
Quando entrei para os Diabos não fazia ideia do que me esperava. A verdade é essa, embora seja embaraçante para o meu eu de há 4 anos (esta é a minha 5ª época). A minha inocência era tanta que hoje me faz corar. Hoje sei que nem tudo é como imaginava. Nem tudo são as fotografias que passava horas a ver na net, nem tudo são os cânticos arrepiantes que se ouve na televisão no estrangeiro.
Os Diabos, no Benfica - Estrela, eram pouquíssimos e o panorama não era o das coreografias mágicas que eu há 4 anos pensava que ia encontrar sempre (lembro-me de como a do Benfica - Boavista ("Neste tabuleiro mandamos nós!") me fez mesmo pensar "Eu, um dia, quero ali estar."). Os Diabos estão em reconstrução. É público que as coisas não estão bem, na Curva Norte da Luz.
Mas lá dentro, estão as caras do costume. Os que me acolheram assim que entrei, e os que fui conhecendo ao longo do tempo. E já são 4 anos. Criam-se raízes (amontam-se os bilhetes e as recordações) e contrói-se qualquer coisa que fica a fazer parte de nós. Os Diabos podem estar bastante longe de ser perfeitos, mas são parte fortíssima dos meus últimos quatro anos. "O veículo que acompanha o Benfica" também já é uma máquina do tempo da minha vida. Porque o primeiro derby que vi em alvalade foram os anos do Z. Porque o AAC - Benfica do ano passado teve o fim de semana em casa do adepto_fanático, com as cervejas e o meu ódio de morte ao Ezequias. Porque Leiria teve o Grupo Dos Lesionados a cantar e o D. a imitar o Z. a puxar pela curva (verdadeiramente imperdível).
Os Diabos estão - repito - longíssimo daquilo que eu há 4 anos imaginava para um grupo ultra. Mas são os Diabos onde já passei muito.
Daí que quando o D. me mandou uma mensagem matinal a dizer que a porta 25 vista do trânsito da 2ª circular o fez sorrir, eu percebi-o. A porta 25, como parte do que o Benfica significa para mim, faz-me lembrar (como dizia o autor do "what being a fan means" ) que "nunca caminharei sozinho".

Paços - Benfica / Benfica - Man Utd: Mais cedo ou mais tarde...

2006-10-02T03:39:00.000-07:00

... vai ser tarde demais.

(ando sem computador e em mudanças. Brevemente escrevo sobre o Valência - Roma e vou ver se actualizo isto mais vezes. Entretanto, vamos ver se o Engenheiro é despedido.)

Liverpool

2006-09-21T07:09:00.000-07:00

O Tomás nasceu de madrugada. Eu e o D. dormíamos na sala de espera (o D. com uma bebedeira descomunal) e o F. (nosso amigo NN que tão bem nos recebeu e de quem já tínhamos saudades) entrou na sala de espera aos saltos. O Tomás nasceu e o Benfica tem mais um adepto.
Correu tudo bem, inclusive, o facto de só termos encontrado dois bilhetes no mercado negro para o jogo foi bom, porque o F. não poderia ir. Dia 26 de Agosto de 2006, o Benfica ganhou mais um fanático (com um pai daqueles, tudo o que sair a menos é grave) e eu fui a Anfield Road.

Na cidade onde toda a gente tem a camisola nova do clube (sem exagero, um em cada três miúdos tem a camisola nova e com nome e número de jogador atrás), não há grande ambiente à volta do estádio. Tudo calmo e pacífico com a cultura da camisola (mesmo as do West Ham misturadas) a prevalecer. Nem parecia que era o primeiro jogo do LFC em casa da época. Tudo extraordinariamente calmo. Só aquelas camisolas todas é que me faziam confusão. E havia muitas amarelas, que como podem ver pela foto...estavam à venda há dois dias!

Lá dentro, cada um sentado no lugar que o bilhete atribui e este cartaz que qualquer dia aparece em Portugal. Tudo parece ser pacífico e calmo. Mas quando o jogo começa, as coisas são diferentes e muito.
A You`ll Never Walk Alone é uma coisa do outro mundo. Faz-nos mesmo acreditar que o futebol pode ser diferente, que é possível voltar a um mundo de magia não mercantilizado. Os cachecóis no ar, o mosaico, os cânticos honestos (lá cantar é uma coisa boa, para toda a gente. Não é para maluquinhos, não tem divisões sociais, não é para os que estão de pé. Canta-se porque é futebol.) e a bancada rival cheia de sentido de humor.
"Two - onde...and you`re still afraid!" Cantavam os hammers, enquanto o LFC trocava a bola na defesa com 2-1 no marcador a seu favor.

É difícil explicar o que sente num estádio assim. Para quem passa o tempo a ver futebol em estádios degradantes, num ambiente de suspeição, com curvas de merda, bancadas vazias e mesquinhez em toda a linha, Anfield Road é um paraíso. Por um lado anima uma pessoa, dado que, afinal, há mesmo coisas melhores a acontecer. Mas por outro, como o Sr. Virgílio e este Benfica, a coisa é deprimente.
Num país onde as bancadas são supostamente contra o "futebol moderno" e vendem material como mercearias, quando se festeja a carga da polícia numa claque adversária...Como chegar até aqui?
Quando as pessoas não lutam contra a corrupção porque isso pode prejudicar o seu clube, quando cantar o hino do clube é difícil até para pessoas ditas "ultras" do seu clube... Como chegar aqui?

Quase um mÊs depois de Anfield Road, tenho saudades daquilo. Como um "País das Maravilhas". Viajar é fantástico porque nos mostra outras coisas, outras culturas e gente nova. O que dói é olhar para dentro e ver que cá a coisa não vai dar.

Quanto ao F. e à A.: obrigado por tudo. Com o Tom+as, é mais que certo que não caminhrão sozinhos.

Liverpool - West Ham: The Kop is 100

2006-09-20T18:06:00.000-07:00

Depois de muita luta, o primeiro video do blog. Num estádio mítico, onde toda a gente veste a camisola do clube, um mosaico para celebrar a bancada que merece documentários. Enjoy.

Benfica - Nacional: 347!

2006-09-18T04:52:00.000-07:00

No domingo, na fila para o bilhete para a Champions, eu e o D. conhecemos o sr. Virgílio, sócio número 347 do Sport Lisboa e Benfica.
O Sr. Virgílio estava atrás de nós e quando olhei para ele, estranhei ver tão poucos dígitos no cartão de sócio. Descaradamente, olhei com atenção e perguntei qual era o número de sócio do senhor.
347, meus caros. 347.
O Sr. Virgílio é sócio do Benfica desde 1942. A primeira quota que pagou foram 3$.
O Sr. Virgílio é sócio vitalício do Benfica, tendo pago 12 500$ (quando ganhava, já casado, 900$ por mês), valor que na altura dava para as quotas (que nunca mais teve que pagar) e para bilhetes de borla só nos dias do clube (hoje, o Sr. Virgílio tem bilhetes de borla para todos os jogos). Segundo a matemática do D., o que o Sr. Virgílio fez foi como se alguém que hoje ganhasse 600 euros por mês (120 contos) pagasse 8000 euros (1.600 contos) para ser sócio.

Mais que a lição de Benfiquismo (apesar de isto me parecer mais perto da loucura do que outra coisa), pergunto-me quão grande será o sofrimento do Sr. Virgílio - que viu Eusébio, Coluna, Simões, Nené, Humberto Coelho, Chalana e outros - quando vê este Benfica.

347. Até dói.

Metáfora

2006-09-01T17:34:00.000-07:00

Era uma vez uma turma. Uma turma com meninos que gostavam de jogar futebol. Certa vez, a propósito de um problema de matemática, dois meninos começaram a discutir. Um diz que o outro copiou. Esse diz que não.
O delegado de turma (que parte da classe diz ser amigo de um, a outra parte do outro), diz que o menino que supostamente copiou fica de castigo. Esse menino acha que não é justo e diz que quer falar com a professora (que é imparcial) sobre o caso. O delegado de turma, por acaso dono da bola, diz que se é assim, ninguém joga, porque não está para perder tempo do intervalo com discussões que metem a professora. E pronto, diz que ninguém joga. Resultado: a turma, em alvoroço, pede aqueles dois que se entendam e, alguns, apercebendo-se que o miúdo que copiou até é mais franzino, começam a ameaçá-lo para que aceite o castigo.

Mas afinal - tendo ou não copiado o problema - quem é o culpado: o menino que pode ou não ter copiado ou o delegado dono e ditador da bola?

Lógica

2006-08-30T18:31:00.000-07:00

Premissa número 1: A FIFA penaliza clubes que recorrem a tribunais civis.
Premissa número 2: Os tribunais civis fazem valer (pelo menos, supostamente...) as leis que vigoram nas constituições.

Conclusão: a FIFA penaliza clubes que tentem que seja a lei constitucional a vigorar o futebol.

(lógica independente daquilo que eu penso sobre o Caso Mateus)

Donde se tira que o que a FIFA quer é - através da força, do medo e da chantagem pura e dura - ultrapassar o poder dos próprios estados. E em vez da indignação, há a preocupação de cada clube de não ser prejudicado. Os que mandam e os que se calam, a velha dança a dois. E os que se calam somos nós, adeptos. A malta gosta é de música...

The Kop

2006-08-29T19:44:00.000-07:00

São quatro da manhã e venho arrepiado. Não vou conseguir dormir, tenho de vir escrever. Acabei de ver o documentário "The Story of The Kop", que comprei por 50 pences numa feira de domingo, onde se vendia por preços ridículos coisas que as pessoas já não queriam. Saíu-me a sorte grande.

O The Kop recebe o nome devido à batalha de Spion Kop (vejam a foto do post antes deste), na África do Sul, onde morre todo um regimento de habitantes de Liverpool. O clube presta-lhes a homenagem e em 1906 nasce essa bancada onde toda a gente está em pé. E a cantar.

Desde as canções dos Beatles (e ver a bancada toda a cantar she loves you, yeah, yeah, yeah... é mais que arrepiante) à lendária You`ll Never Walk Alone, passando por jogos míticos (como a reviravolta de 0-2 para 3-2 contra os eternos rivais do Everton em 1970. O terceiro golo é capaz de ser um dos grandes responsáveis por eu ter que escrever isto tão tarde e a más horas: o público canta Liverpool! Liverpool! para a bancada calada visitante. Os braços no ar e as bandeiras e estamos em 1970. A bancada ferve em fé. Depois, abafando a voz do comentador, começamos a ouvir aquele walk on! walk on! longo e cantado lá do fundo. Não há berros desafinados na canção, não há ninguém a trocar-se. A bancada entra em êxtase. E no and you`ll never walk...há a paragem de respiração. A bola na área e o público em bicos de pés. 3-2. E vindo de há 36 anos atrás, um imenso YEEEEEEEEEEEESSSSSSSSSSSSS!!! entrou na sala, arrepiou-me e lembrou-me porque é que este jogo é mágico, mágico, mágico...)

O documentário conta verdadeiros contos de fadas. Como o do jogador do Norwich que admite a um do Liverpool que odeia lá ir. Do pedido de apoio de Paisley que faz com que um péssimo início de campeonato acabe com o mesmo no bolso, até ao 3-2 em casa ao Saint Ettiéne, que dá a passagem à meia final da Taça dos Campeões Europeus com uma descrição maravilhosa do 3º golo, segundo um adepto que estava no The Kop. O grande final, o último jogo do The Kop, em 1994, é uma delícia imprescendível para quem vive o mundo das bancadas. Desde as velhas glórias com o cachecol aberto a cantar o YNWA(que haviam sido Kopites, como Johnson, que dizia saber tão exactamente onde estava o seu irmão no The Kop, que lhe acenava quando entrava em campo) ao agradecimento final From all the players: thank you, we will never walk alone.

50 pences por um vídeo histórico. Vemos pessoas na bancada vazia a contarem as suas histórias, a falarem do seu sítio na bancada (e todos nós sabemos que isso é tão único como o sítio onde se começa a namorar, o sítio onde nos sentávamos na primária..) e das suas memórias. Naquele último jogo, olha-se para os olhos das pessoas e vê-se que se tentava absorver tudo e festejar a imensa festa daquela bancada onde o sentido de humor e a lealdade imperavam.

Acho que há sítios que não podiam ir abaixo. Há coisas que estão acima das regras (e o The Kop sucumbe face a regras de segurança, mas nem isso me faz recuar). Há homens e mulheres a quem se deve tanto que se permitem todas as asneiras, há dias que são tão especiais que não há nada que os estrague and so on nos lugares comuns.

O que me apetece dizer - mas não encontro palavras que não façam isto parecer uma lamechice pegada - é que sítios como o The Kop, onde a proximidade física torna o mar de cachecóis mais impressionante, fazem-me sentir que faço mesmo parte de alguma coisa superior por fazer parte da tribo da bola. Irrita-me o lado religioso disto, mas é isso mesmo que sinto. O The Kop fez-me sentir que também eu, na minha loucura pelo jogo, nunca caminharei sozinho.

Walk on.

Liverpool - West Ham: eu já cantei a You`ll Never Walk Alone

2006-08-29T14:49:00.000-07:00

Vi o Liverpool - West Ham, ri-me com os cânticos dos hammers e vi uma faixa a dizer Ultras como podem ver na foto.

Depois conto as direcções em que andei.

Austria Viena - Benfica: escrever sobre nada

2006-08-17T11:40:00.000-07:00

Não sei muito bem o que diga sobre o jogo. Já abri esta janela várias vezes, mas logo a fecho porque não há abordagem possível.
Ninguém se desmarca. Não há táctica - losango, 4x2x3x1, o que quiserem - que resista quando os jogadores não se mexem. Está toda a gente parada à espera da bola, com movimentos para o lado ao bom género matraquilhos. Golaço na única jogada em que a malta se mexeu. Agora é esperar que os outros sejam tão tenrinhos como mostraram.

Leiam o http://curva.blogspot.com O rapaz veste outras cores, mas escreve com muita pinta. Apercebi-me que voltou e em grande forma.
Eu, por cá, ando sem ideias. Pareço o Benfica.

À Panenka

2006-08-06T04:56:00.000-07:00

O futebol é, de facto, uma coisa maravilhosa. Futebol de rua, nos campos do agora veraneante liceu. Um futebol de rua com pinta, porque basta saltar o muro e as balizas têm redes. Cinco contra cinco no velho sistema de "bota fora" ao fim de dois golos ou dez minutos.
O jogo começa, preparações físicas débeis, um ou outro rodriguinho para impressionar mas ao fim dos tais dez minutos não houve golos e lá vamos nós para os penalties. Três para cada equipa. 2-2 e o jogador da outra equipa acerta com estrondo na barra.
Queres marcar? - perguntam-me. (Já agora, refira-se que costumo ir ter ao liceu sozinho, e jogo em qualquer equipa, portanto acho que a pergunta foi um género de cortesia daquele desconhecido - que as sucessivas tardes de futebol tornaram conhecido.)
Posso tentar.
E enquanto ajeitava a bola (que teimava em não ficar segura na marca de penalty), comecei a pensar em para que lado atirar. Afinal, num penalty de futebol de cinco, basta atirar a bola com força para a baliza que o guarda redes nunca defende. Depois pensei o gajo até pode não a defender, a bola pode é bater nele. e lembrei-me que o pobre coitado, apesar de ter equipamento de guarda redes, sentia-se mesmo na linha de pelotão de fuzilamento e atirava-se aleatoriamente para um lado. Ocorreu-me marcar à Panenka. Não estás propriamente na final do Mundial...
Corro para a bola com bastante balanço e no último instante, sem olhar para o guarda redes, piquei-a devagarinho para o meio da baliza. O gajo mexeu-se mesmo para a direita e a bola entrou com requintes de malvadez. A plateia delirou e riu-se.
O extraordinário é que fiquei mesmo feliz. Como se estivesse de facto na Final do Campeonato do Mundo e pudesse mostrar aquele penalty aos meus netos. A vaidade foi tanta que até me envergonhei. O futebol tem mesmo a capcidade de nos fazer crer que o mundo se discute dentro daquelas quatro linhas e faz-nos acreditar em super-heróis como quando éramos pequeninos. E o futebol de rua, com a lealdade que o outro já não tem, permite essa suprema magia: os heróis podemos ser nós.
Até me envergonho de me orgulhar tanto, mas foi mesmo um penalty muito bem marcado.

(Entretanto, este blog fez dois anos e ninguém deu por isso. Nem eu.)

Pré - época

2006-08-02T05:55:00.000-07:00

Houston, we have a problem.

(Ainda me tentei enganar e imaginar que uma carga física excessiva (que traria coisas boas ao longo da época) estivesse a provocar os últimos desaires. Ontem percebi que isso foi um paradigma do chamado wishful thinking.)

Mundialices VI. Estou contigo, Materazzi

2006-07-21T04:37:00.000-07:00

O francês Zinédine Zidane foi punido com 3 jogos de suspensão e 7500 francos suíços de multa (4800 euros) pela cabeçada a Marco Materazzi na final do Mundial-2006, enquanto o defesa italiano ficará suspenso por 2 jogos, sendo multado em 5000 francos suíços (cerca de 3200 euros), anunciou hoje a FIFA. in Record, 21 de Julho de 2006

Em primeiro lugar, realce-se que se chegou ao vale tudo para limpar um menino da FIFA. A campanha vergonhosa para se saber qual o insulto (como se algum justificasse a cabeçada...) com tempo de antena para a mãe de Zizou, a pedir - coisa sofisticada - a esterilização de Materazzi, mais a novela dos surdos mudos, tudo valeu para se alienar o público da questão central: Zidane foi um idiota. Um idiota. Também eu o admirava com a bola nos pés, mas há coisas que não têm perdão nem sequer preescrevem. E por muito que a FIFA tente, e que se façam músicas sobre o mesmo, ninguém esquece que Zidane não saiu com uma volta olímpica nem com um penalty decisivo. Saiu aos pés de um caceteiro que lhe moeu o juízo.

Eu estou com Materazzi. Fiquei a admirá-lo. É espectacular a capacidade que o futebol tem de fazer com que um tosco assombre para sempre a carreira de um mágico. Materazzi tem videos com montagens das suas entradas mais duras, bateu num jogador adversário no túnel de acesso aos relvados e, pelo que vimos nos festejos do Mundial, não parece ser o tipo de gajo que queríamos que casasse com a nossa filha.
Mas Materazzi honrou a classe operária dos campos de futebol. Gozou com os artistas, com os que driblam e - glória das glórias - com a FIFA e todos os parolos que, dado ser a primeira vez que viam futebol - já preparavam as câmaras de filmar para a volta de honra do grande Zizou.
Materazzi teve o prazer de ser o maior desmancha prazeres do futebol mundial, o homem que destrui uma lenda que muitos euros queriam contar.
Eu estou contigo, Materazzi. Goza os dois jogos de suspensão a vê-los com a medalha de Campeão do Mundo.

Mundialices V. Coisas soltas

2006-07-11T08:13:00.000-07:00

Acabou-se, mais um Mundial. Agora, só em 2010. Até lá, temos um Europeu para nos entretermos e, claro, campeonatos caseiros - coisa muito mais "nossa", mais sentida.

Coisas soltas, que não tive tempo de escrever:

Portugal: afirma-se, finalmente, como uma equipa que aparece em todas as grandes competições. Desde 1996 que só o Mundial francês foi falhado. A evolução sente-se (uma final, duas meias finais desde esse torneio) e é de aplaudir. Pergunto: é suposto Portugal ficar contente com a sua prestação? Sim, e muito. Pergunto outra coisa: Portugal pode ir mais além? Pode ser daqueles países que ganham Taças? Difícil, difícil. Possível, mas difícil. Acho que é demais pedir isso aos rapazes. Mas não custa nada parar de pensar nisso. Porque se se pensa nisso, exige-se isso. E então, a coisa afinal foi um fracasso.

Pauleta: o melhor terceiro central de todo o Mundial. Um escândalo. Nunca pensei que fosse possível uma equipa que chega às meias finais do Campeonato do Mundo tirar o ponta de lança titular quando está a perder. A questão é que eu também o tirava, só não percebo é como é que ele jogava!

Brasil: um fracasso a todos os níveis. Nem "jogo bonito" nem jogo feio. Nada. (Só, aqui e ali, Zé Roberto.)

Cannavaro: Intratável, um muro. Faz um Mundial espectacular e fez com que fosse impossível um jogador adversário marcar à Itália em jogada de bola corrida. Sentido de colocação fenomenal, um poder de impulsão fabuloso para o seu 1, 75 m e uma calma fria no um para um com o avançado adversário. Nem Scheva, nem Klose, nem Henry. Ninguém passou por ali.

Materazzi: o futebol é o único desporto onde um comum "assassino" passa a estrela num ápice. Lembrou a Zizou que a manhosice do futebol de rua também se usa na Final do Campeonato do Mundo, gozou com os assobios no seu penalty e sai com o maravilhoso título de "Vilão" deste Campeonato do Mundo. E quando a FIFA queria a tudo custo ajudar Zizou na sua história mágica, ao mesmo tempo que é inconveniente chamar "melhores do mundo" aos do Calciocaos, este título deve saber quase tão bem como o de Campeão do Mundo.

Pirlo: li n`A Bola, num texto do Freitas Lobo (um dos poucos que ele não plagiou ao Valdano), que Lampard dava aulas de colocação no terreno todos os jogos. Como se o campo fosse um quadriculado e Lampard sempre na casa certa. Interrogo-me, depois de tão faustoso elogio, o que escreveria "Jorge" Lobo sobre Pirlo. Finíssimo, sempre no sítio certo, como se fosse um iluminado no meio de mortais. Lembrou-me Guardiola por jogar a dois toques (pára e dá) e Rui Costa (cabeça levantada, como se lêsse e passeasse). Tudo passou por ali.

Zidane: o génio que se atraiçoou a si mesmo. Embriagado no seu próprio conto de fadas, caíu, ingénuo, nas artimanhas de Materazzi. O futebol é incrível por isto mesmo: recordaremos sempre mais facilmente a sua agressão do que o jogo lindo que fez com o Brasil. Até sempre.

Resultadismo: queixam-se os teóricos que o futebol ao mais alto nível aborrece e até se decide em penalties. É natural: os que jogam para a frente perdem e como o fundamento do jogo é ganhar... Defende-se primeiro. Não me parece nada mau, até porque aprecio uma equipa que sabe defender como aprecio uma que sabe atacar. Não é tão atractivo? Perguntem aos italianos se não acham a sua selecção atraente. Aborrece? Sim, Austrália, Ucrânia, Alemanha e França. E os outros, que os viram pela TV. no entanto, confio no jogo. Há sempre um Ronaldinho ou um Maradona que dá a volta a estes esquemas. Claro que há torneios onde não aparecem. Mas, inevitavelmente, vaõ estar sempre por aí. Como na Champions deste ano.

Mundialices IV. Futebol de A a Z

2006-07-09T07:58:00.000-07:00

Hoje joga-se a Final do Campeonato do Mundo. Coisa rara, acontecimento imperdível. Daqui a anos - como hoje- diremos que nos lembramos desta final como me lembro com detalhe das anteriores (de 90 gravei o penalty; de 94 aquela bola ao poste do Mauro Silva, seguida do beijo do Pagliuca ao dito poste; de 98 a impotência brasileira face a uns irredutíveis gauleses; de 2002 a vingança de Ronnie).
Claro que há sempre condicionantes: em 94 esperava o duelo Romário - Maldini, em 90 uma jogada do Maradona e por aí adiante. Hoje, espero o duelo de dois jogadores de xadrez em pleno campo de futebol: Andrea Pirlo e Zinedine Zidane.
Andrea Pirlo é, quanto a mim, o melhor jogador deste Mundial. O jogador de xadrez que anda entre as peças. É um requinte de malvadez tática colocá-lo a trinco, não só a explorar a maneira fina como percebe tudo antes de toda a gente, mas a ficar mais perto de toda a gente que recupera a bola. O resultado é facilmente perceptível: a peça que recuperar a vez de jogar (entenda-se:a bola) dá a mesma imediatamente a Pirlo. A 40 metros ou a 4, sabemos que o passe não vai falhar. Com muita gente ou pouca gente (Pirlo dá-se bem tanto com espaço como sem ele), Andrea vai descobrir o caminho certo para a bola passar, a velocidade certa para os defesas acreditarem que lá chegam sem chegarem e os seus poderem controlá-la como quiserem, com o seu pé preferido.
O passe de Pirlo para o primeiro golo contra a Alemanha é a inteligência vestida de jogador de futebol. Sem olhar, no meio daquela floresta toda, Pirlo, como quem resolve um problema de xadrez, deu mate aos alemães.
Porque o futebol começa em A, de Andrea Pirlo.

Zizou abandona hoje o futebol, numa daquelas histórias de menino. Quem é o homem (tenha a idade que tiver, tenha a profissão que tiver) que não sonha jogar a Final do Campeonato do Mundo como jogo de despedida? E se Zizou ganhar e levantar a Taça, despedindo-se do Mundo no topo do mesmo? Discutia, há dias, com o N. quem tinha sido o melhor jogador dos últimos 15 anos. Cego, disse-lhe "Ronaldo", sem sequer pensar. O N., sábio de bola, respondeu "Zizou". Se a França de Zidane se sagrar hoje campeã, encerra-se definitivamente a discussão a favor do N.
Mas mais do que isso, vamos ter saudades tuas, Zidane. Pela magia, pela técnica, pela forma como num futebol de asfixia e velocidade, conseguias fazer parar tudo, torná-lo lento e ainda assim imparável. Jogador impossível de odiar e possível personagem de um dos mais fantáticos contos de fadas do futebol (ser-se Campeão do Mundo no último jogo da carreira), percebemos em Zidane que o futebol acaba mesmo na última letra do alfabeto.

Mundialices III. A vida num só dia

2006-07-06T07:33:00.000-07:00

Como por magia, viver a vida num só dia, acho que é mais ou menos isto que os Rádio Macau cantam. E no Mundial, a eliminar, assim é. Viver a vida em 90 minutos (mais prolongamento e penalties, se for preciso), sem interessar se a vida foi pecaminosa (como a dos franceses) ou não (como a dos espanhóis). A vida decide-se num só dia.
E há, naturalmente, maneiras diferentes de a viver. A maneira astuta da Itália de Pirlo, que a vive inteligentemente, construindo devagar aquilo que quer, a maneira nihilista do Brasil, que estava demasiado entediado para levar isto a sério. A maneira matreira de Portugal, capaz de ir buscar forças e engenhos onde não os há (chegar às meias finais com o Pauleta a ponta de lança é obra), o modo brioso dos alemães de Klinsmann, o tango argentino, e por aí adiante.
E nem interessa muito a maneira como se vive a vida num só dia, interessa é chegar vivo ao fim de mais um dia. E nisso, Portugal teve contra si o fado crónico e o azar de Zidane insistir em gozar com a reforma e ter decidido adiá-la até Berlim.
Há os que choram e os que riem, em 90 minutos ou na vida. E se para os de Zidane e para os do Calciocaos, a vida continua, aos restantes só lhes resta acender mais um cigarro e inventar mil ideais.

Mundialices II. Tenho saudades tuas, Itália 90

2006-06-22T15:37:00.000-07:00

Porque gostas tu, um trappatonista, do Brasil?
Não consegui responder. Fiquei a pensar mesmo muito. E depois, o Lupin IV respondeu-me nos comentários do post anterior.
O que acontece é que o Itália 90 marcou-me. Acho que são as minhas primeiras memórias futebolísticas. E aí, gostava do Brasil por causa dos jogadores do Benfica. Valdo, Ricardo Gomes, Mozer... E a coisa ficou. E depois a Itália. A do "Totto", do Baggio divino a fazer aquele golão à Checoslováquia e do Maldini puto.
Aquele Mundial foi mítico e não me interessa o que dizem os críticos. As meias finais épicas, com aquele toque de ironia de Maradona a bater a selecção no seu estádio e a dividir os napolitanos. Havia um louro de cabelos longos, rápido e venenoso que se riu quando o Brasil foi eliminado (e quando fez Walter Zenga sofrer o primeiro golo daquele Mundial). E o Lineker (que o meu pai me disse nunca ter levado um amarelo) e as meias finais com a Alemanha, num jogo honesto, físico, com uma bola em cada poste em pleno prolongamento e aquela imagem do Gazza a chorar por levar o amarelo que o impediria de jogar a hipotética final.
Tudo foi genial e fiquei a amar futebol desde aí. O meu pai a rir com o penalty falhado pelo tripeiríssimo Timofte, a alegria dos Camarões e o Higuita a perder aquela bola para o Milla. Lembro-me de quase tudo. E tinha seis anos. Lembro-me do hattrick do Michel à Coreia, de um senhor chamado Michel Preud`Homme defender tudo e mais alguma coisa e das cuspidelas do Inter - Milan, versão selecções (nesse dia, aprendi que uma falta na linha da área era penalty. Marcou o Koeman! - e já agora, quem é que quando se lembra dos saltos do Brehme a festejar o golão nesse jogo não repara no Andreas Moller novíssimo?)
O guarda redes argentino (Goikotchea!) que defendia montes de penalties e que ficava com as mãos nos joelhos e quietíssimo antes dos adversários rematarem, o Ivkovic a defender o penalty do El Pibe e o Brolin a marcar um golo e a dar aquele salto a rodar.
Esse Mundial marcou-me tanto que hoje me faz confusão que Portugal participe mesmo num torneio daquela envergadura, que já não haja equipas tão míticas como aquelas e que o futebol tenha mudado tanto. Acho que é por isso que simpatizo com o Brasil (dos jogadores do Benfica), Itália (de Baggio, Giannini, Zenga, Bergamo, Maldini, Serena...) e Argentina (Caniggia e Maradona). Eu sei que é estúpido, mas era miúdo e gostava dos que jogavam bem.
No fim ganharam aqueles rapazes a quem não liguei desde o início do torneio e que puseram um defesa esquerdo a marcar o penalty decisivo da final com o pé direito. Aí, o meu pai citou Lineker e explicou-me que o futebol são 11 contra 11 e no fim ganha a Alemanha.

E mesmo assim, eu fiquei a adorar o jogo.

Mundialices 1. Jogo Inaugural

2006-06-10T15:24:00.000-07:00

Escrito para outro blog, cá vai um texto de quem tem muito que estudar (e pouco tempo para escrever)=e que acha que nós, os doentes, sacrificávamos de bom grado a praia e fazíamos os exames em Agosto para podermos ver o Mundial à vontade.

Itália`90: Argentina - Camarões. O meu pai, sempre preocupado com a minha educação, explica-me o que se vai passar. Isto acontece de quatro em quatro anos e é o torneio de futebol mais importante do mundo. O primeiro jogo é sempre o Campeão do Mundo contra alguém. A ocasião prometia e eu até parei de brincar com os subbuteos. Eu nem sabia - aos 6 anos - que havia um país chamado Camarões e imaginei-os com um equipamento da cor dos animais seus homónimos. Mas sabia que havia um tal de Maradona do outro lado. E o meu pai, do alto da sua sapiência, disse-me que a Argentina devia meter três ou quatro nas calmas. Um zero para o país que jogava de camisolas verdes e calções vermelhos (e não da cor dos camarões) e a autoridade paternal posta em causa.

EUA`94: Alemanha - Bolívia. Não achei muita piada ao facto do Mundial ser nos States. Não, ainda não tinha consciência política, mas os jogos davam tarde. Apesar das responsabilidades académicas serem bastante reduzidas aos 10 anos, a autoridade da minha mãe foi uma barreira chata que me impediu de ver alguns jogos na fase de grupos (felizmente fiquei de férias cedo). Avanços diplomáticos do meu pai interecederam a meu favor conseguindo autorização para ver o primeiro jogo. Houve um estúpido de um boliviano (Etcheverria, se não me falha a memória) que conseguiu levar um cartão vermelho aos 2 minutos. O meu pai explicou-me que não gostava da Alemanha porque antigamente eles tinham tido um regime político mau. E foi a ver a Alemanha ganhar 3-1 (se não me falha novamente a memória...Já lá vão 12 anos, malta) que o meu pai me explicou o que foi o regime nazi.

França`98: Brasil - Escócia. O meu tio não percebe nada de futebol e torceu pela Escócia. Fiquei triste porque o meu Brasil - por quem torço todos os Mundiais - tinha uma equipa tão estranha que precisou de um golo marcado meio com a cabeça meio com o ombro e de um penalty duvidoso para ganhar aos cepos dos escoceses. O meu tio anunciou logo a tragédia que viria a acontecer na final e disse que o Brasil não ia ganhar.

Coreia/Japão 2002: França - Senegal. Mais um Mundial num país esquisito com jogos a horas esquisitas. Sexta feira, 12.30: "Senhora Professora, está aqui a minha auto-avaliação e quero-lhe dizer que não venho a esta nem às duas próximas e últimas aulas porque há jogos do Mundial. Prometo estudar muito para os exames e tentar entrar na faculdade." A pobre senhora ficou demasiado espantada para conseguir contra-argumentar. Eu avisei-a o ano todo que não ia faltar porque sabia que em Junho ia ter montes de jogos a ocupar-me a agenda. Ela achou que eu estava a gozar. É quase uma impossibilidade física explicar a alguém que é possível vibrar com os poemas de Pessoa e dar gargalhadas com o golo que o Senegal marcou aos franceses sem ser considerado doente psiquiátrico.

Alemanha 2006: A minha empregada fez qualquer coisa esquisita à box da T_ _ _ _o (não à publicidade!) e perdi o Alemanha - Costa Rica. Confesso que ainda não recuperei do choque

10

2006-05-28T16:00:00.000-07:00

Deixamos de acreditar. Nós, os que sentimos o amor à camisola.

Magoam-nos quando deixam o campo sem nos agradecer o apoio. Agridem-nos quando dizem sempre sonhei jogar neste clube e é óbvio que não fazem ideia do que este clube representa. Fazem-nos amachucar o jornal quando dão entrevistas que põem causa a estabilidade do balneário. Fere-nos os olhos a publicidade tão grande nas camisolas. Faz-nos confusão o equipamento alternativo não ser todo branco. Irritam-nos os adeptos de ocasiao. Dá-nos a vontade de vomitar ouvir falar em marca Benfica, como se o Benfica fosse um electrodoméstico ou um carro. Abanamos a cabeça quando vemos um lagarto com a nossa braçadeira (é um crime que não prescreve, senhor número 20). Choramos o romantismo perdido. Fode-nos a ideia de nos roubarem o nosso clube.

Deixamos de acreditar. Nós, os que sentimos o amor à camisola.

Mas depois, volta o número 10. Tem 34 anos, já não fará uma super época nem nada que se pareça com os seus tempos mais espectaculares. Mas voltaste. Cumpriste a promessa e voltaste. E isso chega. O prazer de ter ver de novo de vermelho faz-me esquecer o que nos andam a fazer.
Todos os blogs e todos os Benfiquistas falam ou falarão de ti. Provavelmente não vou acrescentar nada de novo ao que já foi dito. Só te queria dizer que gajos como tu não me deixam deixar de acreditar. ´
Porque tu, como nós, também sentes o amor à camisola. E logo, à nossa...

10

Foras da Lei

2006-05-21T15:52:00.000-07:00

Vou falar-vos dum curioso personagem: Jeremias, o fora-da-lei

E de outro: Denilson, um extremo esquerdo à antiga. Um daqueles artistas com pouco sentido de sociedade (leia-se: equipa). Amava a brincadeira de fintar defesas e voltar para trás para os fintar outra vez, quando tinha um colega sozinho na área.

Há quem veja em Jeremias apenas mais uma vítima da sociedade
Muito embora ele tenha a esse respeito uma opinião bem particular
É que enquanto um criminoso tem uma certa tendência natural para ser vitimado
Jeremias nunca encontrou razões para se culpar

Denilson estava-se a borrifar. Desesperava colegas de equipa, treinador, público (o dele e o contrário) e os adversários. Como se jogasse outro jogo, que não aquele enfadonho "marcar mais golos que os outros".

Foragido por amor ao que é belo e por vocação

A Deni encantava-lhe o futebol de rua. A finta, o malabarismo, o riso.

Gosta da forma como os homens respeitáveis se engasgam quando falam dele
E da forma como as mulheres murmuram: fora-da-lei

Estava em Sevilha - onde o via jogar - e fez uma finta tal que a bancada largou um Olé! como se Deni fosse um toureiro. Humilhado, o defesa agarrou-o. Cartão amarelo. Como um verdadeiro fora da lei, com o jogo parado, Denilson começou a dar toques sem deixar cair a bola. O defesa vê naquilo uma humilhação e tenta acabar com a brincadeira chutando a bola para longe. Mas Denilson passou-lhe a bola por cima da cabeça e o seu remate foi um gesto rídiculo, de quem chuta no ar. Oléééééééééé! O defesa não aguentou e tentou outra vez. A bola novamente por cima da cabeça dele, sem nunca cair no chão e com o jogo parado. O árbitro dá o segundo amarelo ao defesa e rua.
O público corou de espanto com a proeza e entre gargalhadas exclamou fora da lei.

Não estando disposto a esperar que a humanidade venha alguma vez a ser melhor
Jeremias escolheu o seu lugar do lado de fora

Denilson cansou-se das tácticas, dos treinadores que preferem o trabalho à arte. E eu, que o vi jogar numa equipa com a qual simpatizo muito, amei isso. Do lado de fora.

(Confesso que detesto esse tipo de artistas no Benfica. Que raio de pai prefere a filha casada com um fora da lei do que com um tipo sério com um bom trabalho?!)

Jeremias, o Fora da Lei - Jorge Palma 1985

2005 / 2006

2006-05-13T11:30:00.000-07:00

Lei de Murphy: "Quando se acha que uma coisa corre mal, ela corre mesmo mal" (uma má tradução, acho eu.)
A Lei de Murphy foi de encontro a todos os meus pessimismos. Somos um clube de altos e baixos, pensei. Espero que não nos entusiasmemos demais com a Champions. Yeah, right...
Se eu pudesse ter uma lei para obrigar o meu clube a cumprir seria: "O Campeonato Nacional é sempre a competição mais importante." Mas não. A malta tende a entusiasmar-se. É difícil estudar para matérias que não se gosta quando há umas tão apetecíveis. Mas é a vontade de ter boa nota a tudo que faz os bons estudantes.
O caminho é o do Lyon. Ok, vou dizer a heresia: o dos azuis. Dominar cá dentro primeiro. Ganhar experiência lá fora, sem nunca deixar de ganhar dentro (como é que se pode viajar se temos problemas em casa?!). Um dia a coisa corre bem lá fora. Os próximos azuis serão o Lyon, é mais correcto assim. Ganham sempre intra-muros e lá fora já se habituaram a chegar longe. Um dia a coisa corre bem, porque são bons estudantes. É esse o caminho, Benfica.
Como adepto, 2005/2006 foi agridoce. Voltei a ir ao estrangeiro e tive o prazer de ganhar no Dragão. Mas não fui tão fiel como o ano passado e - noites europeias à parte - não senti empatia com a equipa.
Para o ano gostava que o caminho fosse o do Campeonato. E daqui a dois anos também e por aí adiante. É que há esse caminho e o outro, o dos novos ricos maus estudantes. O problema é que a Lei de Murphy original diz que "se há duas ou mais maneiras de fazer uma coisa e uma delas resulta numa catástrofe, alguém seguirá essa maneira.". Para o ano, a ver se não somos nós. Ok, Benfica?

PS : o post é curto para uma análise à época. Mas deixei bem claro cedo que Koeman não era o meu treinador (um bom estudante reconhece um bom professor e Trap era um mestre) e já há mil análises sorbe os erros de casting nas contratações. Vamos deixar de falar desta época, boa?

1904

2006-05-07T16:11:00.000-07:00

Texto atrasado, mas escrevi-o para a "Sector Ultras" e quis que saísse lá primeiro que no blog. Espero que gostem.
Entretanto o campeonato acaba de uma maneira agoniante, comigo a dar mais uma falta. Desculpem lá, mas vou ter que respirar fundo antes de escrever sobre esta época.

28 de Fevereiro de 1904, Farmácia Franco. Os Catataus e os amigos, o desporto estranho que vinha de Inglaterra e o jogo contra o Real Casa Pia. Nasce o Grupo Sport Lisboa e, como no momento mágico da concepção, cria-se uma vida, mas uma vida diferente.
A Terra continuava a girar à volta do Sol, mas já nada seria igual.
A união com o Sport Club e Benfica, dois anos depois, dá o nome definitivo ao maior clube do Mundo. Sport Lisboa e Benfica. Gente humilde, sonhadora e combativa.
E Pluribus Unum.

28 de Fevereiro de 2006, Estádio da Luz. É terça feira de Carnaval, mas tenho os livros debaixo do braço. O Estádio está vazio e caminho sossegadamente até ao “Ponto Vermelho”.
“Um café, se faz favor.” – E começo a estudar.
Neurologia e coisa e tal. Circuitos, neurotransmissores e neurónios. A concentração aguenta pouco tempo. As aulas começaram há pouco tempo e não há assim tanta pressão para isto. Entretenho-me com as fotos nas paredes. O Rui Lopes, jogador de hóquei (lembro-me melhor dele na selecção campeã do mundo em 93 do que no Benfica. Pecado.) e o Jean Jacques, daquela equipa mítica de basket (Lisboa, Seixas, Pedro Miguel, José Carlos Guimarães, Steven Rocha, Plowden, Mário Palma…) e a capa d`”A Bola” de 15 de Maio de 1994. A minha vida está naquelas paredes. É mais ou menos como ver fotos da minha família.
Depois, aqui e ali, vejo fotos que não conheço. Mas sinto-as, estranho.
É como se fossem parentes que nunca conheci, mas usassem o meu apelido. Mas é mais do que isso. É uma família maior.
Aquelas paredes têm vida. Têm a minha toda (que cresci com este clube no coração), mas também têm a do casal que agora entrou e vai buscar o filho ao treino. Gente humilde e combativa.
E a dos dois amigos que ainda estão a comentar o golo do Robert no domingo e acreditam que vamos ganhar a Anfield. Gente sonhadora.
Estou em casa, no meio dos meus. É como se estivesse num serão de família, como se estudasse na mesa onde pais, primos, avós, tios e irmãos comeram. Há fotos de parentes por todo o lado e o nosso apelido é comum.
E distraído a olhar para o ar, começo a sonhar. Imagino aqueles “GOOOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLOOOO!”s da Luz (a antiga…a antiga Luz), aqueles assobios quando a equipa adversária tocava na bola. Não ouço nada à minha volta. Estremeço com as recordações e ouço o relato de um dos golos da meia dúzia em alvalade a passar em directo no meu cérebro. Depois uma conversa com um velhote, numa estação de comboio, a dizer que ele é que lhe tinha custado a seca dos 10 anos, porque ele tinha visto “O BENFICA.” (e a entoação da voz dele vinha com maiúsculas, garanto-vos).
Os pais do miúdo saem do café e despedem-se de mim. “Adeus e bom estudo.” – Dizem simpaticamente. Têm o meu apelido.
Começo a escrevinhar no caderno coisas sem pensar. “3-6, Karel Poborsky, Rui Costa, Carlos Lisboa, Diabos, Preud`Homme, 22 de Maio.” “Sou um miúdo.” – Concluo. “Mas sou um miúdo feliz porque sou desta família.”
Arrumo os livros e saio. Quero pagar o café e o senhor não deixa. “Fica de borla. Parabéns.” Sorrio. “Parabéns.”
Cá fora há miúdos a treinar nos campos com os pais a verem enquanto lêem jornais desportivos. Os putos festejam os golos como se estivessem a jogar um derby na Luz. Quando forem grandes querem ser jogadores do Benfica. Nem todos eles o percebem (chegaram à família há pouco tempo, é preciso compreender) mas eles já fazem são parte integrante do Benfica.
As fotos das paredes já sorriem para eles e, quiçá, um dia um deles também ali estará. E talvez outro um dia esteja também no café a olhar para as fotos. E outro na Luz. E outro em casa a sofrer na rádio. E um grupo deles na nossa curva, a cantar pelo Benfica.
Olho para a imponência do Estádio, para a felicidade familiar que ali reina e arrepio-me com a ideia de que tudo começou numa farmácia.
Gente humilde, combativa e sonhadora.
E Gloriosa.
Parabéns Sport Lisboa e Benfica, clube do meu coração.

Zidane, o bailarino que decidiu jogar à bola

2006-05-04T09:38:00.000-07:00

Dado que o meu mau humor continua, escuso de me auto-mutilar a escrever sobre esta época (já me basta "dar a cara enquanto vencido" (grumpf) e prever que vou escrever um desabafo sobre a época inteira quando a mesma acabar (já agora, ainda falta muito?). Seguem as crónicas sobre jogadores, futebol e essas coisas.

Se a estética é inteligência corporal, Zidane é o Einstein da coordenação motora. Aos 34 anos vai abandonar os relvados sem me ter deixado descobrir se preferia o pé direito ou o esquerdo.
Quando me lembro de Zidane a jogar, faço-o em câmara lenta. Um slow motion cheio de harmonia que fazia crer que tudo era fácil. Aquele género de tique de pisar a bola de um pé para o outro, a conduçõ da bola com a parte de fora do pé e a inconfundível roleta são coisas para se contar aos netos que um dia se viu Zidane fazê-las.
Mas o que sempre me impressionou mais foi mesmo a sua aparente falta de velocidade. Valdano soluciona a questão: "Como é que um elefante faz para se mexer num terreno povoado por uma fauna voraz e até histérica? A resposta é simples e velha: pensando antes dos outros. (...) A sua aparente lentidão é uma mentira do corpo, o disfarce dos que usam a velocidade escondida na inteligência." Eu - juro - sempre tive mesmo a impressão de que tudo e todos (adversários incluídos) paravam para te ver jogar. Como se fosses um bailado dentro do jogo. Lembro-me de te ver ao vivo em Sevilha, num Betis - Real Madrid. Três bolas iguais, ressaltaram para ti, dificeis de dominar. O trinco betico, com medo que a bola ficasse redonda no teu melhor pé (qual Zidane? Qual?) pressionava-te, em busca da disputa de bola corpo a corpo. E tu, das três vezes, deste pequenos saltos e fizeste um género de movimento de raquete com a perna. A bola, como que hipnotizava, foi bater três vezes nos pés do Figo, redonda e calma. E nessas três vezes - em crescendo - havia um silêncio no estádio (cá está a sensação de que tudo e todos paravam para te ver) como se nos tivesses enfeitiçado a todos para teres mais tempo de resolver o problema.
Zizou, que tinha um não - sorriso triste, foi o bailarino que decidiu brincar com uma bola de futebol. Com o pé direito e com o pé esquerdo. Au revoir.

(o golo na final em Glasgow: a bola no ar, a maneiracomo posicionaste o corpo, o facto de estar toda a gente a pensar naquilo sem querer acreditar. Era mesmo esse o truque: parávamos todos para olhar para ti.)

Nacional - Benfica: Náusea

2006-04-25T14:10:00.000-07:00

"Isto está mau, muito mau: cá está ela, a porcaria da Náusea." - JP Sartre in "A Náusea"

Tum: o barulho inconfundível da televisão a desligar-se. Nem deixei o jogo deles acabar. Não vou ver a festa, não quero saber. Eu até podia nem escrever esta crónica e ignorar que tudo se passou. Escrever mais umas coisas sobre futebol (até vem aí o Mundial e isso traz-me muitas recordações) ou até sobre coisas de bola minhas anteriores ao aparecimento do blog. Ou até escrever sobre o Nacional - Benfica, que ouvi na rádio. Mas não. A vida de adepto - Ultra ou não - também é isto e era cobarde (nem que fosse pela fuga ao desafio da escrita) virar as costas. A vida de adepto tem muito de perder.
O meu clube perdeu o ceptro que tanto nos custou a ganhar. Nem vou abordar (já) os erros desta época e tudo o que me irritou ao longo da mesma. O que me custa mesmo é voltar a perder. A vitória vicia e eu ainda não estou - e julgo que jamais estarei (vença ou não) - saciado. Perder é arrancarem-me os dentes da frente.
Náusea. A de saber que são só mais dois jogos com o escudo na manga, a de ver aqueles que nos odeiam festejar (e sentir, de uma maneira angustiante, que devíamos ser nós a estar assim) e fingir que não é nada connosco. É sempre connosco. Eu quero ganhar sempre e não deixar nada para ninguém. Foi mesmo como se me arrancassem os dentes da frente.
Não vi festejos nenhuns, não comprei jornais nem liguei a TV, mas sinto-a, a Náusea que cresce, que se acumula, que me faz ficar triste por saber que este ano já lá vai e não há Marquês. A Náusea começa na cabeça e desce para o tronco e membros. Faz-me dizer palavrões por dentro e dá-me uma vontade completamente irracional de gritar ao mundo que só os bons - eu e os meus - deviam ganhar (e sempre!) e não os outros (nunca!). A Náusea dá-me vontade de ficar com a cabeça enterrada na almofada até ser Agosto (e mesmo isso às vezes não me chega porque eu queria o escudo na minha camisola em Agosto, Setembro, Outubro e por aí adiante até Agosto outra vez. Eu quero isso SEMPRE.).
Todos nós temos os nossos truques para retirar "os pequenos lucros dos grandes prejuízos" e fingir que nem gostamos de futebol. Até é provável que azuis cá venham gozar este post - esquecendo-se que a Náusea toca a todos os adeptos - e eu até podia agora apagar isto tudo.
Mas não. Há que sentir a Náusea para se dizer um dia que se foi adepto. Os que resistem a este torpor e ódio que consome e mesmo assim levantam o cachecol são os que depois, quando - mais cedo ou mais tarde - a Náusea passar, são os que mais saboreiam as vitórias que fazem outros desligar a televisão.

"A sua camisola de algodão azul sobressai alegremente do fundo cor de chocolate que é a parede. Também isso me faz náuseas. Ou antes: é isso a Náusea." JP Sartre in "A Náusea"

Futebol de botões (Subbuteo Velho Estilo)

2006-04-22T08:15:00.000-07:00

" "Compro-te o Iriondo", propõs antes da despeida o Figueiredo, "Dou dez tostões."
"Mas o Iriondo foste tu que mo vendeste!", admirou-se este vosso servidor.
O Figueiredo não se dava por achado:
"Puseste-lhe resina que eu sei. Tá bem dez tostões?"
Como tinha custado cinco, fechei o negócio ali mesmo. Com os dez tostões adquiri entrementes dois super avançados do Marinho Sacadura, tirados do colete do pai dele,e já na mansão familiar dos avoengos meus desatei a dar-lhes resina, que era como dizia o Figueiredo. Enganava-se redondamente: em vez de resina o segredo consistia num treino apurado de pontaria às moscas, executável, já se vê, em qualquer corredor de tamanho médio. Os ex- Sacaduras, que designei de Iriondo II e Manolete (faltavam-me os nomes dos suplentes do Bilbau), transformar-se-iam em dois temíveis pontas de lança.
Moral da história: deixa as estrelas para os outros e arranja mas é juniores com boa pinta."

Fernando Assis Pacheco in Memórias de um Craque (Assírio e Alvim)

Ao Miccoli falta o que a Raúl sobrava

2006-04-18T12:37:00.000-07:00

Por decisão do editor tirano deste blog, até ao fim da época não vou falar muito (ou nada) sobre esta época. Pelo menos até me passar o mau humor. Entretanto vou "cronicando".

Raúl foi o jogador que me fascinou mais na minha adolescência. Fascinava-me porque era como o Batman: um super herói sem super poderes. Raúl não era especialmente rápido, nem forte, nem tinha um remate por aí além. Tinha um pé esquerdo fabuloso, é verdade, mas nada que se compare ao direito do Ronaldinho. Era magro e parecia que estava sempre a cair. Fazia-me acreditar que todos - e, logo, eu - podiam ser futebolistas.
Lembro-me de um jornalista contar que ouviu falar de um super Atletico de Madrid das camadas jovens, que tinha um chaval com 80 e tal golos. O jornalista, homem com muitos anos de futebol em cima, imaginou um adolescente de 1,90m, que saltava mais que os outros rapazitos e se ria muito com isso. Mas apresentaram-lhe Raúl, mais pequeno e mais magro que os outros. Un chico. Que segundo o comentador, não se ria.
Valdano lançou-o às feras aos 17 anos. Rezam as crónicas que o rapaz não sentia a pressão e foi a dormir até a Zaragoza para a primeira jornada. Falhou três golos "cantados" e a imprensa caíu-lhe em cima. Continuou sem se rir e de seguida apanhou o Atletico de Madrid (donde tinha sido dispensado). E sem esboçar sequer um sorriso pegou na bola à esquerda, colou-a à parte de dentro do pé esquerdo e foi fazendo vírgulas driblando os defesas, sempre em diagonal, até chegar à entrada da área, posição frontal. Alguém se desmarcava à direita. Mas Raúl preferiu, com a parte de fora do pé esquerdo, sempre em corrida, fazer um chapéu ao guarda redes. Marcou mais um e deu dois. Sem se rir.
Valdano chamou-lhe um dia, o extraordinário normal. Ninguém dava nada por ele. E ele continuava sem se rir. Raúl fascinava-me porque queria ganhar sempre e eu sempre imaginei que se um dia fosse futebolista, seria do Benfica e também ia querer ganhar sempre. Raúl nisso, era imbatível: jogava sempre e queria ganhar sempre. Lembro-me de uma semana em que se lesionou e esteve em dúvida para um jogo com o bar$a. Jogou un partidazo e calou tudo e todos que o acusaram de só querer participar em mais um clássico. Três dias depois jogava com a mesma raiva em Oviedo, num batatal, com os outros avançados do Madrid a serem poupados no banco. Corre, luta no meio da lama, faz trinta por uma linha. Marcou o golo do empate do Madrid já perto do fim e foi a correr buscar a bola lá ao fundo em busca do segundo.
Raúl era demais e ganhou três Champions (e não sei quantos campeonatos). Depois chegaram os brasileiros ao Madrid e Raúl, que antes tivera sempre cabelo curto e barba feita, transforma-se num Jim Morrison. Já se ri e tudo.

Miccoli é também um extraordinário normal. 1, 68 m de inteligência a jogar futebol. Tem tudo para ser um craque a sério. Só lhe falta aquilo que sobrava em Raúl. A maldade competitiva, ou seja, deixar de se rir tanto.

bar$a - Benfica: uma viagem demente ou o verdadeiro porquê.

2006-04-11T13:35:00.000-07:00

O que é que leva pessoas como eu a fazerem tantos Km para vermos ao vivo um jogo de futebol? Porque é que não ficamos quietinhos, no quentinho do lar, com as repetições televisivas e sem precisar de cantar?

Porque é que hipotecamos dias de férias, faltamos às aulas, ao emprego e não estamos com a família?

Terça feira, oito da noite e concentramo-nos na Luz. A caravana espera pelas pessoas atrasadas, acertam-se contas de quem pagou ou não e, por alguma razão estranha, ainda não arrancámos. Esperamos pelas despedidas do J. (http://jojojoli.blogspot.com) e finalmente partimos.

Na minha carrinha vamos 8. Eu, Pulga, D., Mari (a novata), V., C., M. (primo do V.) e Couna (este nome é bastante peculiar (daí que não mereça ser tratado pela inicial) porque ninguém pronuncia o "u". Bem a propósito, a Pulga tem a primeira grande tirada da viagem e diz "Couna não, seja cu." Uma tirada infeliz, mas nós somos pessoas sofisticadas e ninguém se riu. Ok, rimo-nos e muito, admito.)

Os prognósticos para o jogo nem são dignos de apresentar porque só podiam ser ditos caso o Benfica passasse. A viagem continua com recordações das vidas Benfiquistas, da final da UEFA do ano passado (foi um deleite ouvir o V. a contar a sua aventura em pleno alvalade) e do Bessa ( o dia mais feliz de toda a gente daquela caravana). Pessoas que mal se conhecem começam a dar-se bem pela simples coincidência de serem do mesmo clube.

Porquê? A pergunta fascina-me. Ando há anos a prometer a mim mesmo ler o D.Quixote, o que seria bastante fácil de terça à noite até à madrugada de quinta para sexta feira. Mas não, não posso faltar. É o Benfica. O meu Benfica. Cervantes que me perdoe, mas por um golo do Benfica lá, eu morro sem nunca tocar no livro.

Sucedem-se as paragens, estilo comboio regional. O D. aplica-se como ninguém a colar os auto-colantes dos Diabos em tudo o que tenha um espacinho livre de Lisboa a Barcelona.

Na estrada, a outra carrinha, conduzida pelo Amadora, é um género de Ronaldinho do asfalto com piscas para um lado e ultrapassagens pelo outro, marcha-atrás em plena auto-estrada porque se falham saídas (se os meus pais um dia lerem isto quero informar que tudo o que aqui se escreve é mentira.) e paragem em Mérida. Nisto já vamos em horas e horas de viagem e com poucos Km para o tempo já gasto. Ninguém quer saber, toda a gente dá gargalhadas.

"És maluquinho." disseram-me na faculdade. "Já marcaste a viagem? E se levam 5 na Luz?!" "De carrinha...Era mesmo eu..." Nós não somos assim. Nós não andamos nisto quando o nosso clube ganha, nem nos prendemos com pormaiores de termos melhor ou pior equipa que o ano passado. É algo mais forte.

Dois "tugas" vieram atrás de nós na auto-estrada porque não sabem o caminho., São também eles forçados a fazer uma marcha-atrás que devia dar cadeia e ainda aturam o adepto_fanático a festejar golos "à Brolin" (não posso especificar esta piada, lamento). Entre Heroes del Silencio na rádio e perguntas sobre o Mundial de 94 chegamos a Barcelona às 11.30 da manhã.

Primeira confusão: há problemas com a marcação do hostel. Ainda escaldados com as aventuras de Liverpool, a maioria da tripulação está com um olhar de catástrofe. Tudo se resolve e temos alojamento para todos e ao mesmo preço, na mesma zona. "Tudo corre demasiado bem" diz a R. "Não vamos ganhar." Merda para a matemática das superstições.

Amadora e N-CB gritam a dizer que ficam com o quarto para dois. A visão da cama de casal não era o que eles esperavam. O resto da comitiva ri-se a bom rir.

O sector visitante em Barcelona é uma merda, o ambiente é o de um funeral, as probabilidades de passarmos são mínimas. Quero ir. Ardentemente. Porquê? Mas porquê?

As ramblas estão pintadas de vermelho e Camp Nou é muito feio. Cansados, com poucas horas de sono (poucas e más, porque dormir em carrinhas não é o Ritz...) chegamos ao estádio. Começam as provocações com os culés e o D. dá um show com o seu castelhano e madridismo. Pergunta ao senhor que vendia batatas do bar$a senão tinha "patatas Madrid?" e nisto vemos o casual do bar$a ao qual só faltava um letreiro fluorescente a dizer "Casual". De olho nos paninhos e nos ultras do RCDE que estavam no nosso sector, de patilhas suspeitas e casaco da hooligan, fervoroso a cantar o hino blaugrana, valeu umas grandes risadas quando começou a tirar fotografias. Fizemos-lhe adeus, sinais com os dedos, sorrisos e tudo o mais. O gajo bem que nos podia mandar as fotos.

As melhores tiradas durante o jogo:

"Oh velho! Conta-me uma história de Berna 61!"

"Quien es independiente? Hipotese A. Portugal. B. Catalunya. Respuesta correcta: A!"

"Motta juega el "andebalón" " - o castelhano do adepto_fanático é qualquer coisa...

"Limpa a cuequinha!..." - na primeira vez que o Benfica chega lá à frente...

E uma salva de palmas para este diálogo:

"Quantas Champions tienes, cabron? Nosotros duas!"

"Nosotros tenemos 5 de hóquei!" - grita o velho catalão

"Parecem o ceportém, caralho! Estamos a falar de bola a sério!"

Perdemos e não quero falar mais sobre aqueles 90 minutos.

Porque é que eu tenho a certeza que mesmo que percamos me vou orgulhar de ter ido?!

O regresso começa bem, depois de uma rápida visita à Sagrada Família, e um dos homens do parque de estacionamento bate numa das carrinhas. Preencheram mal três mil declarações amigáveis e atrasaram consideravelmente o regresso. Depois de muitas horas de paciência e de jogos de polícia bom e polícia mau para eles preencherem aquilo decentemente, Amadora tem a tirada de polícia mauzão tuga(não a vou por aqui, ele próprio vai ter a honra de a escrever nos comentários...).

Paragem no Camp Nou para tirar fotos e assistimos a um acidente de mota. Vou poupar-vos pormenores sobre os risos porque a primeira pergunta que o D. fez ao rapaz que caíu não foi "Estás bem?", mas "És do bar$a?".

O regresso corre normalmente, ou seja, ensinámos a Mari a partir garrafas de cerveja ("a primeira vez nunca é boa, Mari", "As XL e as pretas são mais dificeis" foram as tiradas que a rapariga sofreu [já agora, fica o convite de todos para te juntares ao sector para o ano =) ] e a Pulga teve que aturar o D. (com demasiadas cervejas em cima) a dizer-lhe "Toma lá uma, Pulga, que fazes há mais tempo, mas vê-se que estás com falta.") e ficámos parados em Madrid poque a auto-estrada estava cortada. O que foi uma óptima oportunidade para - adivinharam - por o "Benfica Mix" a tocar e irmos todos dançar entre os carros que estavam no trânsito (Mãe e Pai: caso estejam a ler o meu blog, isto é tudo ficção.). Entretanto cantam-me os parabéns (sim, fiz anos na sexta feira passada) a 40 à hora na auto-estrada com as carrinhas lado a lado. É bonito. E perigoso. E ficção, Mãe. Isto é tudo mentira.

"A que horas chegamos?" "Lá para as 5.30" diz-me o V. "Está quase" - penso. E fico um bocadinho triste. Estranho, estou cansado, mal sinto as pernas e estou a fazer um esforço para ficar acordado porque toda a gente já dorme e não quero que o V. conduza sem ninguém a falar com ele. Mas queria que a viagem continuasse. Porque ela simboliza muito mais do que uma simples viagem.

Chego a casa, caio na cama e adormeço. Toda a gente me vai gozar nas aulas. Estou-me a cagar. Fazia tudo outra vez. Cumprimentos especiais a todos os que foram comigo. Nem dois meses a escrever chegavam para os episódios todos. O caderno com as melhores tiradas está comigo, mas são tantas e algumas tão "privadas" que não faz sentido escrever todas. Fazia tudo outra vez, e estou certo que vocês também.

Porquê? Porquê esta dedicação toda, esta vontade louca de acompanhar um clube? Porquê? Porque é que não somos como os Benfiquistas que sofrem em casa, que vão à Luz de ano a ano ou como as pessoas que nem sabem o que é um fora de jogo?

A verdadeira questão, o verdadeiro porquê, não é a nós, que amamos os nossos clubes, que se coloca. Nós, as pessoas que seguimos um emblema com esta paixão toda (e aqui incluo todos os emblemas, todos os clubes) sabemos que a resposta, que o verdadeiro e puro porquê, é simplesmente o que mais choca os que não nos entendem. Nós fazemos isto por amor.

Um amor como não há entre duas pessoas porque sabemos que vai durar sempre, um amor como vocês, os que ficam em casa, nunca vão entender.

Chamem-me maluquinho. Mas eu amo isto. E, por favor, não me perguntem porquê.

bar$a - Benfica: Requiem for a dream

2006-04-08T15:43:00.000-07:00

Quando o estádio gritou o segundo golo senti a minha vida desabar. This is the end. Acabou-se tudo naquele momento. Todos os sonhos, todas as esperanças, todos os golos que sonhei na final de Paris, tudo se foi.
Os lances do Simão e do Karagounis foram crueldades de um requiem para o funeral dos meus sonhos. Fizeram-me acreditar, fizeram-me suspirar pelo milagre que podia, de facto, ter acontecido. A sacanice esteve ali mesmo, a piscar-nos o olho. E depois fugiu-nos. Quando a recarga do remate do Karagounis é aliviada foi como se violinos, ao longe, me anunciassem o que aí vinha.
Fatal como o destino, o bar$a matou-nos. 2-0. Adeus Champions. Adeus sonhos. E deixei cair a cabeça, de olhos fechados, a tentar controlar-me. Mas depois a Pulga e o D. começaram a chorar à minha frente e não me aguentei. Chorei de tristeza. Tremeram-me os lábios, subiram-me as maçãs do rosto e deitei umas lágrimas em silêncio. Correram-me a face, sempre em silêncio e fechei os olhos. Vi os golos que sonhei na final de Paris outra vez (sonhei que a ganhávamos ao Arsenal...) e senti-me profundamente triste e derrotado. Suspirei uma vez e controlei-me. Aguentei os minutos finais e encolhi os ombros em conjunto com os meus.
A Pulga, à minha frente, não parava de chorar. A época acabou. Não vamos ter troféus na prateleira este ano. Se cada época é uma vida, esta foi uma morte trágica e anunciada.
Morreram os sonhos deste ano. Mas ser adepto é isto. É sonhar e morrer pela Terra dos Sonhos.
Ouça-se o Requiem para a deste ano. Comecem os sonhos da próxima.

Sou do Benfica e isso me envaidece!

(Brevemente a reportagem de uma viagem louca.)